Prisonnière De Ses Bras Mga Nobela at Kwento

Élodie a esquissé un sourire et a ajouté : « Après tout... quelqu'un peut me sortir d'ici, mais personne ne viendra jamais vous chercher, vous. » Entendant ces paroles provocantes, la détenue a rétorqué avec mépris : « Tu oses fanfaronner alors que tu es foutue ! Je te préviens, si tu la fermes, tu vas morfler ! » Après un échange de regards complices, quatre détenues se sont jetées sur Élodie, immobilisant ses bras et ses jambes. Le bras déjà blessé d'Élodie lui a fait si mal sous cette pression qu'elle a instantanément pâli, son front se couvrant d'une fine pellicule de sueur froide.

Je pose ma joue sur le cuir, mes bras le long du corps, et j'attends. Elle s'approche, et je sens ses mains qui attrapent mes poignets, qui les guident vers les coins du lit. Elle fixe quelque chose, des bracelets en cuir, qui se referment autour de mes poignets, les attachant aux anneaux. Puis mes chevilles, mêmes gestes, mêmes attaches.

Jamais je ne tuerai de tels innocents. — Vous savez que vous allez perdre ainsi, déclarai-je. Parce qu'eux, n'auront aucun mal à vous tuer. Sur ce, la sorcière noire exécuta des mouvements circulaires de ses deux bras et automatiquement, des menottes apparurent autour de ses deux poignets. Surpris, il lâcha son épée et tenta de se débarrasser des bracelets. — Inutile, lui dis-je en m'approchant de lui.

Des cheveux châtains, des yeux curieux, méfiants. — Papa ? — Viens, ma chérie. Elle s’approche lentement, s’arrête à mi-chemin, me regarde sans parler. Je m’accroupis légèrement pour être à sa hauteur. — Bonjour, Léa. Je m’appelle Élise. Elle ne répond pas tout de suite. Me fixe. M’évalue. Puis, contre toute attente, elle s’avance et attrape le bout de mon pull.

Ses mains sont féroces. Ses doigts s’enfoncent dans mes hanches, m’obligent à rester là, offerte. Ses bras sont des chaînes qui ne veulent plus me rendre au monde. Je suis prise. Captive. Sacrifiée. Et j’ouvre les bras au sacrifice. Je ne respire plus. Ou peut-être est-ce lui qui respire pour moi. Ma peau brûle. Mes cuisses tremblent.

(smack). Moi: Et toi tu en profites. Elle: Mais bien sûr ce sont mes bras. Moi: Han bon hein. Elle: Oui, les bras de mon mari sont mes bras donc j' ai le droit d' en disposer comme je veux. Moi: Ah bon?... Bandite. Attends que je t'attrape, on verra si tu vas encore dire ça.

Es-tu prête à obéir, à supporter ma sauvagerie ? – Oui monsieur, répondit-elle, essoufflée. Je fis un pas en arrière, attrapant lentement son poignet pour la guider jusqu’au centre de la pièce. Je relevai ensuite ses mains au-dessus de sa tête et attachai ses poignets avec des menottes de cuir doux, suspendues au plafond. Elle se tenait donc debout, les mains liées au-dessus de sa tête. Je vérifiai les attaches, m’assurant qu’elle est bien immobilisée puis je me dirigeai vers mes outils fixés aux murs où je récupérai deux pinces à tétons, un martinet, un ruban et une plume. Je revins vers elle et couvrit son visage en premier avec le ruban.

Pouvais-je me dégager sans le réveiller ? J'ai tenté de démêler mes jambes, avec des gestes lents pour ne pas le secouer. Il n'a pas bougé ; ses muscles, sous ma main, se sont tendus puis ont repris leur souffle. J'ai senti l'espoir me revenir : ça allait être possible. Doucement, j'ai glissé une main vers un de ses avant-bras et l'ai repoussé de ma taille. Il a marmonné sans s'éveiller vraiment, fronçant les sourcils, mais il ne s'est pas réveillé.

Dit-elle avec défi. Je hoche la tête et me lève, boitant vers elle. Je tends la main pour m’appuyer sur elle, mais elle m’ignore, se retournant et quittant la pièce. Le garde saisit mes deux mains et sort une longue chaîne que je n’avais pas remarquée, l’enroulant fermement autour de mes poignets. « Avance. » « Je ne suis pas une p—prisonnière. » Je proteste, le regardant furieusement alors qu’il me pousse hors du donjon et le verrouille.

La faire plier. Mon corps bouge avant que ma pensée ne se forme. Je l’attrape. Son poignet est si fin dans ma main. Je le tords. Je la plaque contre le bureau. Son corps est souple, chaud, il se cambre sous le choc. Je m’écrase contre elle, utilisant mon poids, ma force. Je la tiens. Enfin. Prisonnière. À ma merci. – Lâche-moi ! Sale… !