Kapitel 5: Die Schlussrechnung

Élodie presste das Telefon so fest an ihr Ohr, dass das kalte Metall schmerzte.

„Léonard? Ich bin’s, Élodie...“

Sie stieß sich von der Wand ab, ihr Rücken schmerzte noch immer von der Gewalt der vorangegangenen Szene. Sie wandte sich um und starrte ein letztes Mal auf die geschlossene Tür der Suite.

Es war vorbei.

Fünf Jahre lang hatte sie versucht, sich in die Form der idealen Ehefrau zu pressen. Fünf Jahre lang war sie bereitwillig sein Schatten gewesen, nur damit er heller strahlen konnte.

Und das Ende vom Lied? Sie lag auf den Knien, verschachert wie billige Handelsware, um das Überleben ihres eigenen Vaters zu erkaufen. Mit einer Bitterkeit, die ihr die Kehle zuschnürte, begriff sie: In Raphaëls Augen war sie nie eine Partnerin gewesen, sondern nur ein Aktivposten unter vielen – und zwar einer, dessen Schwäche er zutiefst verachtete.

Mit zittrigen Beinen stieg sie wieder hinab in die Empfangshalle der Notaufnahme. Ihre Mutter war noch da, eine kleine, in sich zusammengesunkene Gestalt auf der Bank, die ihre Handtasche wie einen Talisman an sich drückte.

„Élodie!“

Ihre Mutter sprang auf und wäre fast gestrauchelt. Sie packte die Hände ihrer Tochter, ihre Augen suchten verzweifelt nach einem Funken Hoffnung.

„Und? Raphaël... hat er ja gesagt? Hilft er uns?“

Élodie spürte, wie ihre Lippen bebten. Sie musste den Blick abwenden, um nicht vor Schmerz laut aufzuschreien.

„Sprich nicht mehr von ihm, Mama. Bitte.“

„Aber... warum? Er ist dein Mann, er hat all das Geld! Wenn er uns jetzt nicht hilft, dann wird dein Vater...“

„Mama, bitte!“, unterbrach Élodie sie scharf. Ihre Stimme wurde lauter und zog die neugierigen Blicke der Krankenschwestern auf sich.

Sie holte tief Luft und versuchte, ihr rasendes Herz zu beruhigen. Sie nahm die Hände ihrer Mutter in die ihren und drückte sie fast zu fest.

„Hör mir zu. Vergiss Raphaël. Er existiert nicht mehr für uns. Gib mir drei Stunden. Ich besorge das Geld. Ich verspreche es dir.“

„Drei Stunden? Aber woher willst du ganz allein fünfzigtausend Euro nehmen? Élodie, was hast du vor?“

„Ich hole mir nur zurück, was man mir schuldet“, murmelte sie eher zu sich selbst. „Bleib bei Papa. Rühr dich hier nicht weg.“

Die Rückkehr in das Penthouse war ein Spießrutenlauf. Jeder Gegenstand in diesem Apartment – die Kristallvasen, die Gemälde, die sie selbst ausgesucht hatte, der Geruch nach Zedernholz in Raphaëls Arbeitszimmer – erinnerte sie an ihre eigene Naivität.

Außer Atem betrat sie das Schlafzimmer und steuerte direkt auf die Schmuckschatulle auf der Kommode zu. Sie riss sie auf. Ihre Hände zitterten heftig.

Sie griff nach dem Ehering, diesem Reif aus Weißgold mit dem Diamanten, den sie einst mit so viel Stolz getragen hatte. Sie nahm alles andere mit: Perlenketten, eine Luxusuhr, die er ihr zum dritten Jahrestag geschenkt hatte (oder vielmehr, die Marc für ihn gekauft hatte), und natürlich die Tasche von gestern Abend.

Sie warf alles wahllos in ihre Tasche. Das Metall klirrte wie wertloser Schrott gegeneinander.

Zwanzig Minuten später betrat sie einen Gold- und Diamantenankauf in der Rue de Châteaudun. Der Laden war eng und roch nach altem Papier und geschmolzenem Metall. Hinter dem Tresen prüfte ein älterer Mann mit einer Lupe vor dem Auge gerade eine Brosche.

„Ich will das verkaufen. Alles. Sofort“, sagte Élodie und leerte ihre Tasche auf die schwarze Filzunterlage.

Der Experte schreckte auf und rückte seine Brille zurecht. Er nahm zuerst den Ehering in die Hand.

„Das ist ein schönes Stück, aber die Legierung ist nicht ganz rein, Madame... Und diese Uhr hier, das Modell ist nicht mehr zeitgemäß.“

Er sah auf und musterte Élodie. Ihr Haar war zerzaust, ihre Augen vom Weinen gerötet. Er sah ihr an, dass sie in Not war.

„Sind Sie sicher, dass Sie das alles verkaufen wollen? Das ist persönlicher Schmuck, da sind Gravuren drauf...“

„Die Gravuren sind mir völlig egal“, unterbrach Élodie ihn, und ihre Stimme brach leicht. „Nennen Sie mir einen Preis. Jetzt.“

Der Mann seufzte, tippte auf seinem Taschenrechner herum und prüfte die aktuellen Kurse auf seinem Bildschirm. Die Stille im Raum war drückend, nur unterbrochen vom Ticken einer Wanduhr.

„In Anbetracht der Eile und des Sofortankaufs... kann ich Ihnen zweiundfünfzigtausend Euro anbieten. Das ist mein letztes Wort.“

Zweiundfünfzigtausend Euro.

Élodie erstarrte. Fünf Jahre. Fünf Jahre ihres Lebens, ihres Talents als Designerin, das sie ganz in den Dienst von Raphaëls Ruhm gestellt hatte; die Nächte voller Angst, in denen sie auf ihn gewartet hatte. All das war also zweiundfünfzigtausend Euro wert. Etwas mehr als zehntausend Euro pro Jahr.

Das war die Abfindung für ihre Ehe. Sie war nichts weiter als eine Luxusangestellte gewesen, und die Kündigung war nun endlich vollzogen.

„Einverstanden“, sagte sie, während ihr die Tränen nun endlich ungehindert über die Wangen liefen. „Überweisen Sie es an diese Krankenhausreferenz. Sofort.“

Mit zittriger Hand unterschrieb Élodie die Verkaufsunterlagen. Als sie den Laden verließ, spürte sie die Leere an ihrem Finger. Der Abdruck des Eherings war noch da – ein heller Hautstreifen, wie eine Narbe.

Sie hatte nichts mehr.

Élodie stieg in ein Taxi und starrte auf den Regen, der nun gegen die Scheiben peitschte.

„Wohin soll es gehen, Madame?“, fragte der Fahrer.

„Fahren Sie einfach los.“