Mon mari n'etait pas celui que je croyais.
Léo, lui, s'est approché, un pas, puis deux, jusqu'à poser le menton sur le bord du tabouret.
« C'est quoi ? demande-t-il, à voix très basse.
« De la pluie. »
« Il pleut dans ta musique ?
« Il pleuvait dans celle qui l'a jouée. »
Léo écoute. Il écoute avec tout son visage, les yeux mi-clos, le menton sur le bois. Les notes tombent une à une, hésitantes, et à chacune je sens quelque chose en moi se défaire, un nœud ancien, un poids que je portais depuis sept ans sans savoir son nom. Dehors, le ciel s'est un peu éclairci. Un rayon traverse la vitre, glisse sur le couvercle ouvert du piano, éclaire les mains d'Andreï, le profil de Ruslan, le menton rond de mon fils.