قميص نوم

كانت نورة معروفة في الأوساط الاجتماعية بأنها فاتنة، شفاهها الحمراء مرفوعة قليلاً، وطرف عينيها يسحر الناظرين. وكان مروان أبرز وريث للعائلات الثرية، صعب المنال كزهرة في قمة الجبل، ومتحفظًا بصرامة. لا أحد يعلم أن هذين الشخصين المتناقضين تمامًا، كانا يتبادلان الغرام في المقعد الخلفي لسيارة مايباخ في وقت متأخر من الليل، ويتشابكان بجنون في دورة مياه حفل خيري، وأمام النافذة الفرنسية في قبو نبيذ خاص، حيث يمسك بخصرها ويقبلها. وبعد مرة أخرى، جاء صوت خرير الماء من الحمام. استندت نورة على ظهر السرير، واتصلت بأبيها. "أستطيع الزواج من ابن الكبار الذي يوشك على الموت في مدينة البحر لجلب الفأل الحسن له، لكن لدي شرط واحد..." كان الصوت على الطرف الآخر مليئًا بفرحة لا يمكن إخفاؤها: "قولي! طالما أنك موافقة على الزواج، فسأوافق على أي شرط!" "سأشرح التفاصيل عندما أعود للمنزل." كان صوتها ناعمًا، لكن نظرة عينيها كانت باردة للغاية. أنهت نورة المكالمة، وبينما كانت تهم بالنهوض لارتداء ملابسها، لمحت بطرف عينها الكمبيوتر المحمول الذي وضعه مروان جانبًا. كانت شاشة تطبيق المراسلة مضيئة، والرسالة الأخيرة من فتاة مسجلة باسم "ريما". "أخي مروان، السماء ترعد، أنا خائفة جداً..." ارتجفت أطراف أصابع نورة. فجأة فُتح باب الحمام، وخرج مروان. كانت قطرات الماء تنزلق على عظمة الترقوة، وقميصه مفتوح بشكل عفوي عند الزرين العلويين، مما يظهر نوعًا من الكسل وسط مظهره المتحفظ. "لدي عمل في الشركة، سأغادر الآن." التقط معطفه، وكان صوته لا يزال باردًا. ابتسمت نورة بشفاهها الحمراء قائلة: "هل هناك عمل في الشركة حقًا، أم أنك ذاهب لرؤية حبيبة قلبك؟"‬

" آه... لم أعد أحتمل..." في الليلة المتأخرة، كأنني أُجبرت على أداء تمارين يوغا قسرية، تُشكِّل جسدي في أوضاعٍ مستحيلة. ومنذ زمنٍ لم أتذوّق ذلك الإحساس، فانفجرت في داخلي حرارةٌ كانت محبوسة في أعماقي. حتى عضّ أذني برفقٍ، وهمس بصوتٍ دافئ: "هل يعجبك هذا؟" "ن...نعم..."

امرأة ثرية، ابنة رجل غني للغاية، رجل أعمال له اسمه الكبير في القاهرة. من لا يعرف رجل الأعمال شريف الزاهي؟ تلك السيدة في صغرها أحبت شابًا أمريكي الجنسية، وذهبت معه بعدما تزوجته رغمًا عن إرادة أهلها. قرر والدها أن يقطع علاقته بها حتى بلغت 18 عامًا، وهاتفته تلك السيدة وهي تبكي، تخبره بما حل بطفلتها الصغيرة وحيدتها... أميرتي النائمة بقلمي أنا رحمة إبراهيم

مصممة أزياء تصمم فستان لشخصية هامة تجد نفسها متورطة في جريمة قتل وتسعى لتبرئة نفسها.. الجميع يراها مجرمة عدا المحقق البارد الذي يتعاون معها لمعرفة الحقيقة.

منذ أن طلبت زوجتي تلك الأريكة الجديدة المصممة خصيصًا بحجم أكبر وأعرض، أصبحت تنام كل ليلة في غرفة المعيشة. وفي كل مرة أحاول فيها إقناعها بالعودة إلى غرفة النوم، كانت تتحجج بالتعب وتصرفني بعيدًا. وأحيانًا كانت تغلق باب غرفة النوم، بينما كانت تصدر من غرفة المعيشة أصوات مكتومة وغامضة، ولا تفتح لي الباب إلا في صباح اليوم التالي. لذا لم أعد قادرًا على تحمل الأمر أكثر من ذلك. وفي يوم ولادتها، ما إن خرجت من غرفة الولادة حتى، وقبل أن تنهض من سريرها، لم أرفض حمل الطفل فحسب، بل بادرتها أيضًا بطلب الطلاق. سألتني وعيناها محتقنتان بالدموع: "هل ستطلق زوجتك التي أنجبت طفلك للتو لمجرد أنني أنام على الأريكة كل ليلة؟" فأجبتها دون تردد: "نعم!"

لم يكن البرد في تلك الليلة قادمًا من الشتاء، بل من ظلٍّ طويلٍ التصق بروحها، ظلٍّ لا يترك أثر أقدام، ولا يصدر صوتًا، لكنه حين يمرّ... يُطفئ الدفء في كل ما يلمسه. كانت تسير في حياتها كما يسير المرء في ممرٍّ ضيّق، جدرانه من الذكريات، وسقفه من أسئلةٍ لم تجد لها إجابة. كلما حاولت الالتفات للخلف، شعرت بذلك الظلّ يسبقها بخطوة، كأن الماضي لا يُلاحَق... بل يُطارد. تعلمت مبكرًا أن بعض الخسارات لا تُرى، وأن أخطر ما يمكن أن يربك القلب ليس الوجع، بل البرود الذي يأتي بعده