Der Architekt

Alaric Blackthorne hatte seit drei Wochen an keinem einzigen Familienessen teilgenommen, und das passte ihm sehr gut. Abendessen waren Theater. Die eigentliche Arbeit der Führung eines Rudels wurde woanders erledigt. Er bevorzugte das Arbeitszimmer um diese Zeit, das Feuer niedrig, die Tür verschlossen, die besondere Stille eines Hauses, das davon ausging, dass der Vater des Alphas bereits zu Bett gegangen war.

Lyra kam kurz nach zehn zu ihm, wie an den meisten Abenden seit ihrer Ankunft, schlüpfte durch den Dienstbotengang herein wie eine Frau, die früh gelernt hatte, dass die Vordertür für Leute war, die nichts zu verbergen hatten.

„Er ist nicht zum Essen gegangen.“ Sie ließ sich in den Stuhl ihm gegenüber sinken. „Sie hat den ganzen Tag daran verbracht. Er ist nicht einmal hinuntergegangen.“

„Gut.“

„Ich dachte, Sie wollten sie sauber voneinander trennen. Ist ein Mann, der das Kochen seiner Frau ignoriert, nicht ein Mann, der sich vielleicht noch schuldig genug fühlt, um seine Meinung zu ändern?“

Alaric blickte nicht vom Hauptbuch auf. „Schuld ist nützlich, bis zu einem gewissen Punkt. Es ist das, was einen Mann dazu bringt, überzukorrigieren. Er hat das Abendessen vermieden, weil ein Teil von ihm immer noch hingehen wollte. Das sagt mir, dass die Bindung noch nicht gebrochen ist. Es sagt mir, dass wir noch nicht fertig sind.“

Lyras Mund wurde schmaler, nur leicht, die Darbietung fiel ab, nun da niemand mehr im Raum war, für den es sich zu spielen lohnte. „Sie sagten einen Monat. Es sind drei Wochen vergangen und sie ist immer noch im Haus.“

„Sie wird vor dem Ball weg sein. Ich habe dir mein Wort gegeben.“

„Ihr Wort hat sie nicht schnell genug für meinen Geschmack aus dem Ostflügel geschafft.“

„Du hast den Ostflügel.“ Seine Stimme blieb gleichmäßig, die Stimme eines Mannes, der Irritation wie ein Werkzeug in die Hand nahm und wieder weglegte, und niemals zuließ, dass sie ihn stattdessen in die Hand nahm. „Du hast sein Ohr, sein Bett und bald genug seinen Namen. Sei geduldig. Geduld ist das, was eine Luna von einem Mädchen trennt, das in einer Saison einfach mal Glück hatte.“

Er hatte Lyra vor zwei Jahren drei Territorien weiter südlich gefunden, eine junge Wölfin mit scharfen Instinkten und keiner tieferen Loyalität als zu ihrem eigenen Aufstieg. Exakt das Material, das er gebraucht hatte. Die Geschichte von der schicksalhaften Gefährtin war von Anfang an seine Idee, gesät durch einen Rudel-Ältesten mit dem praktischen Ruf, Bindungen lesen zu können, ein Mann, der gut dafür bezahlt wurde, exakt das zu sehen, was Alaric ihn sehen lassen wollte, und nichts darüber hinaus. Kael wollte es unbedingt glauben. Das war es, was das Ganze so effizient machte. Man muss einem Mann, der ohnehin schon nach einem Grund sucht, um sich eine Lüge zuerst selbst zu erzählen, keine Lüge aufzwingen.

„Und die Familie des Ashwood-Mädchens.“ Lyra schlug die Beine übereinander. „Sie werden sicher Lärm machen, sobald die Scheidung rechtskräftig ist.“

„Arianas Familie hat sie in dieses Haus eingetauscht für eine Vereinbarung, die vor zwei Jahren abgelaufen ist. Kein Druckmittel mehr, und noch weniger Appetit auf einen Kampf, den sie nicht gewinnen können.“ Alaric blickte schließlich auf. „Überlass du mir den Aufbau der Architektur, Mädchen. Deine Aufgabe ist einfacher. Sieh angebetet aus. Sieh unausweichlich aus. Der Rest baut sich von selbst, wenn man ihn lässt.“

Was er nicht sagte, was er niemals laut ausgesprochen hatte, nicht zu Lyra, nicht zu sich selbst in der ruhigen Stunde vor dem Schlafen, war die ältere Schuld, die unter all dem lag. Arianas Vater war vor fünfzehn Jahren die einzige Stimme im regionalen Rat gewesen, die während des Grenzstreits mit dem Halloway-Rudel gegen Alarics Methoden gesprochen hatte. Ein kleiner, prinzipieller Einspruch. Er hatte Alaric materiell nichts und im Stolz alles gekostet, und er hatte fünfzehn Jahre auf eine Möglichkeit gewartet, dieses Konto zu schließen, ohne jemals den Anschein zu erwecken, es geöffnet zu haben. Eine Tochter, still und elegant beseitigt, durch die Hand ihres eigenen Mannes, nicht durch seine.

Nicht kleinlich, nach seiner eigenen Einschätzung. Richtig angewandte Geduld. So wie ein guter Jahrgangswein richtig angewandte Geduld ist.

„Es gibt nächste Woche die Ratswahl.“ Lyra schlug die Beine über Kreuz und wieder zurück. „Die Vorratszuteilung. Wenn sie immer noch an den Ratssitzungen teilnimmt.“

Sie ließ den Satz in der Luft hängen, unvollendet, und wartete darauf, dass er ihn für sie beendete.

„Das wird sie nicht.“ Alaric schloss das Hauptbuch. „Habe bereits mit Corwin gesprochen. Es wird einen Punkt auf der Tagesordnung geben, der ihre Abwesenheit erfordert. Etwas mit fehlenden Geldern aus den Haushaltskonten, die sie früher beaufsichtigt hat.“ Ein schmales, zufriedenes Lächeln. „Nichts, was einer echten Prüfung standhalten wird. Muss es auch nicht. Es muss nur lang genug existieren, um dem Rat einen Grund zu geben, sich vor dem Ball von ihr zu distanzieren.“

Lyras Augen leuchteten auf, etwas darin, das Bewunderung nahekam. „Sie würden ihr etwas anhängen.“

„Ich würde dem Rudel eine Geschichte geben, die einfacher ist als die Wahrheit. Die Wahrheit ist unbequem. Eine Frau, die diesen Haushalt fünf Jahre lang kompetent geführt hat, weggeworfen für ein Mädchen, das nur halb so fähig ist, ersetzt nicht, weil sie versagt hat, sondern weil sie niemals gewählt werden würde, egal, was sie tat oder wie gut sie es tat. Niemand will diese Geschichte. Das macht jeden in diesem Haus mitschuldig.“ Er erhob sich, trat ans Fenster, sah hinunter auf die dunklen Umrisse des Gartens, den Ariana mit ihren eigenen Händen gepflanzt hatte und auf den sie innerhalb eines Monats keinerlei Anspruch mehr haben würde. „Gib ihnen stattdessen eine einfachere. Sie werden sie dankbar annehmen. Die Leute tun das immer.“

Unten im Garten bewegte sich etwas. Ein Schatten, den er nach einem Moment als Ariana selbst erkannte, allein in der Kälte, wie sie nichts Besonderes tat. Sie stand nur zwischen den letzten Kräutern der Saison, die Arme gegen den Wind um sich geschlungen.

Er beobachtete sie einen Moment länger, als die Situation es strikt erforderte. Sagte sich, es war nur Strategie. Sagte sich das sogar zweimal, was einmal mehr war, als eine wahre Sache normalerweise gesagt werden muss.