Chapter 5

KAPITEL FÜNF

Gestohlene Stunden

Was folgte, war ein Monat, den Michael später nicht mehr vollständig in die richtige Reihenfolge bringen konnte, die Tage verschmolzen zu einem einzigen überwältigenden Gefühl von Verlangen und Warten und dem Stehlen der wenigen kleinen Zeitfenster, die sie finden konnten.

Es wurde, auf seine eigene gefährliche Weise, zu einer Art Spiel. Mariams Pfeife war innerhalb einer Woche repariert, aber zu diesem Zeitpunkt spielte das kaum noch eine Rolle, denn sie hatten bereits den Rhythmus gefunden, der sie durch die nächsten Wochen tragen sollte: Vorlesungen, die früh genug endeten, um eine Stunde in ihrer Wohnung zu ermöglichen, bevor Michael zu Training musste, nächtliche Telefongespräche, die als Marcel tarnte Wochenendpläne, immer dann, wenn Marcel zufällig im Raum war, ein Code aus kleinen Berührungen und bedeutungsvollen Blicken, die für Außenstehende nichts bedeuteten und doch für die beiden, die sie austauschten, alles.

Michael hatte Marcel in fünfzehn Jahren Freundschaft nie in etwas Wichtigem angelogen, und die Schuld darüber lag wie ein Stein in seiner Brust, den er nicht ablegen konnte. Jedes Abendessen im Haus der Coles, jede beiläufige Erwähnung von Mariam in Marcels Mund, jede selbstverständliche Annahme, dass sich nichts verändert hatte, schabte an etwas Rohem in Michael, das er nicht zu beruhigen wusste. In den stillen Momenten, wenn die Schuld drohte, ihn völlig zu überwältigen, sagte er sich, dass er den richtigen Zeitpunkt finden würde, Marcel die Wahrheit zu sagen, dass das keine dauerhafte Täuschung sei, nur ein vorübergehendes Geheimnis, während er herausfand, wie er die Worte sagen konnte, ohne alles zu verlieren.

Er sagte es sich. Er handelte nicht danach.

„Du machst das wieder,“ sagte Mariam eines Abends im Oktober, ausgestreckt auf seiner Brust in ihrer Wohnung, das späte Nachmittagslicht fiel golden durch das Fenster. „Du gehst woanders hin in deinem Kopf.“

„Ich bin hier.“

„Du denkst an ihn.“

Michael machte sich die Mühe nicht, es zu leugnen. Es hatte keinen Zweck, nicht bei ihr, nicht mehr, denn irgendwo in dem letzten Monat hatte sie eine beunruhigende Fähigkeit entwickelt, ihn zu lesen, die nicht einmal Marcel nach fünfzehn Jahren ganz erreicht hatte. „Ich hasse es, ihn anzulügen. Ich habe ihn noch nie in etwas Wichtigem belogen.“

„Ich weiß.“ Sie stützte sich auf einen Ellbogen und betrachtete ihn mit derselben Direktheit, die ihn bereits auf jener Veranda entwaffnet hatte. „Ich hasse es auch. Er ist mein Bruder, Michael, ich habe ihn mein ganzes Leben lang geliebt. Das ist auch für mich nicht einfach, auch wenn es vielleicht so aussehen mag.“

„Warum sagen wir es ihm dann nicht einfach?“

Die Frage lag seit Wochen unausgesprochen zwischen ihnen, beide kreisten darum, ohne sich auf eine Seite festzulegen. Mariam schwieg lange, ihre Finger zeichneten abwesende Muster über seine Brust, und als sie endlich sprach, war ihre Stimme kleiner, als er sie kannte.

„Weil ich Angst habe,“ gab sie zu. „Ich habe Angst, er würde die Regel über uns beide stellen. Ich habe Angst, er würde mich anders ansehen, als wäre ich etwas, das ich nicht bin, als hätte ich absichtlich seinem besten Freund nachgestellt, um ihm weh zu tun. Und ich habe Angst, er würde dich wählen lassen, und ich weiß nicht, ob ich darauf vertraue, dass ich diese Wahl gewinnen würde.“

„Du würdest,“ sagte Michael sofort, heftig, und überraschte damit sogar sich selbst durch die Gewissheit. „Du würdest jedes Mal gewinnen.“

„Das weißt du nicht. Fünfzehn Jahre sind eine lange Zeit, Michael. Ich habe nur ein paar Wochen.“

Er zog sie näher, küsste sie auf die Stirn und wünschte, er könnte ihr etwas Solideres als Zusicherung anbieten, eine Garantie, dass die nächsten Monate nicht in genau der Katastrophe enden würden, die sie befürchtete. Er hatte keine. Alles, was er hatte, war die Gewissheit, die mit jedem Tag stärker wurde, dass das, was zwischen ihnen war, längst über den Punkt hinausgegangen war, an dem er hätte gehen können, selbst wenn Marcel es verlangt hätte.

Das Problem kam, wie immer, aus einer Richtung, auf die keiner von beiden geachtet hatte.

Bree Sutton war acht Monate lang Michaels Freundin im zweiten Studienjahr gewesen, eine Beziehung, die so schlecht endete, dass Michael immer noch leicht zusammenzuckte, wenn ihr Name fiel. Sie hatte ihn betrogen, er hatte es auf die schlimmstmögliche Weise erfahren, durch einen Screenshot, geschickt von einer gutmeinenden, aber taktlosen gemeinsamen Freundin, und die darauf folgende Trennung war so hässlich gewesen, dass Michael fast ein Jahr lang aktiv versuchte, ihr auf einem Campus aus dem Weg zu gehen, der bei weitem nicht groß genug war, um das leicht zu machen.

Sie tauchte an einem Dienstag Ende Oktober in einem Café in der Nähe des Campus wieder auf und schob sich wie selbstverständlich auf den Stuhl gegenüber von Michael, als seien achtzehn Monate nicht vergangen, als läge nicht ein kleiner Berg aus Verrat zwischen ihnen.

„Du siehst gut aus,“ sagte sie zur Begrüßung und betrachtete ihn über den Rand ihrer Tasse. „Das letzte Studienjahr steht dir.“

„Bree.“

„Entspann dich, ich bin nicht hier, um Ärger zu machen. Ich bin gerade vom State zurückgewechselt, Familienkram, dachte, ich würde dich früher oder später treffen und wollte das Unangenehme gleich aus dem Weg räumen.“ Sie neigte den Kopf, etwas Kalkuliertes zuckte hinter ihren Augen. „Hab gehört, du und Marcel seid immer noch unzertrennlich. Hab gehört, seine Schwester ist auch in der Stadt. Die Hübsche, oder? Ich dachte immer, sie hätte was für dich, schon als sie noch ein Kind war. Hab euch beobachtet, als würdet ihr den Mond anbeten.“

Michael wurde kalt. „Wovon redest du?“

„Nichts, nur eine Beobachtung.“ Bree lächelte, ein Lächeln, das genau das Gegenteil von harmlos bedeutete, und Michael spürte mit plötzlichem Entsetzen die unverkennbare Empfindung, dass eine Drohung mit perfekter, leugbarer Höflichkeit vorgebracht wurde. „Kleine Welt, das ist alles. Sicher nichts. Dinge verbreiten sich auf dem Campus, nicht wahr. Vor allem die interessanten.“

Sie ging, ohne etwas auszuführen, ohne zu bestätigen, ob sie tatsächlich etwas wusste oder nur die Gewässer testete mit der geübten Grausamkeit einer Person, die einst verletzt worden war und ihm nie ganz verziehen hatte, und Michael saß noch lange allein an dem kleinen Café-Tisch, sein Puls hämmerte, versuchte zu bestimmen, ob das, was er eben erlebt hatte, ein Zufall war oder der erste Riss in einem Fundament, das er verzweifelt zusammenzuhalten versucht hatte.

An diesem Abend erzählte er Mariam nichts davon. Er sagte sich, es sei nichts, dass Bree einfach Bree sei, alte Ressentiments wieder aufwühle ohne wirkliche Information dahinter.

Er irrte sich, und irgendwo auf dem Campus, in einem Schlafsaalzimmer drei Gebäude von dem Ort entfernt, an dem Michael auf seinen erkaltenden Kaffee starrte, lief bereits ein Gespräch, das genau zeigen sollte, wie sehr er sich geirrt hatte.