Das Falsche Trikot, Das Richtige Herz

Der Geruch von kaltem Eis und frischem Tape war der beste Geruch der Welt, und Nora Hayes sog ihn ein, als wäre er Sauerstoff.

Sie saß auf der Bank vor ihrem Spind in der Umkleidekabine der Minneapolis Frost – ihr langer, kupferbrauner Zopf hing über eine Schulter –, während sie einen Streifen weißes Tape um die Kelle ihres Schlägers wickelte. Um sie herum herrschte das laute, fröhliche Chaos eines Spieltags. Aus einem Lautsprecher wummerte Musik. Jemand lachte zu laut. Andere stritten sich über eine Playlist.

„Du machst schon wieder *das*“, sagte eine Stimme über ihr.

Nora sah nicht auf. „Was für ein ‚Das‘?“

„Na, dieses Einwickeln deines Schlägers – so, als würde er dir Geld schulden.“ Tessa Rowe ließ sich neben ihr auf die Bank fallen, einen Helm unter den Arm geklemmt. Die Torfrau der Frost war klein und hatte rundliche Wangen; auf ihrem Kopf thronte eine Wolke aus schwarzen Locken, und wenn sie grinste, kam eine Lücke zwischen ihren Vorderzähnen zum Vorschein. Ihre Torwartmaske lag auf ihren Knien – verziert mit winzigen silbernen Sternbildern, an denen sie drei ganze Wochenenden lang gefeilt hatte.

„Er schuldet mir tatsächlich Geld“, sagte Nora. „Eine ganze Menge sogar. Er schuldet mir quasi eine komplette Saison.“ „Nora.“ „Was?“

„Es ist ein Eishockeyschläger. Er hat dir doch gar nichts getan.“ „Er war in meinen Händen, als Denver uns aus den Playoffs geworfen hat.“

„Dafür kann er doch nichts.“ „Irgendjemand ist immer an irgendetwas schuld, Tess.“

Tessa seufzte und stieß mit ihrer Schulter gegen Noras Schulter. „Du machst dich noch völlig verrückt.“

„Ich *bin* schon verrückt. Genau das macht mich ja so gut.“ „So funktioniert das aber nicht.“ „Doch, genau so funktioniert das.“ Tessa lachte, und Nora lächelte, bevor sie es verhindern konnte. Das war das Besondere an Tessa: Sie konnte jeden zum Lächeln bringen – selbst an den schlimmsten Tagen. Das war einer der Gründe, warum Nora sie vor zwei Jahren als Mitbewohnerin ausgewählt hatte – und einer der Gründe, warum sie sich nicht vorstellen konnte, ohne sie zu spielen. „Okay“, sagte Tessa und deutete auf die Reihe der Spinde. „Ich muss mal fragen. Hast du es wieder getan?“ Nora tat so, als wäre sie verwirrt. „Was getan?“ „Die Haftnotizen.“ „Ich weiß nicht, was du meinst.“ „Nora Hayes. An meinem Spind klebt ein knallgelber Zettel, auf dem steht: ‚Du bist eine Mauer, und ich würde nicht auf dich schießen wollen.‘“

Nora zuckte mit den Schultern und versuchte, ihr Lächeln zu verbergen. „Vielleicht hat sich ein Fan reingeschlichen.“

„Ein Fan, der mit einem lilafarbenen Gelstift schreibt und winzige Hockeyschläger in die Ecken malt?“ „Klingt nach einem sehr engagierten Fan.“ „Mhm.“ Tessa löste den Zettel von ihrer Spindtür und steckte ihn vorsichtig in ihren Handschuh. „Den behalte ich. Als Glücksbringer.“

„Du hast doch schon alle anderen in einem Schuhkarton.“ „Das ist nicht seltsam. Das nennt man eine Sammlung.“ Nora lachte erneut, und die Beklemmung in ihrer Brust ließ ein wenig nach. Sie hasste es zwar, dass sie diese Erinnerungen brauchte, aber sie tat es eben. Vor jedem Spiel schrieb sie für jede ihrer Teamkolleginnen einen kleinen Zettel. Es war nicht viel. Es war einfach eine Art zu sagen: Ich sehe dich, und ich bin froh, dass du hier bist. Es war die einzige Methode, die sie kannte, um ihre eigenen Nerven zu beruhigen.

„Wichtiges Spiel heute Abend, Hayes.“ Die Stimme klang sanft und freundlich; sie kam vom anderen Ende der Bank. Dort stand Reid Callahan – sein Trikot nur halb zugeknöpft, das dunkle Haar perfekt frisiert, obwohl er noch nicht einmal auf dem Eis gewesen war. Er war groß und schlank, mit einem strahlenden Lächeln, das wirkte, als hätte er es vor dem Spiegel geübt.

„Jedes Spiel ist ein wichtiges Spiel“, erwiderte Nora gelassen. „Stimmt. Aber heute geht es gegen Denver.“ Er verzog kurz mitfühlend das Gesicht. „Ich meine, nach dem, was letztes Jahr passiert ist …“ „Ich weiß, was letztes Jahr passiert ist, Reid.“ „Ich sag ja nur. Wenn du aussetzen willst, würde dir das niemand übel nehmen.“ Nora spürte, wie sich ihr Kiefer anspannte. „Ich werde ganz sicher nicht aussetzen.“ „Ich weiß. Ich weiß. Ich mache mir nur Sorgen um dich.“

„Das brauchst du nicht.“ „Alte Gewohnheiten“, sagte er und lächelte wieder auf diese bestimmte Art. Dann ging er davon. Tessa wartete, bis er außer Hörweite war, beugte sich vor und flüsterte: „Ich würde ihm am liebsten einen Puck in seine Wasserflasche stecken.“ „Tess.“ „Ich sag ja nur. Ich kann gut zielen.“

„Du kannst tatsächlich gut zielen.“ „Ich weiß. Das ist eine meiner besten Eigenschaften.“ Ein schriller, lauter Pfiff ertönte. Trainerin Dana Whitlock stand vorne im Raum, die Arme vor ihrem „Frost“-Windbreaker verschränkt. In ihrem kurzen Haar zeigten sich graue Strähnen, und ihr Gesichtsausdruck hätte einen Zug zum Stehen bringen können.