Le Troisième Match

L'arène était déjà bruyante quand Reese prit position au banc. Ce n'était pas le bruit nerveux d'une équipe qui doutait — c'était le bruit enroulé, contenu, d'une ville qui croyait à quelque chose.  

Elle avait son kit, son casque d'écoute, son bloc-notes et la maîtrise professionnelle qu'elle avait passée trois jours à reconstruire soigneusement après les avoir passés à la voir s'effriter. Elle ne chercha pas Nate des yeux pendant l'échauffement. Elle regardait la glace de la façon dont elle la regardait toujours — systématiquement, médicalement, lisant les corps comme d'autres lisaient les visages.

Il la trouva quand même. Trente secondes après le début de l'échauffement, un regard depuis la ligne bleue opposée. Bref, direct, précis. Elle fit semblant de ne pas le voir.  

Dani apparut à son coude. "Tu l'as vu."  

"Je surveille ses schémas de compensation pour la courbe gauche," dit Reese.  

"Tu regardais son visage."  

"Va vérifier le bandage de Hayes."  

"Hayes n'a pas de bandage ce soir."  

"Alors va en mettre un."  

Dani s'éloigna en riant silencieusement.

* * *

Le match de la première période fut propre, rapide, physique mais contrôlé. Un défenseur reçut un coup de coude à la mâchoire à la deuxième minute — elle était là avant que le sifflet finisse de retentir, évalua la morsure, le libéra. Un avant se tordit la cheville sur un mauvais pivot à la douzième minute — entorse, bandée, de retour en six. C'était son travail et elle était bonne dedans. Nate joua une première période brillante et contenue. Il prit deux chocs — elle avait pré-approuvé les deux en termes d'angle et de force — et les absorba sans compensation visible. Son croisé était propre. Son bras gauche était où il devait être. Elle relâcha un souffle qu'elle n'avait pas entièrement su qu'elle retenait.

En deuxième période, les Blades menèrent un à zéro. Le but était un jeu de puissance de manuel scolaire : Nate traversant d'une passe trois défenseurs jusqu'à la fente. La passe était aussi belle que le but aurait pu l'être. Le banc explosa.  

Boston égalisa à la quatorzième minute de la deuxième. Elle regarda le visage de Nate quand le klaxon sonna. Il traita cela de la façon dont il traitait tout — un seul battement d'immobilité parfaite, puis en avant.  

Troisième période. Un partout. Huit minutes restantes. Elle était debout. Tout le banc était debout. L'arène était un bruit soutenu.  

Overtime.

Il marqua à quatre minutes et douze secondes. Un tir qui n'avait aucune raison de rentrer — dévié, hors d'angle, le gant du gardien une demi-seconde trop lent. L'arène ne s'emballa pas. Elle se liquéfia de l'intérieur.  

Dans le vestiaire après, elle fit sa tournée. Vérifia la mâchoire. Revérifia la cheville. Fit un rapide bilan neurologique sur un avant qui avait pris un choc qu'elle n'avait pas aimé. Elle se déplaça dans la pièce avec efficacité et professionnalisme et ne chercha pas Nate.  

Il était dans le coin. Toujours en équipement complet. Il n'avait pas bougé depuis qu'il s'était assis.  

Elle leva les yeux vers lui exactement une fois.

Il la regardait déjà. Pas la pièce. Pas ses coéquipiers. Elle. Avec quelque chose dans les yeux pour lequel elle n'avait pas de terme clinique et aucune intention d'en chercher un ce soir.  

Elle termina sa tournée et sortit.  

Dans le couloir, elle compta ses pas jusqu'à ce que son rythme cardiaque soit de nouveau le sien.