Kapitel 30 - Sie lügt

„Mama“, sagte Nela in die Stille. „Sie lügt.“

Es war eine kleine Stimme. Sie war nicht laut. Aber die Kuppel fing sie auf und warf sie von jeder Rundung des silbernen Daches zurück, und sie klang durch die gewaltige runde Halle wie ein angeschlagenes Glas.

Alwine rührte sich nicht.

„Sie lügt“, sagte Nela noch einmal, ganz sanft. Sie hatte aufgehört zu weinen. „Über die Mondfrau. Sie sagt, die Mondfrau spricht mit ihr. "Tut sie nicht.“ Sie zeigte mit ihrem blutenden Finger auf das silberne Wasser. „Sie ist da unten. Unter dem Boden. Sie weint. "Und die Frau da hat ihr die Stimme gestohlen.“

Ein Laut ging durch den Kreis der knienden Wölfe.

Es war kein Wort. Es war ein leises Rühren, ein Atemzug, den zweihundert Menschen zugleich taten. Gesichter hoben sich. Augen öffneten sich. Sie sahen, einer nach dem anderen, auf das Kind auf dem Podest, dann auf die Frau im silbernen Gewand, und dann, hilflos, einander an.

„Geliebte“, sagte Alwine.

Ihre Stimme zitterte.

„Geliebte, hört mich an. Das Kind ist überreizt. Es hat Angst und ist verwirrt. Es war krank. Es weiß nicht, was es sagt.“ Sie trat einen Schritt vor. Ihre Hände waren offen, und die Haut darauf sprang sichtbar auf tausend feine silberne Haarrisse, die sich unter dem Mond ausbreiteten. „Es ist die Göttin, die durch sie spricht. Sie ist übervoll. Sie …“

„Nein“, sagte Nela. „Ist sie nicht.“

„Kleine …“

„Ich weiß, wie die Göttin klingt“, sagte Nela mit vollkommener Sicherheit, wie sie alles sagte. „Sie klingt wie Honig in einer traurigen Küche. "Du nicht."

Lova bekam keine Luft.

Sie stand dort, wo sie war, zehn Schritte vom Podest, den geschienten Arm an der Brust. Sie sah es über Alwines Gesicht gehen. Ein Lächeln, das kommen wollte und scheiterte. Ein Flackern, etwas Altes und Wildes und in die Enge Getriebenes, und dann ein großes, langsames, furchtbares Glätten.

Sie wird ihr wehtun. Sie ist kurz davor.

Sie rannte.

Alwine hörte die Schritte und wandte den Kopf. Die blassen Augen verengten sich, und zum ersten Mal sah Lova sie, wie sie wirklich waren, ohne Güte, ohne Kummer oder Wärme oder menschliche Gnade.

„Du solltest nicht hier sein“, sagte Alwine leise.

„Geh weg von meiner Tochter.“

„Du unterbricht einen heiligen Ritus.“

„Ich bringe dich um.“

„Das wirst du nicht.“ Das Messer kam hoch. „Bleib, wo du bist, Honigmädchen. "Oder das Kind blutet an deiner Stelle.“

Lova blieb stehen.

Es war ein Fehler, und sie wusste es, während sie es tat. Sie war fünf Schritte vom Podest entfernt, das Messer war noch nass und das Kind war in Reichweite. Sie stand mit geballter Faust, keuchend, hilflos, und ein langsames, höhnisches Lächeln kräuselte die Lippen der alten Frau.

„So“, sagte Alwine. „Das ist besser.“

„Mama“, sagte Nela.

„Es ist gut, Liebling.“

„Mama, es sind die Bienen.“

Lova verstand nicht.

Dann hörte sie es.

Es begann als Flüstern ganz oben in der Kuppel. Ein Flackern, wie ein langer Atem in einem fernen Zimmer. Dann wurde es tiefer. Es rollte die silbernen Wände hinunter wie Donner, der über Hügel kommt. Es kam aus dem Glas, aus dem großen runden Fenster, aus den geschnitzten Luftschlitzen und engen Spalten und den Fugen zwischen den Steinen. Ein tiefes, gewaltiges, steigendes Brüllen.

Das Fenster über dem Brunnen barst.

Ein Katarakt aus Schwarz stürzte hindurch. Kein Wasser, kein Rauch. Bienen. Hunderttausend, eine Million, donnerten in einer brausenden Spirale aus der Nacht herunter, silberschwarz im Mondlicht, glitzernd von Flügeln. Sie fielen auf den Tempel wie ein Sturm.

Die knienden Priester schrien auf. Sie rissen die Arme hoch. Sie bedeckten ihre Gesichter. Die Bienen berührten sie nicht. Sie ergossen sich über die knienden Wölfe wie ein Fluss um Steine und strömten weiter.

Sie gingen auf Alwine los.

„Nein!“ Sie warf beide Hände hoch. „Zurück! Ich befehle es! "Ich bin die Stimme der Göttin!“

Sie trafen sie in einer Welle.

Sie schrie. Es riss aus ihr heraus, ein hoher, roher Schrei, in dem nichts von der Heiligen war. Die Bienen bedeckten sie von Kopf bis Fuß und hüllten sie in einen brüllenden Kokon. Ihr silbernes Gewand verschwand. Ihre Perlennadel flog davon und klirrte über den Stein. Sie schlug um sich, und der Schwarm teilte sich um ihren fuchtelnden Arm und schloss sich wieder.

„Mutter!“

Eine weiße Gestalt hatte sich aus der Dunkelheit einer Seitentür geworfen. Marit. Sie hatte ihren Schleier abgerissen, und ihr blasses Gesicht war wild. Sie rannte auf das Podest zu und blieb drei Meter davor stehen, die Hände vor den Mund gepresst.

„Mutter! "Mutter, hör auf, mach, dass es aufhört, bitte …“

„Marit!“ Alwines Stimme kam in einem zerfetzten Gewirr aus dem Schwarm. „Marit, das Messer …“

„Ich kann nicht!“

„Das Kind …“

„Ich kann nicht!“

Lova wartete nicht.

Sie sprang auf das Podest, riss Nela mit ihrem einen guten Arm vom Stein und hielt sie so fest, dass das Kind quiekte. Nela war warm. Sie zitterte. Ihr Herz lief wie das eines Vogels unter Lovas Hand.

„Mama“, flüsterte sie.

„Ich habe dich. "Ich habe dich.“

„Ich wusste, dass du kommst.“

„Ich komme immer.“ Ihre Stimme brach. „Immer. Es tut mir leid. "Es tut mir so leid, dass ich zu spät war.“

„Ist schon gut“, sagte Nela an ihren Hals. „Papa hat gesagt, er kommt auch.“

„Hat er das?“

„Er ist auf den Stufen. "Er ist sehr böse.“

Auf den Stufen.

Lovas Augen flogen zu den großen Türen am Ende der Halle. Sie waren geschlossen. Aber unter ihnen, durch den Spalt, kam ein dünner heller Streifen Mondlicht, und quer darüber, während sie hinsah, bewegte sich ein schwerer Schatten. Und sie fühlte es entlang des Fadens, die lange, dunkle, störrische Kraft eines Mannes, der sich Zoll für Zoll vom Stein stemmte, gegen ein Gewicht, das ihn hätte brechen müssen.

Jano.

Die Türen dröhnten.

Alwine lag auf den Knien mitten auf dem Boden. Der Schwarm hatte sich von ihr gehoben. Er hing in einer engen, drehenden Säule oben unter der Kuppel, eine riesige glitzernde Wolke, die wie ein Motor summte. Er stach nicht wieder zu. Er wartete nur.

Sie hob den Kopf.

Ihr Haar war aus den Nadeln gekommen und hing an grauen und goldenen Stränden um ihr Gesicht. Beulen standen zu Dutzenden auf ihrer Haut, an Hals und Wangen und Handrücken, jede von Grau umrandet. Und darunter, im Mondlicht von der Kehle bis zum Kiefer sichtbar, liefen silberne Linien, dünn und hell und verzweigten wie Frost an einer Scheibe. Sie krochen langsam an ihrem Gesicht hinauf. Sie glitzerten.

Sie hob eine Hand und berührte ihre Wange.

Sie sah auf ihre Finger.

Ihre Lippen öffneten sich. Und Lova, fünf Schritte entfernt, ihr Kind im Arm, sah etwas, von dem sie nie geglaubt hätte, es je zu sehen.

Alwine Kesslers Gesicht war nackt.

Alle Milde war daraus gewichen. Alle Güte, das Mitleid, die weiche, süße Gewissheit, die vierzig Jahre lang in jeder Halle des Nordens gestanden hatte. Was darunter lag, war eine verängstigte alte Frau mit bebendem Mund und Augen, die vom Kind zum Schwarm zu dem rissigen Silberlicht auf ihren eigenen Händen wanderten. Sie sah zum ersten Mal aus wie das, was sie war. Eine Diebin im Mantel einer Toten.

„Es reicht nicht“, flüsterte sie.

Niemand hörte es. Niemand war nahe genug. Sie sagte es zu sich selbst, in einer dünnen, hohen, ungläubigen Stimme.

„Es hätte reichen sollen.“

Dann kam, sehr schwach, aus dem silbernen Wasser, eine Antwort.

Sie kam von keinem Mund. Sie kam aus dem Brunnen und dem Stein und dem Boden unter dem Podest, aus tiefer, tiefer in der Erde. Ein Summen, tief und langsam und unsagbar müde, mit etwas darin, das fast ein Lächeln war.

Jeder Priester im Kreis hörte es.

Marit hörte es. Sie fiel auf die Knie.

Und Alwine, mit einem Gesicht so grau wie Staub auf einem Grab, hörte es auch. Sie wandte den Kopf sehr langsam dem Klang zu, wie eine Frau, die sich zu einer Tür umdreht, die sie vierzig Jahre lang verschlossen gehalten hat und die sie eben hat aufgehen hören.

Zum ersten Mal seit vier Jahrzehnten hatte sie Angst.