IL M'A QUITTÉE ENCEINTE, AUJOURD'HUI IL ME SUPPLIE
Je vérifie l'heure sur ma montre, sans savoir pourquoi, réflexe de toujours, les deux lettres gravées sous le cadran, un H, un B, un petit mystère d'or que je trimballe au poignet comme on porte le prénom d'un mort qu'on n'a pas connu, et la trotteuse tourne, indifférente, ponctuelle elle aussi, tout est ponctuel ce soir sauf moi
Je l'ai laissée
Deux mots qui tournent dans la pièce avec la poussière et la pluie, deux mots qui se cognent aux meubles, je l'ai laissée, je l'ai laissée, et il n'y a pas de conjugaison qui arrange ce verbe, il est toujours au présent, je la laisse, ça se laisse encore, là, maintenant, chaque nuit où je ne fais rien
Alors les larmes arrivent