Kapitel 2: Der Mann im Korridor

Das billigste Zimmer in der Nähe des Infinity Clubs kostete hundertachtunddreißig Dollar und war so groß wie ein Abstellraum.

Daisy bezahlte bar, zählte, was übrig blieb, und versuchte, nicht nachzurechnen. Vierundsiebzig Dollar. Das war jetzt ihr ganzes Leben: vierundsiebzig Dollar und eine Bremsleitung.

Sie hatte nur ein Kleid eingepackt, das schwarze ihrer Mutter, weil es noch schwach nach ihrem Parfüm roch. Vor dem gesprungenen Badezimmerspiegel stehend, zog Daisy den Reißverschluss zu und erkannte das Mädchen im Spiegel kaum wieder. Rote Augen. Blasses Gesicht. Eine Frau, die aussah, als wäre sie von einem Lastwagen überfahren worden und hätte trotzdem beschlossen aufzustehen.

„Okay“, flüsterte sie. „Okay, Mama. Okay, Papa. Lass uns ihn finden.“

Der Infinity Club verschlang sie ganz. Musik dröhnte durch den Boden und hoch durch ihre Schuhe. Lichter bluteten gold und violett über eine Menge, die nach Geld und Kölnisch Wasser roch, und Daisy, die noch nie einen Fuß in einen solchen Ort gesetzt hatte, hielt das Kinn hoch und die Hände eng an die Seiten gepresst, als gehöre sie hierher.

Es dauerte elf Minuten, bis sie ihn fand.

Oben auf der VIP-Empore, hinter einer Glasbrüstung, saß Stephen Owen mit einem stämmigen Mann im grauen Anzug. Ein Lederordner lag aufgeschlagen auf dem Tisch zwischen ihnen. Stephen lächelte das glatte, leichte Lächeln, mit dem er einst die Investoren ihres Vaters bezaubert hatte. Der stämmige Mann nahm einen Stift heraus.

Marlowe. Daisys Puls donnerte in ihren Ohren. Das ist der Bericht.

Sie bewegte sich auf die Treppe zu. Auf halbem Weg schloss sich eine Hand um das Geländer vor ihr, und sie blickte hoch in das Gesicht von Rick, dem Fahrer ihres Onkels. Der Mann, der ihr früher den Sicherheitsgurt angelegt hatte, als sie zwölf war.

Seine Augen weiteten sich. Er hob zwei Finger an den Ohrhörer in seinem Ohr.

Daisy rannte.

Sie dachte nicht nach. Sie drehte sich einfach um und stürzte zurück durch die Menge, Ellbogen stießen gegen Schultern, jemand schrie hinter ihr her, und sie duckte sich durch eine schwarze Tür mit der Aufschrift PRIVAT. Ein langer Korridor erstreckte sich vor ihr, dunkel und still, der Bass nur noch wie ein Herzschlag zu hören. Hinter ihr schlug eine Tür zu. Schritte. Schwere. Schnelle.

Sie bog in voller Fahrt um die Ecke und prallte direkt gegen eine Wand.

Keine Wand. Ein Mann.

Starke Hände fingen sie an den Armen, bevor sie fallen konnte. Er war groß, trug einen dunklen Anzug, die Krawatte am Hals gelockert, ein Telefon noch ans Ohr gepresst. Und er war mitten dabei zu sagen, mit einer Stimme so kalt wie Stahl: „Nein, Großvater. Ich werde keine Fremde heiraten, nur damit der Vorstand zufrieden ist. Sag ihnen, was du willst.“

Er hielt inne. Blickte hinunter.

Daisy griff mit beiden Fäusten nach seinem Revers. „Bitte“, keuchte sie. Die Schritte waren fast an der Ecke. „Zwei Sekunden. Sieh einfach so aus, als würdest du mich kennen.“

Sie wusste nicht, was sie erwartete. Fragen. Wut. Dass er sie wegschob.

Er stellte keine einzige Frage.

Er beendete das Gespräch und zog sie in einer fließenden Bewegung an seine Brust, drehte die Schulter zum Korridor, sein Mantel verdeckte ihr Gesicht vollständig. Seine Hand legte sich in ihren Nacken, fest und warm. Sie konnte seinen Herzschlag hören. Sie konnte Zeder und Regen und etwas riechen, das schwach nach Rauch roch.

Die Schritte bogen um die Ecke und hielten an.

„Sir.“ Rick, schwer atmend. „Entschuldigung, dass ich störe. Ist gerade eine junge Frau hier durchgekommen? Dunkles Haar, schwarzes Kleid?“

Der Mann bewegte sich nicht. „Sehe ich aus“, sagte er mit einer Stimme so kalt, dass sie den Korridor hätte einfrieren können, „als hätte ich Interesse an einem Gespräch?“

Eine Pause. Dann: „Nein, Sir. Entschuldigung.“

Die Schritte entfernten sich. Die Tür klickte zu.

Stille.

Daisy merkte, dass sie immer noch sein Revers umklammerte, so heftig zitternd, dass ihre Knöchel schmerzten. Langsam hob sie den Kopf.

Er sah sie an. Wirklich an. Seine Augen waren dunkel, fast schwarz im schwachen Licht, und sie wanderten über ihr Gesicht, wie jemand eine Seite liest, die er nicht ganz versteht. Nicht ihr Kleid. Nicht ihre Figur. Ihre Augen.

„Du zitterst“, sagte er leise.

„Mir geht’s gut.“

„Du lügst.“ Es lag kein Vorwurf darin. Nur eine Feststellung. „Vor wem rennst du weg?“

„Vor niemandem, der zählt.“ Sie ließ seinen Mantel los und trat zurück, strich sich mit unruhigen Händen das Kleid glatt. „Danke. Wirklich. Ich will nicht noch mehr von deiner Zeit stehlen.“

Sie drehte sich zum Gehen, und seine Hand schloss sich sanft um ihr Handgelenk.

„Bleib für einen Drink“, sagte er. „Du bist blass wie Papier, und ich glaube nicht, dass du irgendwo sicher bist. Ein Drink. Dann bringe ich dich zu deinem Auto.“

Irgendwo sicher. Die Worte trafen etwas Rohes in ihrer Brust, und für eine schreckliche Sekunde brannten ihre Augen. Sie hatte ein abstellraumgroßes Zimmer und vierundsiebzig Dollar. Sie hatte nirgendwo, wo sie sicher war.

Sie blickte den Korridor hinunter, durch das schmale Glasscheibchen in der Tür, und ihr Blut gefror.

Auf der Empore hatte Marlowe aufgehört zu unterschreiben. Er starrte geradewegs auf den Korridor hinunter. Geradewegs auf sie. Und neben ihm beugte sich Stephen vor und murmelte etwas, ein Finger zeigte direkt auf das Glas.

Der Mann neben ihr folgte ihrem Blick. Sein Kiefer spannte sich an.

„Schau nicht zurück“, sagte er sehr leise, und seine Finger glitten von ihrem Handgelenk in ihre Hand. „Geh mit mir.“

„Ich kenne nicht einmal deinen Namen“, flüsterte Daisy.

Etwas huschte über sein Gesicht, fast ein Lächeln, fast keines.

„Gut“, sagte er. „Namen sind für Leute, die vorhaben, sich wiederzusehen.“