Kapitel 6: Leere und Arroganz

Die Stille im Chefbüro der Dubois-Gruppe war mittlerweile beklemmend. Raphaël stand vor der gewaltigen Fensterfront und beobachtete, wie die Hauptadern von Paris in der Dämmerung zu leuchten begannen. Er rückte seine Manschettenknöpfe aus Onyx zurecht – eine mechanische Geste, die eine innere Anspannung verriet, die sein steinernes Gesicht niemals zugeben würde.

Ein Blick auf seine Uhr: kurz nach neunzehn Uhr.

Ein diskretes Klopfen an der Tür. Marc trat ein, das Tablet fest in der Hand, sichtlich nervöser als gewöhnlich.

„Monsieur...“, begann der Sekretär und hielt respektvollen Abstand zum Schreibtisch.

„Wo ist sie?“, unterbrach ihn Raphaël, ohne sich umzudrehen. „Monsieur Dunois’ Wagen wartet seit zehn Minuten unten.“

Marc schluckte schwer, sein Blick wich Raphaëls Spiegelbild im Fenster aus.

„Das ist eben das Problem, Monsieur. Madame Dubois ist... unauffindbar. Sie ist nicht mehr im Krankenhaus. Ihre Mutter behauptet, sie sei weggegangen, um Geld zu besorgen, und nie zurückgekehrt. Ich habe jemanden zum Penthouse geschickt... Die Schlüssel liegen auf der Konsole im Flur. Ihr Diensthandy wurde im Müllschlucker gefunden.“

Raphaël spannte sich unmerklich an. Ein Muskel in seinem kantigen Kiefer zuckte. Die folgende Stille war schwanger mit unterdrückter Drohung. Schließlich wandte er sich um; sein ebenholzfarbener Blick fixierte Marc mit einer Intensität, die den Sekretär einen Schritt zurückweichen ließ.

„Sie ist geflohen?“, fragte er, seine Stimme eine Oktave tiefer und kälter als sonst.

„Es hat den Anschein, Monsieur. Sie hat auch ihren persönlichen Tresor geleert. Der Schmuck... die Geschenke, die Sie ihr gemacht hatten... alles weg. Sie muss sie versetzt haben, um die Operation ihres Vaters zu bezahlen. Die Überweisung ist vor einer Stunde im Krankenhaus eingegangen. Absender anonym.“

Raphaël entließ ein kurzes Lachen – ein trockenes, emotionsloses Geräusch, das grausam im Raum hallte.

„Fünfzigtausend Euro. Sie hat es also vorgezogen, ihren Hochzeitsschmuck zu verscherbeln und wie eine Diebin zu türmen, statt ihren Verpflichtungen nachzukommen. Wie unreif.“

Er ließ sich in seinen schwarzen Ledersessel fallen und schlug mit einstudierter Eleganz die Beine übereinander.

„Suchen Sie nicht nach ihr, Marc. Verschwenden Sie keine Sicherheitsressourcen für die Flucht einer Anfängerin.“

„Aber Monsieur, der Skynet-Vertrag? Monsieur Dunois erwartet sie...“

„Richten Sie Dunois aus, Élodie habe einen stressbedingten Schwächeanfall erlitten. Wir werden den Termin verschieben. Und was sie angeht... soll sie ihren kleinen Ausflug genießen. Ohne Namen, ohne Netzwerk und ohne Ressourcen ist sie nichts, sobald diese fünfzigtausend Euro aufgebraucht sind. Sie wird zurückkommen. Sie wird angekrochen kommen, sobald sie begreift, dass die Welt da draußen ein Dschungel ist, den sie allein nicht durchqueren kann. Sie braucht mich zum Atmen – das hat sie nur für einen Moment vergessen.“

Mit einer herrischen Handbewegung entließ Raphaël seinen Sekretär und vertiefte sich wieder in seine Akten, als wäre die Angelegenheit erledigt. Für ihn war Élodie nur ein Satellit, der um sein Gestirn kreiste; sie mochte sich entfernen, doch die Schwerkraft würde sie am Ende immer zurückholen.

Doch um drei Uhr morgens schien sich das Wesen des Penthouses verändert zu haben. Die Dunkelheit wirkte dichter, kälter. Raphaël, nur bekleidet mit einem schwarzen Seidenmorgenmantel, irrte durch die verwaisten Flure des Apartments.

Er stieß die Tür zum Schlafzimmer auf.

Der Duft ihres Parfüms – diese Mischung aus frischem Leinen und Terpentin, von der er immer vorgab, sie zu hassen – hing noch in der Luft. Er trat an das perfekt gemachte Bett, seine Finger streiften über das Laken aus Satin. Nichts lag herum. Sie hatte nichts zurückgelassen, keine Spur ihrer Existenz, außer dieser gähnenden Leere, die nun begann, schwer auf seiner Brust zu lasten.

Er trat zum Mahagoni-Sekretär. Obenauf fand er die Papierschnipsel, die er selbst im Krankenhaus zerrissen hatte. Sie hatte sie aufgesammelt. Sie hatte sie dort platziert, deutlich sichtbar, wie einen stummen Vorwurf. Und daneben: ihr Ehering. Dieser Reif aus Weißgold, den er ihr vor fünf Jahren an den Finger gesteckt und dabei geschworen hatte, ihr Talent zu beschützen.

Eine dumpfe Unruhe – eine jener Regungen, die er sich niemals erlaubte – kroch in ihm hoch. Es war nicht das erste Mal, dass Élodie schmollte, aber es war das erste Mal, dass sie den Schmuck zurückgab. Das erste Mal, dass sie ihr Handy wegwarf.

Er setzte sich auf die Bettkante, die Hände gefaltet, und starrte die Wand an. Warum gab es keine Meldungen von seinen Informanten? Warum tauchte ihr Name in keinem Hotelregister auf, auf keiner Passagierliste?

„Du hast nicht die Qualifikation, dich von mir scheiden zu lassen.“ Seine eigenen Worte hallten in seinem Kopf wider, doch diesmal klangen sie hohl.

Abrupt stand er auf, verärgert über seine eigene Schwäche. Er kehrte in sein Arbeitszimmer zurück, goss sich einen puren Whisky ein und starrte auf sein Handy. Er erwartete einen verpassten Anruf, eine verzweifelte Nachricht, eine tränenreiche Entschuldigung. Doch der Bildschirm blieb hoffnungslos schwarz.