Kapitel Vier: Der Nähraum

Cassandras POV

Ich kam um elf durch das Gartentor nach Hause, mit der Karte meines Vaters in meiner Manteltasche und einem braunen Umschlag flach an meine Rippen gepresst, und ich fand den Koffer einer Fremden in meinem Flur stehen.

Er war aus weißem Leder mit goldenen Ecken. Eine Haushälterin trug ihn zur Treppe, und als sie mich sah, senkte sie ihre Augen und ging weiter, was mir alles sagte, was ich über die Frage wissen musste, wessen Anweisungen sie befolgte.

„Mrs. Rossi“, sagte sie leise. „Miss Wells hat um das sonnige Zimmer gebeten.“

„Welches sonnige Zimmer?“

Sie antwortete nicht. Sie musste nicht.

Der Nähraum lag am Ende des östlichen Korridors, und es war der einzige Raum in diesem Haus, den ich je für mich selbst dekoriert hatte. Ich strich die Wände in blassem Gelb. Ich kaufte einen Zeichentisch von einem Nachlassverkauf und eine gebrauchte Nähmaschine, die nach Maschinenöl und altem Garn roch.

Im ersten Jahr unserer Ehe verbrachte ich meine Nachmittage dort mit offenem Fenster und zeichnete Muster für eine Stofflinie, von der ich mir sagte, ich würde sie launchieren, wenn das Unternehmen sich beruhigte.

Das Unternehmen beruhigte sich nie. Die Tür des Raums blieb zwei Jahre geschlossen, und ich ließ es zu.

Jetzt stand sie weit offen.

Tiana war mitten im Raum in einem cremefarbenen Pullover und weichen grauen Hosen, mit hochgestecktem Haar in einer Klammer, und dirigierte einen Mann in Lieferuniform, der meinen Zeichentisch hinaustrug. Sie trug das Perlenarmband. Natürlich tat sie das.

„Vorsichtig mit den Beinen“, sagte sie zu ihm. „Cassandra wird das für die Garage behalten wollen.“

„Für die Garage“, wiederholte ich.

Sie drehte sich um, und ihr Gesicht ordnete sich mit einer Geschwindigkeit zu sanfter Überraschung, die mich beeindruckt hätte, wäre sie auf jemand anderen gerichtet gewesen. „Oh, Cassandra, du bist zurück. Ich hatte gehofft, fertig zu sein, bevor du nach Hause kommst. Angelo sagte, es würde dir nichts ausmachen.“

„Angelo sagte.“

„Er denkt, ich brauche das Licht für meine Morgenanrufe. Die Presse campiert vor meiner Wohnung, und ich kann mit dem Lärm nicht schlafen.“ Sie berührte meinen Arm. Ihre Finger waren kühl und leicht. „Ich habe ihm gesagt, es sei dein Raum, aber er sagte, du benutzt ihn nie, und ehrlich, Schätzchen, er sammelte nur Staub.“

Ich sah auf den Boden. Eine Kartonschachtel stand nahe der Tür, und darauf lag ein Stapel Papier, mit einem Gummiband zusammengehalten. Ich kannte den Stapel. Es waren drei Jahre Skizzen, Blumenmuster und Geometrien, das Muster, das ich Hudson nannte, weil es mir während eines Sturms in der Woche vor meiner Hochzeit eingefallen war.

„Die sind im Weg“, sagte Tiana und folgte meinen Augen. „Ich wollte die Haushälterin bitten, sie zu den Mülleimern zu bringen.“

„Du wolltest meine Arbeit in den Müll werfen.“

„Es sind nur Zeichnungen.“ Sie neigte den Kopf in freundlicher Verwirrung. „Du hast selbst gesagt, du hast aufgehört zu entwerfen. Ich nahm an, du seist fertig damit.“

Es gibt eine Art von Wut, die Lärm macht, und eine, die alles sehr klar macht. Ich fühlte die zweite Art in meiner Brust ankommen und sich setzen, und meine Stimme kam so ebenmäßig heraus, dass der Liefermann aufhörte zu gehen.

„Stell den Tisch ab“, sagte ich zu ihm.

Er warf einen Blick zu Tiana. Tiana lächelte ihn warm an und nickte.

„Nicht dort“, sagte ich. „Zurück, wo du ihn gefunden hast.“

„Cassandra.“ Tianas Stimme wurde leiser, verletzt. „Ich wollte dich nicht aufregen. Angelo hat mich gebeten …“

„Dann kann Angelo mich selbst bitten.“

Ich hob die Schachtel auf und hielt sie an meine Brust. Der Mann stellte den Zeichentisch schräg ab, und ich wartete nicht, ob Tiana argumentieren würde. Ich ging den Korridor hinunter zu unserem Schlafzimmer, schloss die Tür und setzte mich auf den Boden mit der Schachtel in meinem Schoß, bis mein Atem sich verlangsamte.

Die Skizzen waren alle da, an den Rändern weich geworden, mit dem schwachen Geruch von Lavendel aus der Schublade, in der ich sie aufbewahrt hatte. Ich drehte Hudson Rain um, und eine kleinere Seite glitt dahinter hervor, ein Brief auf cremefarbenem Briefpapier von einem Mailänder Textilhaus.

Sehr geehrte Ms. Moore, wir sind weiterhin eager, Ihre Kollektion zu besprechen. Unser Angebot gilt bis zum Zwanzigsten dieses Monats, danach müssen wir den Studioraum einem anderen Designer geben. Wir hoffen, von Ihnen zu hören.

Der Zwanzigste dieses Monats war das Datum der Halloran-Gala.

Ich las es dreimal.

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Angelo kam um sechs nach Hause. Ich hörte sein Auto auf dem Kies, dann seine Schritte auf der Treppe, dann das Klopfen, das er nie für nötig hält, leiser zu machen.

„Cass.“ Er wartete nicht, bevor er die Tür öffnete. „Tiana ist unten in Tränen. Was hast du zu ihr gesagt?“

Ich saß am kleinen Schreibtisch am Fenster mit dem offenen Skizzenbuch vor mir und einem Bleistift in der Hand. Ich drehte mich nicht sofort um. Ich beendete die Kurve des Blütenblatts, das ich zeichnete, und erst dann legte ich den Bleistift hin.

„Ich habe sie gebeten, meinen Zeichentisch zurückzustellen.“

„Du hast sie vor einem Liefermann bloßgestellt.“

„Sie war dabei, meine Zeichnungen in den Mülleimer zu werfen.“

„Sie hat Platz geschaffen.“ Er kam weiter in den Raum, und ich roch sein Cologne und die kalte Luft, die an seinem Mantel haftete. „Ich habe ihr gesagt, sie kann diesen Raum haben. Es ist der einzige mit einem Südfenster, und sie steht unter enormem Druck.“

„Du hast ihr gesagt, sie kann meinen Raum haben, ohne mich zu fragen.“

„Es ist nicht dein Raum, es ist ein Raum in meinem Haus.“ Er sagte es ohne Hitze, als Tatsache, so wie man sagen würde, dass Wasser nass ist. „Du wirst territorial wegen eines Raums, den du zwei Jahre nicht benutzt hast.“

„Ich habe ihn nicht benutzt, weil du mich woanders gebraucht hast.“

„Das ist nicht passiert.“

„Es ist genau das passiert.“ Ich stand auf. „Du hast mir gesagt, das Unternehmen brauche eine Gastgeberin, und ich hörte auf zu malen. Du hast mir gesagt, das Mailänder Studio sei eine Ablenkung, und ich lehnte sie ab. Du sagtest, ich könnte zurückkehren, sobald sich die Dinge beruhigen, und ich glaubte dir.“

Angelo starrte mich an. Er wirkte aufrichtig verwirrt, und das war das Schlimmste, weil ich sehen konnte, wie er sein Gedächtnis nach irgendeinem dieser Gespräche durchsuchte und nichts fand.

„Ich erinnere mich nicht, das gesagt zu haben“, sagte er.

„Ich weiß.“

„Wenn ich es gesagt habe, meinte ich, dass sich die Dinge bald beruhigen würden.“ Er rieb seine Stirn. „Cass, ich kann das heute Abend nicht machen. Ich habe das Halloran-Dinner, eine Vorstandssitzung um sieben und eine Freundin, die unten zusammenbricht. Bitte. Entschuldige dich bei ihr und lass es gut sein.“

Meine Augen fielen auf das offene Skizzenbuch auf dem Schreibtisch. Er folgte dem Blick. Bevor ich den Deckel schließen konnte, trat er an mir vorbei und nahm es auf.

Ich wappnete mich für die Abweisung. Ich erwartete ein Schulterzucken, ein Grinsen oder das Wort Hobby.

Stattdessen blätterte er eine Seite um, dann noch eine. Sein Daumen bewegte sich langsam über das Papier. Im Lampenlicht verlor sein Gesicht seine harten, müden Kanten, und für einen Moment sah ich den Mann, der einst auf dem Boden meiner ersten Wohnung saß und Takeout-Nudeln aß, während ich erklärte, warum ein Stoffmuster atmen muss.

„Dieses ist gut“, sagte er leise. Er hielt die Seite mit den regengewaschenen Blumen hoch. „Das ist sehr gut, Cassandra.“

Mein Hals schloss sich. Es war so ein kleiner Satz, und ich war so hungrig danach.

Dann summte sein Telefon in seiner Tasche. Er warf einen Blick auf den Bildschirm, und die alte Weichheit in seinem Gesicht erlosch so schnell wie eine Lampe, die ausgeschaltet wird.

„Tiana.“ Er schloss das Skizzenbuch und legte es auf den Schreibtisch, nicht unfreundlich, aber schon zur Tür gewandt. „Ich muss gehen. Wir beenden das morgen.“

„Angelo.“

„Morgen, Cass.“

Er ging, wie er immer ging, und die Tür klickte zu, und ich stand mit meiner Hand flach auf dem Cover des Skizzenbuchs, wo seine gewesen war.

Ich sagte mir, es bedeute nichts. Ich sagte mir, dass ein Mann eine Zeichnung loben und trotzdem den Namen seiner Frau weggeben kann, ohne sie zu lesen. Beides kann wahr sein, und ich wusste das. Ich wusste es besser als jeder andere.

Aber ich hatte drei Jahre damit verbracht, nicht zu hoffen, und ein Satz, das ist sehr gut, machte fast alles davon zunichte.

Ich setzte mich wieder an den Schreibtisch und nahm den Bleistift auf. Mein Telefon leuchtete auf der Tagesdecke auf, und ich musste nicht hinsehen, um zu wissen, dass es Marcus war. Ich sah trotzdem hin.

Marcus Hale: Die Assistentin des Notars wird reden, wenn jemand, dem sie vertraut, sie fragt. Kennst du jemanden, dem sie vertraut?

Ich drehte das Telefon um und zeichnete ein weiteres Blütenblatt, langsamer diesmal.

Dann nahm ich es wieder auf und tippte ein Wort zurück.

Ich: Ja.