Kapitel 3: Der Geruch des Nichts

Dieser Geruch. Es war nicht nur das beißende industrielle Desinfektionsmittel, das die Nebenhöhlen angriff. Es war dieser ranzige Gestank aus Angst und kaltem Metall, der in den Wänden jeder Notaufnahme klebt. Élodie hastete durch die Halle der Pitié-Salpêtrière, der Atem ging flach, ihre Absätze hämmerten wie ein gehetztes Metronom auf den Linoleumfluss. Sie war gekommen, um Raphaël zu finden – ein letzter Überlebensinstinkt nach ihrem Zusammenbruch im Büro. Doch die Realität riss ihr die Beine weg, noch bevor sie den Aufzug zu den VIP-Suiten erreichen konnte.

„Élodie!“

Der Schrei war heiser, herzzerreißend. Nahe der Anmeldung hievte sich eine Frau von einer orangefarbenen Plastikbank hoch. Es war ihre Mutter. Sie ging nicht, sie stolperte; ihr alter Wollmantel flatterte ungeknöpft um ihre zerbrechliche Gestalt. Als sie ihre Tochter sah, brach sie gegen sie zusammen. Ihre knotigen Hände krallten sich in Élodies Arme, als hätte sie Angst zu ertrinken.

„Mama? Aber... was machst du hier?“

Élodies Panik schlug Wellen. Sie hatte ihre Eltern seit Wochen nicht gesehen, gefangen im mörderischen Takt, den Raphaël ihr diktierte. Sie residierte im goldenen Viertel der Stadt, sie lebten in einem kleinen Vorstadthäuschen, eine Stunde entfernt.

„Dein Vater...“, stammelte die alte Frau, ihre verweinten Augen suchten verzweifelt den Halt ihrer Tochter. „Er ist im Garten zusammengebrochen, kurz nach eurem Telefonat heute Morgen... Er wollte dich zurückrufen, er sagte, du hättest so erschöpft geklungen... Sein Herz hat einfach aufgehört, Élodie. Er liegt im OP.“

Élodie spürte eine polare Kälte in sich aufsteigen, von den Zehenspitzen bis in die Kehle. Ihre Mutter schien in wenigen Stunden um zehn Jahre gealtert zu sein. Das graue Haar war zerzaust, und sie presste eine alte Handtasche an sich, deren Riemen jeden Moment zu reißen drohten.

„Warum wusste ich nichts davon? Warum hat mich niemand angerufen?“, schrie Élodie. Ihre Stimme hallte gegen die Glaswände der Halle und zog die mitleidigen Blicke der Passanten auf sich.

„Ich habe es versucht! Ich habe zwanzigmal in deinem Büro angerufen! Man hat mich jedes Mal abgewimmelt – du seist in einer Strategiesitzung, Monsieur Dubois habe strikte Anweisung gegeben, dich unter keinen Umständen zu stören! Ich habe diesen Marc, seinen Sekretär, angefleht... Er hat nur gesagt, dass ‚familiäre Zwischenfälle nicht die laufenden Fusionen behindern dürfen‘. Er hat mir einfach aufgelegt, Élodie!“

Élodie stand wie versteinert da. Raphaël. Er hatte sie nicht nur ignoriert; er hatte eine Mauer aus Glas um sie errichtet, ihre Anrufe gefiltert und sie methodisch isoliert, während ihr Vater nur wenige Kilometer entfernt mit dem Tod rang. Die Kapsel, die sie am Morgen geschluckt hatte, fühlte sich plötzlich an wie ein glühender Stein in ihrem Magen.

„Wir brauchen fünfzigtausend Euro“, fuhr ihre Mutter in einem krampfhaften Schluchzen fort. „Die Anzahlung für die Operation, die Intensivpflege, die Herzklappe... Sie bringen ihn ohne diese Garantie nicht in den OP. Ich habe ihnen gesagt, dass dein Mann reich ist, dass du für ihn arbeitest... aber es interessiert sie nicht, sie wollen eine sofortige Überweisung. Sag mir, dass du das Geld hast, Élodie. Sag mir, dass er uns hilft.“

Fünfzigtausend Euro. Der Preis für eine Nichtigkeit im Imperium der Dubois-Gruppe. Der Preis für die orangefarbene Tasche, die Raphaël Camille erst vor wenigen Stunden geschenkt hatte. Élodie zog ihr Handy hervor, ihre Finger glitten über das von Tränen nasse Display. Sie wählte Raphaëls Nummer.

Ein Freizeichen. Abgewiesen.

Ein Freizeichen. Abgewiesen.

Sie rief ein drittes Mal an, das Herz hämmerte gegen ihre Rippen wie ein eingesperrtes Tier. Ihr Daumen hämmerte auf das Anrufsymbol. Als wieder nur die Mailbox dranging, tippte sie eine SMS, die Hände zitterten so stark, dass sie sich mehrfach verschrieb: „Papa stirbt gerade. Dringender Dreifach-Bypass. Brauche 50k für den OP. Raphaël, ich flehe dich an, geh ran. Ich gebe dir alles, was du willst, ich unterschreibe heute Abend die Scheidung, aber rette ihn.“

Keine Antwort. Nur das höhnische Schweigen eines schwarzen Bildschirms.

„Bleib hier, Mama. Ich werde ihn finden. Er ist hier, ich weiß es.“

Getrieben von einer Wut, die sie so an sich nicht kannte, ließ Élodie ihre Mutter auf der Bank zurück und stürzte auf die Aufzüge des VIP-Flügels zu. Sie fuhr in den vierten Stock, ignorierte alle Schilder mit der Aufschrift „Zutritt verboten“. Sie hastete durch den schallisolierten Korridor – hier war die Luft kühler, reiner, fernab vom Schweiß und Tod des Erdgeschosses. Vor der Suite 402 versperrten ihr zwei Kolosse in dunklen Anzügen den Weg, Raphaëls persönliche Leibwächter.

„Gehen Sie beiseite“, presste Élodie hervor. Ihre Stimme war nur noch ein raues Zischen, ihre Augen brannten vor wilder Entschlossenheit.

„Monsieur Dubois ist bei Mademoiselle de Valois. Keine Unterbrechungen erwünscht, Madame.“

„Es geht hier um mein Leben! Gehen Sie aus dem Weg, oder ich brülle der Presse zu, dass Raphaël Dubois seine Angehörigen in der Halle verrecken lässt!“

Die Tür öffnete sich mit einem lautlosen Gleiten. Raphaël erschien auf der Schwelle. Er hatte nicht einmal sein Sakko abgelegt, er war makellos wie immer. Seine dunklen Augen musterten Élodie mit einer souveränen Gleichgültigkeit, als beobachtete er eine lästige Fliege an einer Fensterscheibe. Hinter ihm lag Camille halb auf dem Bett, gehüllt in einen seidenen Morgenmantel, eine Infusion am Arm, die sie wie eine Trophäe zur Schau stellte.

„Raphaël...“, begann Élodie und stürzte auf ihn zu, um seine Hände zu fassen. Sie spürte den kühlen Stoff seines Hemdes unter ihren Fingern. „Mein Vater... er stirbt, wenn wir nicht sofort zahlen. Fünfzigtausend Euro. Das ist gar nichts für dich, nur Staub auf deinen Konten. Ich unterschreibe die Scheidung, ich verzichte auf alles, ich verschwinde aus deinem Leben – aber rette ihn! Ich flehe dich an, Raphaël, sieh mich an!“

Sie war am Ende ihrer Kräfte, ihre Knie gaben nach, ihre Finger krallten sich in die Ärmel ihres Mannes. Sie sah ihn mit der Inbrunst einer Todgeweihten an, ihre Tränen befleckten den Revers seines Fünftausend-Euro-Sakkos.

Raphaël befreite seine Arme mit einer langsamen, bedächtigen Bewegung, die fast schon Abscheu verriet. Er zog ein Einstecktuch aus seiner Tasche und wischte die Stelle ab, an der Élodies Finger sein Handgelenk berührt hatten.

„Immer diese pathetische Vorliebe fürs Drama, Élodie. Erst täuschst du heute Morgen eine Ohnmacht vor, um Aufmerksamkeit zu erregen, und jetzt erfindest du eine Familientragödie, um an Geld zu kommen? Das ist deiner Intelligenz unwürdig.“

Camille ließ von ihrem Bett aus ein helles, kristallines Lachen hören – ein Geräusch, das Élodie wie eine Klinge durchbohrte.

„Raph, sei nicht so hart... Sie war schon immer eine Künstlerin, sie braucht eben ihr Publikum. Aber ganz ehrlich, Élodie, eine Scheidung auf dem Rücken eines angeblich Sterbenden auszuschachern... das ist sogar für ein Mädchen deines Schlags verdammt tief gesunken.“

Raphaël fixierte seine Frau. Sein Blick war leer, ohne jeden Funken Menschlichkeit. Da war kein Hass, kein Zorn, nur ein absolutes Nichts.

„Die Gesundheit deiner Eltern liegt nicht in meiner vertraglichen Verantwortung, Élodie. Ich bin keine Wohltätigkeitsorganisation. Geh zurück ins Büro und mach den Skynet-Bericht fertig. Wir reden morgen darüber, wenn du aufgehört hast zu halluzinieren.“