Emprisonnée Enceinte, Elle Revient Pour Se Venger Novels & Stories

À chaque mot de Manon, les visages des gens autour se fermaient un peu plus. Manon ne se souciait pas de leur colère. Elle n’était pas venue pour se faire du mal, et si elles ne la laissaient pas tranquille, elle ne les laisserait pas tranquilles non plus. « Si elle n’avait pas pu lâcher prise, elle serait revenue plus tôt. Pas tôt, pas tard, juste au moment où son ex avait une femme, et voilà qu’elle est revenue. Qui est la plus honteuse, dans ce cas ? »

murmura-t-elle en fermant rapidement les yeux. La dernière chose qu’elle voulait était de s’impliquer avec un autre homme. Elle voulait guérir. Elle savait que la vengeance était inutile, mais elle avait un besoin viscéral de prouver à Henri qu’elle avait réellement été enceinte de son enfant et que, ce matin-là, elle avait été la victime du crime d’Élise. Henri devait connaître la vérité. ***

- Non elle est retournée chez ses parents adoptifs. Paige: Raconte moi, comment tout ça est-ce possible ? - Quelque jours qui ont suivis mon arrestation j'ai appris que j'étais enceinte, je ne voulais pas avorté, je ne pouvais pas avorté. J'ai porté cette enfant pendant 9 mois en prison mais les circonstances ont fait que je ne pouvais pas la garder avec moi alors je l'ai faites adopter. Je ne voulais pas qu'elle ait ne serait-ce qu'un seul souvenir de moi alors j'ai refusée le premier contacte bébé/maman. Mais ça l'a pas empêché de me chercher en grandissant.

La femme qui a dit : « Tu m’as épousée et tu m’as traitée comme si je n’étais rien. Tu as baisé une autre femme dans notre lit. Et tu crois que j’hésiterais à te détruire ? » Cette femme est capable de bien des choses. La haine. La vengeance. L’indifférence. Mais le meurtre ? Je me souviens de la nuit où elle m’a annoncé qu’elle était enceinte. La façon dont sa voix tremblait. La façon dont ses yeux scrutaient mon visage à la recherche de quelque chose — de la joie, peut-être. De la surprise. N’importe quoi. Je ne lui ai rien donné.

Mais on n'arrivera pas trop tard. Elle s'arrête. Elle me regarde. Il y a dans ses yeux quelque chose que je n'ai jamais vu : de la terreur pure, nue, sans aucune défense. — Je suis enceinte, dit-elle. Et je vais dans une zone de combat. — Je sais. — Tu vas me dire de rester. — Non. Je vais te dire de faire attention. Et je vais être à côté de toi à chaque seconde. Elle hoche la tête. Une fois.

Ho mon Dieu ! Elle vient devant moi et elle me prend la main , elle me fait asseoir et elle prend place sur mes cuisses : - Jackson , regarde-moi , tu n'es pas un assassin , tu n'es pas un tortionnaire . Elle me prend la tête et elle me regarde dans les yeux : - Tu ne peux pas faire de mal à une future mère . - Rien ne prouve qu'elle est enceinte . Il a juste envoyé ça pour s'attirer ma compassion .

vous ne voyez pas qu’elle est enceinte ? - Mêle-toi de ce qui te regarde l’amanticide. - Eh bien, sache que ça, ça me regarde. Le cas de cette femme enceinte a directement affecté Shelly ; elle s’est identifiée en elle. - Penses-tu que parce que tout le monde t’appelle « amanticide », tu es une terreur dans cette prison ? Lui a demandé une des détenues qui s’en prenait à la femme enceinte.

« Ça va aller. Laisse-toi aller. » « Comment cela peut-il être acceptable ? » sanglotai-je. « Je suis enceinte et je suis retenue prisonnière par une femme qui veut se venger de mon mari. Je vais être vendue aux enchères comme un objet. Le père de mon bébé ne le verra peut-être jamais. Rien de tout cela n'est acceptable ! »

Mes fleurs favorites – quelque chose que Emma ne savait pas. En prison, les autres détenues détestent Emma lorsqu’elles apprennent comment elle a orchestré la mort de sa rivale, tué une femme enceinte. Elles lui font la vie impossible, une punition digne de ses crimes. « Comment ça se sent ? », elles lui lancent en passant devant sa cellule. « Tuer une mère et son bébé ? Pas si fière maintenant, hein ? » Pendant ce temps, Marc est assis dans notre maison vide, fixant la photo d’échographie de notre enfant. La dernière image de notre bébé.

Avec mon empreinte. Avec mon poison. Je ne veux pas qu’elle me donne un enfant. Je veux qu’elle me porte comme une marque. Une brûlure invisible. Un tatouage sous la peau, entre les nerfs, entre les os. Elle est belle. Trop. Belle comme une arme fine, affûtée, prête à se retourner. Mais je la tiens. Pas avec des chaînes. Pas avec des murs.