Kapitel 3: Eine Nacht

Er brachte sie nicht zu ihrem Auto.

Stattdessen führte er sie durch die Küche, vorbei an überraschten Köchen und klappernden Pfannen, und durch eine Stahltür hinaus in eine regennasse Gasse, in der ein schwarzes Auto wartete. Er öffnete selbst die Beifahrertür für sie. Daisy zögerte, eine Hand am Rahmen, und blickte zurück auf den leuchtenden Hintereingang des Clubs.

„Der Mann deines Onkels ist immer noch drin“, sagte er. Es war keine Frage.

Sie starrte ihn an. „Woher weißt du—“

„Dein Gesicht, als du zur Empore geschaut hast.“ Er streifte seinen Mantel ab und hielt ihn ihr hin. „Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, Leute zu beobachten, die mich anlügen, Miss Niemand. Ich erkenne gut, wenn jemand belogen wurde.“

Sie nahm den Mantel. Er war warm und roch nach Zeder, und genau das brachte sie zum Zusammenbrechen. Als das Auto aus der Gasse fuhr, liefen ihr still Tränen über das Gesicht, und sie hasste es, hasste es, dass ein Fremder sie so sah.

Er sagte kein Wort. Er fuhr einfach, eine Hand am Lenkrad, die Stadt glitt golden und nass an den Fenstern vorbei, und als sie endlich wieder atmen konnte, lag ein gefaltetes Taschentuch auf der Mittelkonsole zwischen ihnen, ohne einen einzigen Kommentar.

„Wohin fahren wir?“, flüsterte sie.

„Irgendwohin mit einer abgeschlossenen Tür und niemandem, der durch Glas auf dich zeigt.“ Seine Augen blieben auf der Straße. „Kaffee. Vielleicht ein Sandwich. Dann kannst du hingehen, wohin du willst. Du hast mein Wort.“

Sein Wort.

Sie hätte es nicht glauben sollen. Sie kannte seinen Namen nicht, und sie kannte sein Gesicht nicht, und jeder vernünftige Knochen in ihrem Körper schrie sie an.

Aber ihre Knochen hatten den ganzen Tag geschrien, und sie war so müde davon, Angst zu haben.

Seine Wohnung lag hoch über der Stadt, alles Glas und Stille. Er machte ihr Toast, schlecht, und eine Tasse Tee, die sie nicht trank, und setzte sich ans andere Ende des Sofas, die Krawatte abgelegt und die Ärmel hochgekrempelt, und eine lange Zeit sagte keiner von ihnen etwas.

„Meine Eltern sind vor achtzehn Monaten gestorben“, sagte Daisy schließlich zum dunklen Fenster. „Heute hat mir jemand mein Zuhause genommen. Und heute Nacht habe ich etwas herausgefunden, das ich nie hätte erfahren sollen.“ Sie presste die Lippen zusammen. „Ich kann dir nicht mehr erzählen. Es tut mir leid.“

„Muss es nicht.“ Seine Stimme war jetzt tiefer. „Mein Großvater hat beschlossen, mich zu verkaufen. Das ist die einzige Art, es zu sagen. Gut heiraten, schnell heiraten, oder alles verlieren, was ich aufgebaut habe. Ich bin seit drei Tagen wütend.“ Er gab ein kurzes, humorloses Lachen von sich. „Und du bist die erste Person in dieser Woche, die mich um nichts gebeten hat.“

Sie drehte sich um. Er sah sie bereits an.

„Ich bitte um nichts“, sagte sie leise.

„Ich weiß.“ Etwas in seinem Gesicht öffnete sich einen Spaltbreit. „Deshalb kann ich nicht aufhören, dich anzusehen.“

Der Raum war sehr still. Der Regen flüsterte gegen das Glas. Daisys Herz schlug so laut, dass sie sicher war, er konnte es hören.

„Ich mache so etwas nicht“, flüsterte sie. „Ich habe nie—“

„Ich auch nicht.“ Er rückte näher, langsam, und gab ihr jede Chance wegzugehen. „Sag mir, ich soll aufhören, und ich tue es. Sofort. Ich fahre dich wohin du willst.“

Sie hätte es sagen sollen. Ein vernünftiges Mädchen hätte es getan.

Aber für eine Nacht, nur eine, wollte Daisy Owen jemand sein, der keine Angst hatte.

„Hör nicht auf“, hauchte sie.

Seine Hand hob sich zu ihrem Gesicht, sanft, als könnte sie zerbrechen, und als er sie küsste, fiel der ganze schreckliche Tag von ihr ab. Die Zwangsräumung. Der Zettel. Die kalten Augen des Mannes, der sie einst auf einer Beerdigung gehalten hatte. Es gab nur Wärme und Regen und den Herzschlag eines Fremden unter ihrer Handfläche.

Und dann hörte alles andere auf zu existieren. Nur wir.

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  Daisy wachte vor der Dämmerung auf.

Graues Licht glitt durch das Glas. Der Regen hatte aufgehört. Ein schwerer Arm lag über ihrer Taille, und ein Fremder schlief neben ihr mit einer leichten Stirnfalte, als trüge er selbst im Schlaf etwas viel zu Schweres.

Sie betrachtete ihn eine lange, schmerzende Minute, prägte sich die Linie seines Kiefers ein, die dunklen Wimpern, das ruhige Heben und Senken seines Atems. Ein Teil von ihr wollte ihn wecken. Ein Teil von ihr wollte ihm alles erzählen.

Aber der Zettel lag gefaltet in ihrer Manteltasche, und die letzten Worte ihres Vaters brannten gegen ihre Rippen.

Schau dir Stephen an.

Sie hatte kein Recht, einen guten Mann da hineinzuziehen. Nicht, wenn sie nicht einmal wusste, wogegen sie kämpfte.

Daisy glitt unter seinem Arm hervor, zog sich schweigend an und legte seinen Mantel sorgfältig über die Sofalehne. An der Tür drehte sie sich einmal um, nur einmal.

Dann war sie fort.

Der Hotelrezeptionist sah ihr nicht in die Augen.

„Es tut mir leid, Miss Owen. Ihr Zimmer wurde um Mitternacht ausgecheckt, von einem Assistenten von Herrn Owen.“ Er schob ihren ramponierten Koffer über den Tresen. „Ihre Sachen sind alle hier. Und er bat mich, Ihnen das zu geben.“

Ein cremefarbener Umschlag. Mit pochendem Herzen riss Daisy ihn auf.

Vier getippte Zeilen.

Hör auf zu suchen, Daisy. Du hast nichts und niemanden. Beim nächsten Mal wird es kein Hotelzimmer sein.

Sie blickte auf. Der Rezeptionist starrte bereits auf seinen Schreibtisch.

Die Lobbytüren schwangen hinter ihr auf und ließen die kalte Morgenluft herein, und Daisy begriff mit einem langsamen, üblen Absinken in ihrem Magen, dass ihr Onkel genau gewusst hatte, wo sie die letzte Nacht verbracht hatte.

Oder vielmehr genau, wo sie es nicht getan hatte.