Kapitel 4: Zwei rosa Striche

Daisy übergab sich zum dritten Morgen in Folge im begehbaren Kühlraum.

Sie stützte eine Hand gegen die vereisten Regale, die andere vor den Mund gepresst, und atmete durch die Nase, bis der Raum aufhörte sich zu drehen. Sechs Wochen… Sechs Wochen, seit sie Queen’s City mit einem Nachtbus verlassen hatte, mit einem Koffer und vierundsiebzig Dollar. Sechs Wochen, in denen sie bei Marta’s Kitchen in San Jose Tische bediente, sich ein Bad mit drei Fremden teilte und sehr hart versuchte, nicht an einen Mann in einem gläsernen Turm zu denken, der selbst im Schlaf eine Stirnfalte trug.

„Daisy?“ Ein Klopfen an der Kühlraumtür. „Schatz, du bist schon zehn Minuten drin.“

„Komme!“ Sie wischte sich den Mund ab, reinigte schnell die Stelle, glättete die Schürze und ging mit hoch erhobenem Kinn hinaus.

Marta, der das Restaurant gehörte und die ein Gesicht wie warmes Brot hatte, warf einen Blick auf sie und schnalzte mit der Zunge.

„Setz dich.“

„Ich kann nicht, der Mittagsrush—“

„Setz dich.“

Daisy setzte sich. Ihre Knie gaben ein wenig nach, und Martas Augen wurden scharf.

„Wie lange ist es her, dass du eine richtige Mahlzeit gegessen hast?“

„Ich esse.“

„Wie lange ist deine letzte Periode her?“

Die Frage landete wie ein heruntergefallener Teller. Daisy öffnete den Mund, schloss ihn wieder und spürte, wie das Blut langsam aus ihrem Gesicht wich.

„Das dachte ich mir“, sagte Marta sanft.

„Nein.“ Daisy schüttelte den Kopf. „Nein, das ist der Stress. Das ist die Grippe. Das ist—ich bin die ganze Zeit unterwegs, ich habe nicht geschlafen—“

Marta drückte ihr eine Papiertüte in die Hände. Eine Apothekentüte, bereits zugeklebt. „Hab sie in meiner Pause gekauft. Geh aufs Klo, Baby. Ich übernehme deine Tische.“

Daisy erinnerte sich nicht daran, den Gang entlanggelaufen zu sein. Sie erinnerte sich an die kalten Fliesen unter ihren Füßen, die tickende Uhr, die zehn längsten Minuten ihres Lebens.

Dann zwei rosa Striche.

Sie starrte sie an, bis ihre Augen brannten.

„Nein“, flüsterte sie. „Nein, nein, nein. Ich kann das nicht. Ich kenne nicht einmal seinen Namen.“

Sie rutschte an der Badezimmerwand hinunter und presste beide Hände vor den Mund, um den Laut zurückzuhalten. Sie hatte wenig Geld, kein Zuhause, den Zettel eines toten Vaters und einen Onkel, der ihr Leben mit Freude ruinieren würde. Und jetzt, irgendwo unter ihren Rippen, ein winziger Herzschlag.

Eine Nacht. Eine einzige Nacht.

Sie weinte, bis nichts mehr übrig war. Dann legte sie langsam, mit zitternden Fingern, eine Handfläche flach auf ihren Bauch.

Hallo, dachte sie. Es fühlte sich lächerlich an. Es fühlte sich auch an wie das Wahrste, was sie je getan hatte.

Ihre Eltern hatten sie so heftig geliebt, dass selbst der Verlust sie nicht wegnehmen konnte. Sie war in genau dieser Art von Liebe aufgewachsen. Sie wusste genau, was sie wert war.

Sie würde sie nicht aufgeben. Aus keinem Grund auf der Welt.

Als sie hinausging, waren ihre Augen rot und ihr Kiefer fest. Marta wartete an der Küchentür.

„Na?“

„Ich behalte es“, sagte Daisy leise.

Martas Gesicht wurde weich, und sie zog Daisy in eine Umarmung, die nach Zimt und Frittieröl roch. „Braves Mädchen. Wir kriegen das hin.“

Aber „das hinkriegen“ bedeutete Geld, und Geld war genau das, was Daisy nicht hatte. Der Klinikbesuch am nächsten Morgen kostete hundertzehn Dollar. Die Schwangerschaftsvitamine kosteten achtunddreißig mehr. Als sie beides bezahlt hatte, zählte sie am Busbahnhof Münzen.

Die Ärztin, eine knappe, freundliche Frau mit silbernen Armreifen, hatte auf ihre Akte geblickt und gefragt: „Ist der Vater involviert?“

„Nein.“ Daisys Stimme hatte kaum gehalten. „Er ist… ich werde ihn nicht wiedersehen.“

„Familiäre Unterstützung?“

„Nein.“

Der Stift der Ärztin hielt inne. „Sie müssen auf sich achten, Miss Owen.

Ruhe. Gutes Essen. Weniger Stress.“ Eine Pause. „Ich werde ehrlich mit Ihnen sein: Das ist keine Schwangerschaft, die man allein durchstehen will.“

Daisy hatte höflich gelächelt und gesagt, sie verstehe.

Sie tat es nicht. Nicht wirklich. Noch nicht.

Aber in dieser Nacht, in ihrem schmalen Bett unter einer flackernden Straßenlaterne, rechnete sie auf einer Serviette. Miete. Essen. Arztbesuche. Die Krankenhausrechnung, die noch Monate entfernt war. Martas Lohn würde nicht die Hälfte davon decken.

Sie brauchte einen zweiten Job. Und zwar schnell.