03/ Die Realität der Träume

Ophelias (POV)

Der Anblick von Brinas Tod ließ etwas in mir zerbrechen.

Sie war seit dem Tod meiner Mutter die einzige Person gewesen, die mir wirklich nahestand. Der einzige vertraute Trost, der mir noch geblieben war. Das einzige Stück Mut, das ich in diese erzwungene Ehe mitgenommen hatte.

Und jetzt war sie fort.

Ich stand nur ein kurzes Stück von ihrem Körper entfernt, unfähig, mich zu rühren.

Mein Verstand weigerte sich zu akzeptieren, was meine Augen gesehen hatten.

Dann erfasste mein Blick etwas, das mein Herz krampfen ließ.

Das Blut.

Ich keuchte auf und wich torkelnd einen Schritt zurück.

Der Boden trank es.

Die Blutlache unter Brinas Körper verschwand zu schnell im Erdreich, auf unnatürliche Weise, als wäre die dunkle Erde selbst lebendig und würde sich daran nähren.

Noch bevor ich vollends begreifen konnte, was ich da sah, packte mich eine grobe Hand von hinten.

„Wir haben keine Zeit“, sagte die königliche Eskorte.

Es war dieselbe Stimme, die Brina aus der Kutsche gezerrt hatte.

Ich leistete kaum Widerstand.

Ich spürte meinen eigenen Körper kaum noch.

Als ich mich wieder bewegte, waren meine Tränen getrocknet.

Mein Blick war auf das Nichts gerichtet.

Ich starrte und starrte, aber mein Verstand blieb in dem Moment von Brinas Tod gefangen. Ich stand noch immer unter Schock, versuchte immer noch zu begreifen, was geschehen war, und vergaß alle paar Atemzüge völlig, wie man überhaupt atmet.

Nur die Geräusche um mich herum erinnerten mich daran, dass ich noch am Leben war.

Der seltsame Wind, der die Kutsche streifte.

Das dumpfe Knarren des Holzes.

Die Stille zwischen einem Herzschlag und dem nächsten.

Dann hielt die Kutsche an.

Doch dieses Mal bemerkte ich sofort etwas Seltsames.

Ich hörte nicht, wie die Räder im Kies versanken.

Es gab kein Knirschen unter ihnen.

Kein Schnauben der Pferde.

Kein Wind in den Bäumen.

Keine Vögel.

Nichts. Nur Reglosigkeit.

Die Tür öffnete sich knarrend.

Einen Moment lang sprach niemand.

Dann streckte sich eine bleiche Hand nach mir hinein.

Lange Finger.

Zu lang.

Die Nägel waren sauber und fast farblos.

„Meine Herrin“, sagte die Wache leise.

Seine Stimme hallte nicht.

Langsam legte ich meine Hand in seine.

Seine Haut war kalt.

Nicht die Kälte des Winters.

Etwas anderes.

Etwas Tieferes.

Die Kälte von etwas, das niemals Wärme gekannt hatte.

In dem Augenblick, als meine Füße den Boden berührten, durchfuhr mich ein so heftiger Schauer, dass mein Körper fast in sich zusammensackte.

Die Luft war falsch – schwer und feucht.

Als ob ich versuchen würde, durch wassergetränkte Seide zu atmen.

Ich blickte auf.

Und mir stockte der Atem.

Der Himmel war nicht blau.

Er war trüb, verblichen, als hätte die Sonne an diesem Ort vergessen, wie man scheint.

Vor mir stand eine Burg, aus so dunklem Stein gehauen, dass sie das Licht förmlich zu verschlingen schien. Ihre Türme krümmten sich unnatürlich nach innen, wie Klauen, die bewachten, was auch immer darin lebte.

Keine Banner wehten.

Keine Fackeln brannten.

Kein Laut drang von drinnen nach außen.

Die Stille war zu vollkommen, um natürlich zu sein.

Und dann sah ich sie.

Sie standen in zwei makellosen Reihen, die von der Kutsche bis zu den Burgtoren reichten.

Männer und Frauen.

Oder Wesen, die wie Männer und Frauen geformt waren.

Sie trugen aschefarbene Gewänder, die gerade bis zum Boden fielen. Keine Juwelen. Keine Farbe. Kein Zeichen von Feierlichkeit oder königlichem Reichtum. Nur blassgrauer Stoff, der das wenige vorhandene Licht aufzusaugen schien.

Ihre Köpfe waren leicht gesenkt.

Aber ihre Augen?

Ihre Augen waren offen.

Sie beobachteten mich.

Ohne zu blinzeln.

Ohne zu lächeln.

Nicht einladend, sondern prüfend.

Ein langsames, eisiges Gefühl kroch mir durch die Venen. Meine Finger zitterten in meinen Handschuhen.

Ich starrte erstarrt zurück.

So sollten königliche Hochzeiten nicht sein.

Es gab keine Musiker.

Keine jubelnden Menschenmengen.

Keinen Duft nach gebratenem Fleisch oder süßem Wein.

Kein Lachen.

Keine Feier.

Nichts dergleichen wie in dem Königreich, das ich zurückgelassen hatte.

Nur Stille.

Ich drehte mich leicht um, in der Hoffnung, ein einziges vertrautes Gesicht zu finden.

Es gab keines.

Nicht ein einziger Begleiter aus dem Reich meines Vaters war geblieben.

Schmerz stieg so heftig in mir auf, dass mir fast übel wurde.

War sich mein Vater dessen bewusst?

Etwas stimmte nicht.

Ganz und gar nicht.

„Hier entlang, meine Herrin“, sagte die bleiche Wache und hielt die Hand hin.

Ich wollte mich nicht bewegen.

Aber ich trat trotzdem vor.

Als ich zwischen den beiden Reihen der aschegekleideten Gestalten hindurchging, bemerkte ich etwas, das mein Herz noch heftiger klopfen ließ.

Ihre Füße.

Sie berührten den Boden nicht ganz.

Die Säume ihrer Gewänder streiften den Stein, aber darunter …

Da war Platz.

Nur ein wenig.

Ein dünner Streifen Schatten zwischen Sohle und Erde.

Mein Atem verfing sich in meiner Kehle.

Ich wollte rennen.

Ich wollte mich umdrehen, zurück in die Kutsche steigen, verlangen, nach Hause gebracht zu werden.

Doch als ich hinter mich blickte, ergriff mich blankes Entsetzen.

Die Straße war weg.

Es gab keinen Pfad.

Keine Kutsche.

Keine Pferde.

Keine Spur von der Welt, die ich kannte.

Nur blasser, endloser Nebel.

Mein Puls dröhnte mir in den Ohren.

Ich stolperte rückwärts und verlor für einen Moment das Gleichgewicht, als mich Schwindel überkam.

Dann hörte ich es.

Ein riesiges Tor, das sich öffnete.

Ich hob die Augen.

Die Burgtore teilten sich langsam.

Das Geräusch war tief und hohl, wie eine Gruft, die entsiegelt wurde.

Kalte Luft strömte von drinnen heraus.

Und oben an den langen schwarzen Stufen stand er.

Groß.

Reglos und beobachtend.

Sein Gesicht war schön auf eine Weise, die sich nicht menschlich anfühlte. Zu perfekt. Zu ruhig.

Seine Augen trafen die meinen.

Sie waren nicht grausam.

Aber sie waren nicht warm.

Sie waren uralt.

Und in diesem Moment, als sich die Kälte tief in meine Knochen setzte, begriff ich etwas, das niemand laut aussprechen musste.

Ich war nicht in ein Königreich gebracht worden.

Ich war ihm ausgeliefert worden.

Und was auch immer hier herrschte —

War nicht menschlich.