Prisonnière De Ses Bras Mga Nobela at Kwento

La vérité, nue. — Oui, murmure-t-elle. Et tu en fais toujours une arme. Je reste immobile. Ses mots me traversent. Puis j’insère la clé dans la serrure de ses chaînes. Le métal cède, dans un cliquetis sec. Isabella relève lentement les bras. Ses poignets portent la marque des fers. Elle me regarde, sans gratitude, sans haine non plus.

Chaque respiration était une négociation avec cette cage de verre brisé que formaient mes côtes. J'étais prisonnière de mon propre corps. Mon bras gauche n'était plus qu'un poids mort, immobilisé contre ma poitrine par une écharpe. Je ne pouvais pas bouger. Je ne pouvais pas m'asseoir. Puis il y avait le bloc avec Wendy. Celui-là n'était qu'un flou de petits bruits doux et apeurés. Wendy était mes mains, mes jambes. Mon tout.

Pourquoi jouer les innocentes maintenant ? D'un mouvement vif, je l'ai agrippée par le bras et l'ai entraînée dans la chambre avec moi. Cela l'a prise au dépourvu. Elle a légèrement trébuché. J'ai maintenu ma prise sur son bras pour la stabiliser. Son expression est passée de la surprise à la fureur. J'ai tourné le verrou, mes yeux fixés sur le nœud lâche de sa serviette. Hors d'elle, elle a secoué le bras pour se défaire de ma emprise.

« Mange ça en cellule, mendiante ! » Les gardes l'ont redressée sans ménagement. Ils lui ont basculé les bras dans le dos avant de passer les menottes. Le métal glacé serrait trop fort, lui piquant les poignets. L'esprit de Nina chevauchait de vieux souvenirs : les demeures vastes, les égards d'autrefois... Et désormais ceci, traînée comme une bête.

Anna Je ferme les yeux , attendant le moment fatidique , je me rends compte qu'il tient mon bras , j'essaie de bouger mais mes bras sont emprisonnés par des menottes ! Qu'est-ce qu'il veut encore me faire ? Je le regarde les yeux interrogateurs . Mais , il ne dit pas . Je soulève la tête pour voir à quoi sont accrochés mes bras . Ils sont accrochés au montant du lit . Je les tire mais , ils sont très attachés .

Rosalie La nuit est tombée sur la chambre comme un voile de velours noir, épais et impénétrable, une nuit noire, sans lune, sans étoiles, sans espoir, sans lumière, sans vie, et je suis étendue sur le lit, les bras écartés, les poignets attachés aux montants du lit par des menottes de cuir, les chevilles également attachées, mon corps offert, vulnérable, exposé, une proie prête à être dévorée, un sacrifice prêt à être consommé, une chose prête à être prise, possédée, marquée, brisée. Le collier de cuir est autour de mon cou, la chaîne à ma cheville a été retirée, je suis libre de mes mouvements, mais je suis attachée, je suis prisonnière, je suis une chose qui attend d'être prise, une chose

Assez pour qu’il comprenne que je suis toujours là, entière, intacte. Puis je sors. L’appartement. Mon refuge. Mes toiles, mes outils, mes odeurs de térébenthine et de cire. Je retrouve tout avec une sensation étrange, comme si j’étais partie des années au lieu de trois jours. Le bracelet est autour de ma cheville, lourd, noir, humiliant. Une balise qui signale mes moindres mouvements à un centre de surveillance. Je suis prisonnière chez moi. Moreau a gagné cette manche, d’une certaine façon.

"Enfermez les oméga dans les cachots. Les plus profonds. Les cellules que nous réservons aux traîtres. Pour les ennemis. Pour les prisonniers que nous n'avons jamais l'intention de libérer. Et préparez-vous à l'attaque. Doublez les gardes sur les murs. Préparez les archers. Positionnez les guerriers à chaque entrée. Chaque point faible. Chaque endroit où ils pourraient tenter de pénétrer. Ce soir, nous y mettons fin. Ce soir, nous les détruisons. Ce soir, je prends tout ce qu'ils ont et je le brûle en cendres. " Les gardes avancèrent. J'ai attrapé Elaine brutalement. Elle lui tira les bras derrière le dos. Je l'ai poussée vers les portes. Elle n'a pas lutté. Je ne me suis pas battu. Je n'ai

La porte de l'autre côté s'ouvre, et Sabrina entre. Elle n'est plus que l'ombre d'elle-même. Maigre, pâle, les cheveux ternes tirés en arrière, les yeux cernés, le visage marqué par des mois de détention. Elle porte l'uniforme de la prison, un vêtement informe qui l'efface, la réduit, la rend presque invisible. Cette femme qui a régné sur ma vie, qui m'a manipulée, qui a tenté de tuer mon père et ma mère, n'est plus qu'une silhouette brisée, une âme en peine, une figure de cire fondue.

J’ai été surpris de voir à quel point ils l’avaient enfermée dans les entrailles du donjon, mais, alors, ce n’était évidemment pas assez profond, car elle avait réussi à communier avec ses voyous et à ordonner la mort d’Elizabeth. J’ai regardé à travers les barres serrées dans la lourde porte en chêne. Le clair de lune glissant à travers la minuscule fenêtre au-dessus de sa tête m’a aidé à voir sa forme affaissée. Ses chevilles et ses poignets étaient enchaînés. Ses cheveux autrefois finement coiffés ressemblaient à ceux de quelqu’un qui y avait pris un batteur d’œufs. « Aimez-vous la vue? » grogna-t-elle du fond de sa gorge.