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หน้าหลัก / Romance / IL M'A QUITTÉE ENCEINTE, AUJOURD'HUI IL ME SUPPLIE / CHAPITRE 19 — LA PHOTO 2

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CHAPITRE 19 — LA PHOTO 2

ผู้เขียน: Lumièrelle
last update วันที่เผยแพร่: 2026-10-17 08:33:47

Elles ne demandent pas la permission, elles n'ont jamais demandé la permission à personne, elles débarquent comme des huissiers, tout ce que je leur dois depuis cinq ans elles le saisissent d'un coup, le mobilier, les comptes, les nuits, les poignées de main, rien n'est protégé, et je pleure

Pour la première fois depuis cinq ans

Je pleure comme un enfant, d'abord, sans vocabulaire, sans plan, avec tout le corps, les épaules qui secouent le costume comme un arbre secoue ses branches so
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    Elles ne demandent pas la permission, elles n'ont jamais demandé la permission à personne, elles débarquent comme des huissiers, tout ce que je leur dois depuis cinq ans elles le saisissent d'un coup, le mobilier, les comptes, les nuits, les poignées de main, rien n'est protégé, et je pleurePour la première fois depuis cinq ansJe pleure comme un enfant, d'abord, sans vocabulaire, sans plan, avec tout le corps, les épaules qui secouent le costume comme un arbre secoue ses branches sous l'orage, le souffle qui se coupe par à-coups, et je ne cherche pas à savoir pourquoi, on ne demande pas à un enfant pourquoi il pleure, il pleure parce que le monde a mal quelque part et que c'est la seule langue qu'il connaisseJe pleure comme un homme brisé, ensuite, et ça n'a plus de son du tout, c'est le silence qui craque, les mains ouvertes à plat sur le bureau, le front qui finit contre le bois, un grand corps d'un mètre quatre-vingt-cinq rendu à son poids réel, et le poids réel, i

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    — RupertLa maison m'avale et je la laisse faire, parce qu'un homme qui a passé sa journée à recevoir des vérités n'a plus la force de se battre contre son propre mobilierJe n'allume que le couloir, jamais les grandes pièces, les grandes lumières ont des témoins, un genre de tribunal à cachemire, et je n'ai pas le budget d'un procès de plus ce soirDehors la pluie continue son travail de fond, elle tape sur les vitres avec des doigts patients, elle connaît la maison, elle connaît l'homme, elle sait qu'il ne ressortira plus, et Londres fait briller ses flaques en bas sans se soucier de qui les regardeJe pose mes clés dans le bol de faïence de la console, machinalement, le métal fait son petit bruit de vaisselle de nuit, et j'enlève mon manteau qui a bu, la laine mouillée pèse des années, elle sent la pluie de la clinique, l'antiseptique des couloirs, la poussière tiède des salles d'attente, tout ce que porte un manteau quand son propriétaire passe la journée de

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    RupertLa voix arrive avant elle.Une voix tirée au froid, une voix de bloc opératoire, propre, plate, sans un degré de plus que la consigne. La voix d'une femme qui a appris à parler aux moments où on n'a pas le droit de trembler. Elle se dresse entre la vitre et moi, Sienna, entre les enfants et moi, pile à la bonne place, pile comme on met son corps entre un berceau et un danger.— Vous n'êtes pas le bienvenu ici, Mr Ashford.Mr Ashford. Mon nom, prononcé comme une facture impayée. Trois syllabes de distance, cinq ans de recul, et la salle d'attente derrière elle pleine de mes propres yeux, et elle, droite, les dossiers pas là cette fois, juste les mains, ouvertes, vides, le long du corps, prêtes à tout, à rien.Je ne réponds pas.Pas parce que je n'ai rien à dire. Parce que tout ce que j'ai à dire ne se dit pas ici, debout, dans un couloir, avec deux enfants de cinq ans à trois mètres qui n'ont rien demandé à personne, surtout pas à moi. Je ne peux pas. Pas maintenant. Pas comme ç

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