Le contrat du milliardaire
Les murs se resserrent.
La porte se rouvre enfin. Un médecin entre, un homme grand au visage grave, les tempes grisonnantes, une blouse blanche trop empesée. Il tient une tablette dans une main et un dossier dans l'autre. Derrière lui, l'infirmière se tient en retrait, les yeux au sol. Elle ne veut pas assister à ça. Elle sait. Mon Dieu, ils savent tous, et moi je ne sais pas, et ce savoir qui flotte dans la pièce est en train de m'étouffer.
— Mademoiselle Vane, je suis le docteur Harrison. Comment vous sentez-vous ? Sa voix est une voix de miel empoisonné, une voix qui prépare le terrain.