Prisonnière De Ses Bras Novels & Stories

Un frisson lui parcourut l’échine. Elle tenta de bouger, mais une résistance la stoppa net. Ses poignets étaient attachés, ses chevilles entravées. Un morceau de scotch lui collait les lèvres, l’empêchant d’émettre le moindre son. Son souffle devint saccadé. Où était-elle ?

Point de vue de Lucas Nous avons foncé droit vers la prison. J'étais certain que les gardes étaient postés partout. Ils étaient armés et prenaient un instant pour reposer leurs uniformes. Ils nous ont aperçus, puis ils se sont inclinés et nous ont salués avant de regagner leurs postes. J'appréciais le fait que Brian ait pris le temps de les former si bien qu'ils étaient devenus des professionnels. Arrivés à la prison, ils nous ont conduits à l'endroit où étaient détenus les deux prisonniers blessés lors de la fusillade précédente. Ces deux-là avaient été laissés en vie car nous voulions qu'ils nous donnent des informations sur ceux qui les avaient envoyés. Impossible qu'ils soient venus de l

Choisis. Elle soutient mon regard sans ciller, les yeux brillants de larmes mais la mâchoire serrée, le menton relevé, la nuque raide. Elle ne baisse pas les yeux, elle ne détourne pas la tête, elle ne recule pas d'un millimètre. Elle est là, prisonnière entre mes bras et le mur, et pourtant elle n'a jamais été aussi libre, aussi forte, aussi indomptable. Et puis elle ouvre la bouche, et les mots tombent comme des couperets.

Je lis le courage insensé de cette femme qui n'a plus rien à perdre, qui a déjà tout perdu, et qui pourtant refuse de mourir, qui s'accroche à la vie avec les ongles et les dents, qui rampe, qui lutte, qui se bat, qui ne renonce jamais. Puis elle tend son bras. Son bras maigre, si maigre que l'on voit les os sous la peau, si maigre que l'on pourrait le briser d'une seule main, son bras couvert d'égratignures et de bleus, de cicatrices récentes et anciennes, son poignet fin où l'on voit les veines bleues battre sous la peau translucide, et elle le tend vers moi comme on tend une offrande, comme on tend un sacrifice, comme on tend une vie tout entière à un dieu qui pourrait la prendre sans rie

Le nœud n’était pas serré – juste assez pour qu’elle sente la pression du tissu, la caresse de la soie, la sensation d’être retenue sans être prisonnière. « Trop serré ? demanda-t-il. – Non. C’est parfait. » Elle leva les bras, tira doucement sur ses liens, sentit la résistance du foulard. Elle était attachée. Pas immobilisée, non – elle pouvait bouger, se déplacer, se libérer si elle le voulait. Mais le symbole était là, puissant, troublant. Elle s’offrait à lui, pieds et poings liés, et cette offrande était la preuve ultime de sa confiance.

Rien. La lumière blafarde de l'ampoule éclairait son corps recroquevillé sur la chaise, le sac sur la tête, les attaches aux poignets et aux chevilles. Elle ressemblait à un colis abandonné, une chose sans nom, une prisonnière qu'on avait oubliée.

« Il s'est fait ça tout seul. » Elle se redressa et se tourna vers les gardes. « Baissez ses bras », dit-elle. Un soulagement m'envahit pendant une demi-seconde. Puis les gardes bougèrent. Les chaînes furent soudainement libérées. Mon corps s'effondra. Je hurlai lorsque mes bras furent tirés vers le bas, mes genoux fléchissant sous mon poids. Une douleur si vive me transperça les épaules que je vis blanc.

Que se passe-t-il pour elle en ce moment ? Zach soupira : « Eh bien, elle a été condamnée à la réclusion à perpétuité. De plus, du fait de l’endroit où votre garde du corps l’a touchée, elle ne peut plus utiliser ses jambes. Pour l’instant, c’est donc une prisonnière handicapée. » Paige sourit. « Oui, elle le mérite. Elle passera donc le reste de sa vie en prison, n’est-ce pas ? »

Mes doigts suivent du regard les traces du fouet, les marques des cordes, les morsures sur l'intérieur de ses cuisses. Elle s'appuie contre moi, reprenant peu à peu le contrôle de ses membres. Ses mains, une fois libres, se lèvent pour agripper mes bras. Sans me repousser, elle s'accroche simplement. Elle s'ancre à moi après coup.

La personne accélère. Je la coince dans la cage d’escalier. Elle tente de s’y engouffrer et je lui barre le passage avec la grâce discrète de quelqu’un qui s’entraîne à bloquer les issues de secours. « Arrête. » Je saisis le bras qui se tend et la fais pivoter. Elle pousse un cri, puis ses mains s’agrippent au tissu de ma prise comme si le simple contact pouvait interrompre ce qu’elle est en train de faire.