Kapitel 31 - Flucht

Die Türen öffneten sich nicht. Sie rissen.

Beide Eichen Flügel flogen nach innen, auf einer Welle weißen Mondlichts, und schlitterten über den Stein, und ein Mann kam durch die Lücke, die Schultern hochgezogen, den Kopf gesenkt, wie jemand, der gegen einen Sturm geht.

Jano.

Er war halb verwandelt. Dunkles Fell lief über seine Unterarme und seinen Nacken hinauf. Sein Kiefer war aus der Form gestreckt, und seine Augen waren zwei brennende Münzen. Er ging nicht so sehr, als dass er sich schleppte, einen Fuß, dann den anderen, gegen ein Gewicht, das sonst niemand sah. Blut lief ihm aus der Nase und tropfte vom Kinn. Hinter ihm kroch Tilo auf Händen und Knien über die Schwelle, und hinter Tilo, auf den Tempelstufen, lagen sechzig Wölfe, die Stirn an den Stein gepresst.

„Lova“, sagte Jano.

Es kam aus ihm wie ein Stein, der aus einem Brunnen gezogen wird.

Sie stand auf dem Podest, Nela an die Brust geklammert. Sie hatte zu ihm laufen wollen. Sie konnte den Blick nicht von seinem Gesicht lösen, von der Anstrengung darin, den Muskeln, die an seinem Hals hervortreten, während er kämpfte, den Kopf oben zu halten.

Er hält sich aus Hass aufrecht, dachte sie. Oder aus mir.

„Wächter“, sagte Alwine.

Ihre Stimme war fest. Daran würde sich Lova sich später erinnern. Die alte Frau kniete auf dem Boden in ihrem zerrissenen Silber Gewand, hundert Beulen stiegen auf ihrer Haut auf, Risse krochen ihre Kehle hinauf, und sie sprach wie jemand, der nach Tee läutet.

„Wächter. "Das Kind.“

Gestalten traten zwischen den Säulen hervor. Sie trugen schlichtes Grau, mit einer dünnen Silberkette am Hals und einem hohen Stab, dessen Spitze eine Handbreit helles Metall trug. Es waren zwölf, und sie knieten nicht. Lova sah, warum, als sie ins Licht traten, und ihr Magen sackte ab. Sie waren Menschen. Gewöhnliche Männer und Frauen mit gewöhnlichen Gesichtern, und das Gewicht, das zweihundert Wölfe auf die Knie gezwungen hatte, glitt an ihnen ab wie Regen an Glas.

„Nehmt sie der Luna ab“, sagte Alwine. „Tötet den Alpha, solange er sich nicht erheben kann.“

Die Wächter kamen in einer Linie näher.

Lova wich zurück, bis ihre Fersen an den weißen Stuhl stießen. Die Stäbe senkten sich. Oben in der Kuppel zog sich die Wolke der Bienen zusammen und summte, aber sie hing dort, zitternd, als hätte etwas, das älter war als Alwine, ihr gesagt zu warten.

„Mama.“ Nelas Stimme war ein Faden an ihrem Hals. „Es kommt immer noch heraus.“

Lova sah hinunter. Der kleine Finger tropfte. Eine helle Perle schwoll an seiner Spitze, fiel und schlug auf das Podest, und die ganze Halle erzitterte. Ein Stöhnen ging durch die knienden Priester. Draußen auf den Stufen sank Janos Kopf noch einen Zoll tiefer.

Es ist ihr Blut. Es ist das Blut, das sie festhält.

Sie hielt nicht inne, um zu fragen, woher sie es wusste. Sie riss mit den Zähnen einen Streifen vom Saum ihres gestohlenen Gewands, wickelte ihn um Nelas Finger und zog den Knoten so fest, wie sie sich traute. Nela zischte. Lova küsste ihre Stirn. „Es tut mir leid, Liebling. "Halt durch.“

Der Knoten schloss sich, und das Gewicht in der Halle zerbrach.

Es war, als würde eine Hand auf einmal von jedem Rücken gehoben. Zweihundert Wölfe holten keuchend Luft, und die Priester stürzten auf die Handflächen nach vorn. Auf den Stufen fuhr Jano hoch, und aus der Tür kam ein Laut, den Lova einmal in einem Hof gehört hatte, das Krachen und Knirschen von Knochen, die sich neu fügen.

Der graue Wolf kam durch die Türen wie ein geworfener Speer.

Er nahm die ersten beiden Wächter, bevor sie sich drehen konnten. Stäbe flogen. Eine Frau in Grau schlug so hart gegen einen Pfeiler, dass der Stein sprang. Dann brach in der Halle das Chaos aus, Priester schrien und rannten mit ihren Gewändern in den Fäusten zu den Seitentüren, andere verwandelten sich, wo sie standen, und umkreisten das Podest mit zurückgezogenen Lefzen, ohne zu wissen, wen sie bekämpfen sollten. Der Schwarm stürzte in einer brüllenden Säule aus der Kuppel und drängte die Wächter über den Boden zurück.

„Marit!“

Alwine war auf den Füßen. Irgendwie war sie aufgestanden, das Haar hing in Strähnen, und in ihrer ausgestreckten Hand lag das kleine Silber Messer mit dem Halbmond Griff.

Marit stand drei Schritte entfernt, beide Hände auf den Mund gepresst. Ihr Schleier war fort. Ihr dunkles Haar hatte sich aus den Nadeln gelöst, und ihre Augen waren riesig und auf ihre Mutter gerichtet.

„Nimm es“, sagte Alwine.

„Mutter …“

„Nur noch ein bisschen. Ein Schnitt. "Sie ist noch in Reichweite, und das Kind hat nicht genug gegeben.“ Ihre Stimme war weich und vollkommen vernünftig. „Tu es für mich, Liebling. "Schnell, bevor sie sie aus diesem Raum bringen.“

Marit sah das Messer an.

Lova sah den ganzen Körper des Mädchens beben. Sie sah, wie sich die dünnen weißen Finger vom Mund lösten und langsam nach dem silbernen Griff griffen. Sie sah, wie sie sich schlossen.

„Sie ist vier“, sagte Marit.

„Marit.“

„Sie ist vier Jahre alt.“

„Sie ist das Gefäß der Göttin.“

„Sie weint, Mutter.“

Es stimmte. Lova hatte es nicht gewusst. Nela hatte das Gesicht in Lovas Hals vergraben, und ihre kleinen Schultern zitterten ohne einen Laut.

Das Messer fiel. Es klang auf dem Podest wie eine angeschlagene Glocke. Marit stand mit leeren, offenen Händen und bebendem Mund, und Alwine sah sie lange an. Es lag kein Zorn darin. Das war schlimmer. Es war der Blick von jemandem, der eine Zahlenkolonne addiert und die letzte Zahl falsch findet.

„Ich verstehe“, sagte Alwine leise.

Sie wandte sich ab. Marit gab einen kleinen, gebrochenen Laut von sich, bückte sich, riss etwas vom weißen Bett neben dem Podest und drückte es Lova in die gute Hand, schnell, ohne die Augen zu heben.

Ein gestrickter oranger Hase mit einem halb aufgetrennten Ohr.

„Sie wird ihn wollen“, flüsterte Marit und floh in die Dunkelheit.

„Lova!“

Tilo hatte das Podest erreicht. Er hatte Blut im Haar und einen Riss den ganzen Unterarm entlang und schwankte auf den Füßen, aber er hielt beide Arme aus, und Lova überlegte nicht. Sie gab ihm Nela. Nela klammerte sich an seinen Hals, den Hasen zwischen ihnen zerquetscht, und sagte in einer kleinen, klaren Stimme: „Hallo, Tilo. "Du blutest."

„Das tue ich, Kleiner. Halt dich fest.“

„Papa kämpft.“

„Ich sehe es. "Schau nicht hin.“

Lova sah hin.

Jano stand mitten in der Halle, ein Ring grauer Gestalten schloss sich um ihn. Er hatte drei Stäbe zerbrochen. Er hatte einen Wächter durch ein Fenster geworfen. Er blutete aus einem Dutzend Stellen, und in ihm war eine Wildheit, die sie nie gesehen hatte, eine freudlose Wut, die nicht zu einem Menschen zu gehören schien. Er kämpfte wie etwas, das zu lange in einer Kiste eingesperrt war.

„Jano! Hinter dir!“

Er hörte nicht.

Ein hagerer grauer Wächter mit dem Gesicht eines Schreibers war um den Rand des Kreises geschlüpft. Er eilte nicht. Er trat hinter den Wolf, setzte die Füße und stieß seinen silber bewährten Stab mit dem ganzen Körpergewicht unter die großen Rippen.

Lova hörte, wie er eindrang.

Der graue Wolf schrie, und der Laut ging durch sie wie der Stab selbst. Der Faden in ihrer Brust riss so heftig, dass sie sich krümmte, ein weißer, brennender Schmerz von der Hüfte bis zum Herzen, zehnmal schlimmer als der, den sie auf einer gefrorenen Wiese gespürt hatte.

Jano fiel. Als er fiel, sank das Fell zurück, und er war ein Mann auf der Seite auf dem kalten Boden, das Silber ragte aus ihm, Blut breitete sich schwarz über den weißen Stein.

„Nein“, sagte Lova. „Nein. "Nein."

Sie war vom Podest, bevor sie es wusste. Sie spürte nicht ihr gebrochenes Handgelenk oder die Prellungen oder die schwingenden Stäbe. Sie rutschte auf die Knie in sein Blut und fasste den Schaft mit beiden Händen, und er sagte durch die Zähne: „Nicht. Silber. "Brennt."

„Sei still.“

„Nimm das Kind und geh.“

„Sei still.“

Sie zog. Er kam mit einem furchtbaren, nassen Geräusch heraus. Er bäumte sich auf. Das Blut kam in einer heißen Flut über ihre Hände, und sie warf den Stab weg und presste beide Handflächen flach auf die Wunde. Blasses Grau kroch schon von ihren Rändern aus über seine Rippen, wie Frost auf einer Scheibe.

Honig im Sommer, dachte sie. Honig im Sommer.

Nichts kam.

Sie hatte sich nie so leer gefühlt. Die Woche fiel auf einmal über sie. Ihr Handgelenk schrie, und ihre Hände zitterten. Sie dachte an die matten Perlen im Glas und an Gretas Gesicht am Gartentor, und ihre Kehle schloss sich wie eine Faust.

„Lova.“ Seine Augen waren auf ihr, dunkel und ganz klar. „Es ist gut.“

„Wage nicht, das zu sagen.“

„Du hast sie. "Das reicht.“

„Ich lasse nicht zu …“

„Ich habe dich die ganze Zeit gespürt“, sagte Jano. „Da drinnen. Bevor ich mich bewegen konnte. Ich habe gespürt, wie du nicht aufgegeben hast. "Es ist das Beste, was mir je passiert ist.“

Ihre Tränen fielen von ihrem Kinn auf seine Brust. Sie hatte nicht gewusst, dass sie weinte.

Nicht er. Nicht so. Nicht er.

Und es kam.

Es kam nicht wie im Gärtnerhaus, in einer sanften, warmen Flut. Es kam wie eine eingetretene Tür. Hitze riss durch ihre Arme aus einer tiefen, alten Stelle hinter ihren Rippen und brach mit einem Brüllen aus ihren Handflächen, und die ganze Halle wurde hell.

Licht strömte zwischen ihren Fingern hervor, golden wie Honig, gegen eine Lampe gehalten. Es breitete sich in einem Ring über den Stein aus. Die Wächter, die auf sie zukamen, schrien auf und rissen die Arme hoch. Zwei Stäbe begannen in den Händen ihrer Besitzer zu rauchen, die Silberspitzen glühten dunkelrot und liefen in Tropfen die Schäfte hinunter.

Unter ihren Händen schloss sich die Wunde.

Sie fühlte, wie das Fleisch sich verband. Sie fühlte, wie das Gift aus seinem Blut gezogen wurde wie ein Faden aus Stoff, und verbrannte. Das Grau verblasste. Farbe schoss in sein Gesicht zurück. Seine Brust hob sich, und er holte einen so tiefen Atemzug, dass er ihre Hände anhob.

Dann ging das Licht aus, und alles wurde an den Rändern schwarz.

„Lova?“ Er hatte sie an den Schultern. Seine Stimme kam aus weiter Ferne. „Lova!“

„Mir geht’s gut.“

„Das stimmt nicht.“

„Ich bin müde“, sagte sie. Sie lachte ein wenig und konnte nicht aufhören. „Das ist alles. "Ich bin so müde.“

Sie wusste nicht, wie lange sie dort schwankend kniete. Als ihr Blick klar wurde, war die Halle still geworden.

Die Wächter waren zurückgewichen. Manche starrten sie mit offenem Mund an. Andere hatten ein Zeichen über der Brust gemacht. Ein Priester am Pfeiler war auf die Knie gefallen, die Hand ausgestreckt, und flüsterte immer wieder dasselbe.

Und zehn Schritte entfernt, mitten auf dem Boden, stand Alwine Kessler.

Sie sah weder das Kind noch den Alpha an. Sie sah auf Lovas Hände, die noch schwach leuchteten und offen in Janos Blut lagen.

Ihr Gesicht war leer. Dann kam langsam etwas zurück. Es war nicht das alte Lächeln. Es war etwas viel Tieferes und Schrecklicheres, ein dämmerndes, freudiges Staunen, das aus ihrem rissigen Mund aufstieg und ihre Augen wie Lampen anzündete.

„Marit“, sagte Alwine, so sanft, dass Lova es kaum hörte. „Komm her, mein Liebling. "Sieh."

Marit war aus dem Schatten gekrochen. Sie stand, das Gesicht in den Händen.

„Sieh ihre Hände an. Martas Hände, Marit. "Martas Licht.“ Alwines Stimme bebte von etwas, das fast Zärtlichkeit war. „Ich habe fünfzehn Jahre lang die falsche Hälfte des Schlüssels gejagt.“

Sie rannten.

Jano bekam einen Arm um ihre Taille, sie bekam ihren um seinen Hals, und sie stolperten in einem dreibeinigen Rennen durch die zerbrochenen Türen hinaus, Tilo auf den Fersen. Die Kälte schlug ihr ins Gesicht wie eine Ohrfeige. Sie sah die langen weißen Stufen, schwarz von Wölfen, die sich aufrichteten, sich schüttelten, sich die Gesichter rieben. Sie sah das Tor und die Heide dahinter, silbern im Mond. Sie sah Lieferwagen.

„Los!“, brüllte Tilo. „Zu den Fahrzeugen! Lasst sie! "Lasst sie!“

Der Kampf brach wieder aus, als sie die Stufen erreichten, Wölfe gegen Wächter, Wölfe gegen Priester, und die Bienen ergossen sich in einem dunklen Fluss aus der Kuppel, um die Verfolgung abzuschneiden. Janos Wölfe bildeten eine Mauer. Sie kämpften nicht, um zu gewinnen. Sie kämpften, damit ein kleiner Knoten Menschen die Wagen erreichte.

Lova wurde hochgehoben. Sie saß. Jemand schlug eine Tür zu. Nela war auf ihrem Schoß, Herr Möhre zwischen ihnen zerdrückt, und Jano saß an ihrer anderen Seite, Tilos Jacke gegen die Rippen gepresst, keuchend, die Augen geschlossen.

Der Wagen brüllte von der Heidestraße in einem Sprühregen aus Kies. Lange sprach niemand.

Der Tempel fiel hinter ihnen zurück, eine blasse Kuppel auf einem blassen Hügel, der Mond saß darauf wie eine Münze. Lova drehte sich auf ihrem Sitz um und sah durch die Heckscheibe. Sie sagte sich, dass sie es nicht wollte. Sie wollte es.

Eine kleine Gestalt stand auf der obersten Stufe.

Es war zu weit, um ein Gesicht zu erkennen. Sie sah ein graues Silbergewand, einen Kopf mit gelöstem Haar, eine dünne schwarze Wolke, die noch langsam darüber kreiste. Sie sah eine erhobene Hand.

Sie winkte nicht. Es war keine Drohung. Sie hing nur dort, die Handfläche offen, so wie eine Frau die Hand nach einem Kind ausstreckt, das ein wenig zu weit gelaufen ist und gewiss zurückkommen wird.

Neben ihr, sehr schläfrig, die Wange auf dem Hasen, sagte Nela: „Sie lächelt wieder, Mama.“

Lova wandte sich nach vorn. Sie legte den guten Arm um ihre Tochter und zog sie an sich, und sie sah nicht mehr zurück.

Aber sie fühlte diese offene Hand die ganze Straße hinunter, und eine Frage ging mit ihr durch die Dunkelheit.

Fünfzehn Jahre hatte Alwine die falsche Hälfte eines Schlüssels gejagt. Was war dann die richtige Hälfte, und warum hatte sie Lovas Hände angesehen, als hätte sie sie endlich gefunden?