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Kapitel 86: Der Faden des Giftes 2

Déesse
last update Veröffentlichungsdatum: 06.04.2026 22:47:32

Élianor

Ich verlasse das Zimmer, seine fieberhaften und dennoch so treffenden Worte hallen im stillen Korridor nach. Die Frauen, die zurückkehren. Meine Mutter, ein Geist im Kopf eines vergifteten Mannes. Ich selbst, zurückgekehrt in dieses Tal, das ich geflohen war. Der Mann, den du beherbergst. Marcus, der ebenfalls zurückkehrt, um das einzufordern, was ihm auf gewisse Weise gehört.

Ich bin gefangen in einem Netz, das von Vergangenheit

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    ÉlianorIhr Gesicht verschließt sich. Ein Schimmer von Wut, endlich, leuchtet in ihren Augen, die denen unserer Mutter so ähnlich sind.„Ich bettle um nichts. Und ich will nichts von dir. Außer vielleicht … dass du aufhörst, dich selbst zu zerstören.“„Mich selbst zerstören? Ich baue auf! Ich baue ein Imperium auf den Ruinen ihrer Verachtung!“„Du baust ein Gefängnis, Élianor! Ein Gefängnis aus Hass, in dem du sowohl die Gefängniswärterin als auch die Gefangene bist! Und du ziehst deine eigenen Kinder mit hinein!“Die Erwähnung der Kinder ist ein unfairer Schlag. Ich trete zurück, als hätte sie mich geschlagen.„Sprich nicht über sie. Du hast kein Recht dazu.“„Irgendjemand muss darüber sprechen! Denn du bringst ihnen bei zu hassen. Sich zu fürchten. In der Lüge zu lebe

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    ÉlianorDer Cognac brennt sich einen Weg aus flüssigem Gold bis in meinen Magen, aber er schafft es nicht, die Kälte zu erwärmen, die mich in den Eingeweiden gepackt hat. Das schwarze Kleid liegt auf dem Boden wie eine abgeworfene zweite Haut. Im matten Reflex der Karaffe sehe ich nur eine blasse Frau mit dunklen Rändern unter den Augen, das Haar zerzaust. Die Königin hat den Ballsaal verlassen. Geblieben ist nur ein verletztes Mädchen in der Bibliothek ihres Henkersvaters.Die Gesichter ziehen noch vorbei. Die Angst der Desmarais, die unterdrückte Wut von Antoine, die Niederlage von Chloé. Und er, immer er, im Hintergrund, das Rückgrat meines eigenen triumphierenden Albtraums.Ein Knarren an der Tür. Ich rühre mich nicht. Martha kommt nie ohne anzuklopfen herein.Die Silhouette, die sich im Türrahmen abzeichnet, lässt eine Welle so augenblicklicher Wut in mir aufsteig

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    ÉlianorIch bin in der Bibliothek, stehe vor dem offenen Fenster. Die Nachtluft ist kalt auf meiner brennenden Haut. Das schwarze Kleid ist zu einem Gefängnis aus Seide geworden, ich reiße es mir fast vom Leib und atme endlich.Ich habe sie alle erwischt. Alle. Ihre Unterschriften sind in der Truhe. Ihr Stolz liegt in Trümmern. Ich sollte jubeln. Schreien. Irgendetwas.Aber da ist nur die Leere. Eine große, weiße, kalte Leere, wie die verschneiten Ebenen meines inneren Exils. Und inmitten dieser Leere eine Gestalt. Seine.Sein Fortgehen hat mir nicht den Frieden gebracht. Es hat eine schwerere Stille hinterlassen, bevölkert von seinen Worten. „Ich bin zurückgekommen.“ „Niemand tut dir weh.“Männerworte. Worte eines Besitzers. Worte, die ich hasse. Und doch … sie haben in mir mit der Kraft einer ursprünglichen Wahrheit nachgeklungen. Im Chaos dieses A

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    Die AbfahrendenDas Auto der de Brissac fährt in der Nacht, lautlos wie ein Leichenwagen. Chloé presst ihre Perlenhandtasche, als wäre sie ein Talisman. Der Duft ihres Mannes, zu würzig, wird ihr plötzlich übel. Sie schaut durch die Scheibe, aber sieht nicht die schwarze Landschaft. Sie sieht sie, Élianor, stehend wie eine gotische Königin in ihrem triumphierenden Trauerkleid. Und sie sieht ihn, den Mann an ihrer Seite. Einen lebendigen Schatten, magnetisch, gefährlich.– Wer ist er, deiner Meinung nach? fragt sie schließlich mit angespannter Stimme.Hubert, am Steuer, umklammert das Ledersitz.– Ein Finanzier. Ein Raubtier. Vielleicht schlimmer als sie.– Sie hat kein Wort über ihre… Beziehung gesagt.– Sie müssen nicht reden. Man spürte es.Es stimmte. Man "spürte" es. Eine elektrische Spannung im Raum, der sie trennte,

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    ÉlianorDas letzte Auto ist auf der Kiesauffahrt verschwunden und hat den Geruch von Angst, diskretem Schweiß und saurem Duft der Niederlage mitgenommen. Die Stille, die im großen Ballsaal zurückbleibt, ist schwer, beladen mit den Echos der Worte, die ich wie Messer geworfen habe, und den höflichen Murmeln, die gefolgt waren, so falsch wie Blumen auf einem Grab.Ich bin allein in der Mitte des Raumes, die Kronleuchter einer nach dem anderen von Martha ausgeschaltet. Allein, außer ihm.Marcus hat sich nicht bewegt. Er ist nahe dem erloschenen Kamin, eine Silhouette im zunehmenden Halbdunkel. Er sagt nichts. Er beobachtet. Immer. Dieser Mann beobachtet, wie andere atmen. Und sein Schweigen ist heute Abend schwerer als alle feindseligen Blicke, denen ich mich gestellt habe.Der Triumph sollte eine warme Likör in meinen Adern sein. Er ist nur ein kalter Sand in meinem Magen. Ich habe gewonnen. Ich habe die

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    Ich mache einen Schritt. Marcus bewegt sich wie ein Spiegel, ein Geist an meiner Seite.– Sie dachten vielleicht, das wäre Kindheit gewesen. Unbeschwertheit. Ich weiß, dass es Feigheit war. Ihre. Und die Ihrer Eltern, die es zugelassen haben.Ich bleibe vor den Desmarais stehen. Er, mit kongestioniertem Gesicht, versucht meinem Blick standzuhalten. Vergeblich.– Ihr Betrieb steht am Abgrund, Monsieur Desmarais. Ihre Käserei riecht nach Verzweiflung und Modergeruch. Ohne meinen Vertrag, was werden Sie tun? Sie werden an wen verkaufen? An mich, für einen Apfel und ein Ei. Oder an ein ausländisches Konsortium, das alle entlassen wird.Seine Frau stößt ein kleines Geräusch aus, ein unterdrücktes Schluchzen.– Ich könnte Sie retten. Aber warum sollte ich? Warum Mitgefühl zeigen, das Sie mir systematisch verweigert haben? Erinnern Sie sich an das Weinlesefest vor acht Jahr

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