Der Milch-Zwischenfall

(Alexanders Perspektive)

Ich konnte nicht schlafen.

Ich lag schon fast eine Stunde auf meinem Bett und starrte an die Decke. Mein Zimmer war dunkel und ruhig, aber mein Kopf wollte einfach nicht zur Ruhe kommen.

Isabella war in meinem Haus.

Allein der Gedanke daran machte mich wütend.

Das Haus war immer friedlich und ruhig gewesen. Aber jetzt fühlte es sich … anders an.

Ich drehte mich auf die Seite und schloss die Augen, in der Hoffnung, mich zum Schlafen zwingen zu können.

Es funktionierte nicht.

Mit einem frustrierten Seufzer setzte ich mich auf und fuhr mir mit einer Hand durch die Haare.

Vielleicht würde etwas Wasser helfen.

Ich stand auf und verließ mein Zimmer. Der Flur war still, während ich nach unten ging. Alle waren bereits schlafen gegangen. Die Lichter waren ausgeschaltet, bis auf den sanften Schein, der aus der Küche kam.

Ich runzelte leicht die Stirn.

Jemand war noch wach.

Als ich die Küche betrat, blieb ich stehen.

Isabella stand an der Arbeitsplatte.

Sie trug einen einfachen Schlafanzug, nichts Besonderes. Ihr Haar war locker zusammengebunden, und ein paar Strähnen waren ihr ins Gesicht gefallen. Vor ihr lag ein aufgeschlagenes Buch, daneben stand ein Becher.

Sie wirkte vollkommen in das vertieft, was sie las.

Ganz entspannt.

Zu entspannt.

Als würde sie hierhergehören.

So sollte sie sich nicht fühlen.

Das war nicht ihr Haus.

Nach einem Moment bemerkte sie mich und sah auf.

Unsere Blicke trafen sich.

Für ein paar Sekunden sagte keiner von uns etwas.

Dann wandte sie sich einfach wieder ihrem Buch zu, als wäre ich nicht wichtig.

Das nervte mich.

Ich ging an ihr vorbei, öffnete den Kühlschrank und griff nach dem Milchkarton.

Leer.

Ich starrte ihn einen Moment lang an, bevor ich sie ansah.

„Hast du die Milch ausgetrunken?“, fragte ich.

Sie antwortete nicht sofort. Sie las erst die Zeile zu Ende, bevor sie antwortete.

„Ja.“

Sie warf mir einen kurzen Blick zu und widmete sich dann wieder ihrem Buch.

„Die war nicht für dich bestimmt“, sagte ich.

„Sie stand im Kühlschrank“, sagte sie ruhig, ohne mich anzusehen. „Und sie war fast leer.“

„Das heißt trotzdem nicht, dass du einfach den Rest aufbrauchst.“

Sie schloss ihr Buch und legte es auf die Arbeitsplatte.

„Sei nicht unvernünftig“, sagte sie. „Es war kaum noch etwas drin, also habe ich den Rest benutzt, anstatt eine neue Packung zu öffnen.“

„Darum geht es nicht.“

„Worum denn dann?“, fragte sie.

Ihr Tonfall war nicht wütend.

Er war ruhig, und genau das machte mich noch wütender.

Ich trat einen Schritt näher.

„Du kommst nicht einfach in das Haus von jemand anderem und benimmst dich, als würde es dir gehören.“

Sie sah mich fest an.

„Ich benehme mich nicht so, als würde mir irgendetwas gehören“, erwiderte sie. „Ich habe Tee gemacht.“

„Du hättest wenigstens fragen können.“

Sie runzelte die Stirn.

„Fragen? Wegen Milch?“

„Ja.“

Sie schnaubte verächtlich und murmelte etwas vor sich hin.

„Ich wusste nicht, dass es Regeln für die Benutzung der Küche gibt.“

Ihre gleichgültige Haltung machte mich nur noch wütender.

„Wenn du hier wohnen willst“, sagte ich, „dann lerne deine Grenzen kennen.“

Einen Moment lang sagte sie nichts.

Langsam veränderte sich ihr Gesichtsausdruck.

„Ich wollte gar nicht hierherkommen“, sagte sie leise. „Ich hatte keine andere Wahl.“

Für einen kurzen Moment tat mir fast leid, was ich gesagt hatte.

Fast.

Aber ich ignorierte dieses Gefühl.

„Das bedeutet trotzdem nicht, dass du tun kannst, was du willst.“

Sie verschränkte die Arme.

„Ich mache überhaupt nichts falsch.“

Wir standen einfach da und starrten uns an.

Die Spannung im Raum wurde immer größer.

Schließlich sprach sie wieder.

„Wenn meine Anwesenheit dich so sehr stört“, sagte sie, „dann werde ich dir aus dem Weg gehen.“

Ihre Stimme klang jetzt fest.

„Nach meinem Abschluss bin ich sowieso weg.“

Sie nahm ihren Becher.

„Und ich werde die Milch ersetzen.“

Ich nickte leicht.

„Gut.“

Sie sah mich noch einen Moment lang an, als wollte sie noch etwas sagen.

Aber sie tat es nicht.

„Gute Nacht, Alexander“, sagte sie.

Ihre Stimme war ruhig, aber ich konnte erkennen, dass sie genervt war.

„Gute Nacht, Isabella“, erwiderte ich.

Sie ging an mir vorbei und verließ die Küche.

Für einen kurzen Moment nahm ich einen schwachen Duft von Rosmarinöl wahr.

Dann war sie verschwunden.

Plötzlich wirkte die Küche noch stiller.

Ich blieb einen Moment stehen, bevor ich mir ein Glas nahm. Ich füllte es mit Wasser und trank es in einem Zug aus.

Das kalte Wasser half nicht besonders.

Mein Kopf war immer noch unruhig.

Ich lehnte mich gegen die Arbeitsplatte und starrte auf den leeren Milchkarton.

Warum regte mich alles, was sie tat, so sehr auf?

Es war nicht so, als hätte sie tatsächlich etwas falsch gemacht.

Und trotzdem …

Die Art, wie sie mich ignorierte.

Die Art, wie sie so tat, als wäre ihr völlig egal, was ich von ihr dachte.

Es störte mich.

Ich verdrängte den Gedanken, warf den leeren Milchkarton in den Mülleimer und schüttelte den Kopf.

Das war nur vorübergehend.

Nur ein paar Monate.

Mehr nicht.

Ich schaltete das Licht in der Küche aus und ging wieder nach oben.

Doch eines war bereits klar.

Mit Isabella Carter unter einem Dach zu leben würde alles andere als friedlich werden.