POINT DE VUE D’ELLIE

CHAPITRE 4

POINT DE VUE D’ELLIE

Les lumières de la police peignaient des bandes rouges et bleues sur ma porte d’entrée fissurée avant même que j’entende les sirènes.

Je me suis relevée du sol où j’avais glissé, le téléphone toujours collé à mon oreille comme une bouée de sauvetage, et j’ai ouvert la porte avant même qu’ils ne frappent.

Deux agents sont entrés quelques minutes plus tard. À peine étaient-ils à l’intérieur que mes jambes ont de nouveau cédé et je me suis laissée glisser contre le mur.

L’agente s’est accroupie devant moi, le regard doux.

« Ellie Voss ? Vous êtes en sécurité maintenant. Pouvez-vous nous dire ce qui s’est passé ? »

J’ai raconté ce qui s’était passé la veille : comment j’étais rentrée après mon match et avais trouvé Derek au lit avec une autre femme et un homme, comment il m’avait giflée et poussée contre le mur, comment je les avais mis dehors, et comment il était revenu ce matin pour me menacer.

Les mots sortaient sans émotion, comme si quelqu’un d’autre parlait à ma place.

L’agent masculin a pris des photos de ma mâchoire, déjà en train de virer au violet, ainsi que du bois éclaté là où Derek avait donné un coup après que je l’ai menacé d’appeler la police.

Ils m’ont demandé si je voulais porter plainte pour agression. J’ai dit oui avant même de pouvoir hésiter.

« Madame, nous allons émettre une ordonnance de non-contact. S’il s’approche encore de vous, nous l’arrêterons », a déclaré l’agent.

Je les ai remerciés et j’ai donné ma déposition avant qu’ils ne partent. Ils m’ont conseillé de renforcer ma sécurité et d’installer plus de caméras, expliquant que des situations comme la mienne ont tendance à s’aggraver et que j’aurais besoin de rassembler autant de preuves que possible.

La porte s’est refermée derrière eux. Vingt minutes de questions et de photos… puis plus rien.

Le bourdonnement du réfrigérateur et ma propre respiration étaient les seuls sons dans la maison.

Je me suis relevée, encore tremblante, et j’ai boité jusqu’à l’évier de la cuisine. La bouteille de vin de la veille était là, comme un rappel silencieux.

J’ai ouvert le robinet et me suis rincé la bouche jusqu’à ce que le goût métallique du sang s’estompe, puis j’ai croisé mon reflet. Ma lèvre était fendue, un bleu violet s’étendait sur ma joue, mes yeux étaient rouges et gonflés. J’avais l’air horrible… mais la douleur dans ma poitrine était pire.

L’horloge du micro-ondes affichait 9h17. L’entraînement était prévu à dix heures, et je n’avais aucune idée de comment j’allais enfiler mes patins avec des mains aussi tremblantes, en ayant l’air d’avoir été renversée par un camion.

Mon téléphone était posé sur le comptoir. Je l’ai pris, faisant défiler jusqu’à la playlist que j’avais enregistrée pour les longs trajets quand le bus semblait trop étroit et les défaites trop lourdes. J’ai mis en lecture aléatoire et monté le volume au maximum.

Le premier riff de guitare a rempli le petit haut-parleur. You Oughta Know d’Alanis a commencé. Parfait.

Pendant trois minutes, la femme qui venait de tout perdre a disparu. Il ne restait que l’ailière qui avait marqué le but de la victoire. Exactement ce dont j’avais besoin.

La chanson a changé pour quelque chose de plus lourd, des percussions frappant comme des patins sur la glace.

Puis mon téléphone s’est allumé en plein milieu du refrain.

La musique s’est coupée automatiquement quand l’appel est arrivé.

Sarah Kline — mon agente

Son nom s’est affiché à l’écran. J’ai failli ne pas répondre ; elle n’appelle jamais aussi tôt sauf si la ligue veut des interviews ou si quelque chose brûle déjà. Après la victoire d’hier soir, je pensais que c’était ça… mais je n’étais pas en état.

J’ai décroché, encore essoufflée.

« Sarah, si c’est pour les interviews, j’ai besoin de… cinq minutes pour mettre de la glace sur mon visage. Et honnêtement, dis-leur que je ne suis pas disponible. »

Sa voix était tendue. Pas de bonjour. Pas de félicitations.

« Ellie, assieds-toi. »

Je suis restée debout.

« Je vais bien, Sarah. Qu’est-ce qui se passe ? »

Silence.

Un long silence. Le genre qui vous noue l’estomac avant même que les mots tombent.

« Dis quelque chose, Sarah… tu me fais peur », ai-je dit, la voix tremblante.

Elle a pris une profonde inspiration.

« Ellie… le programme antidopage de la ligue vient de me contacter. Ton échantillon après-match d’hier — celui que tu as donné après le but gagnant — est revenu positif. Ils parlent d’un agent anabolisant interdit. La suspension provisoire commence immédiatement. Tu es exclue de toutes les activités de l’équipe… entraînements, matchs… tout, jusqu’à l’analyse du second échantillon et l’audience. »

Le téléphone a failli glisser de ma main.

« Quoi ? » Ma voix était rauque. « C’est impossible. Je n’ai rien pris. Même pas de caféine en plus. Sarah, je te jure sur ma carrière… je suis clean. »

« Je te crois », a-t-elle répondu rapidement, mais j’entendais la tension. « Mais le labo l’a signalé. Les médias commencent déjà à flairer l’affaire. On doit te trouver un avocat, préparer une déclaration… tout. Ça peut exploser avant midi. »

Mes jambes ont lâché encore une fois. Je me suis affaissée sur le carrelage froid.

« Sarah, je— »

Elle parlait encore quand mon téléphone a commencé à vibrer frénétiquement. Les notifications s’empilaient sans arrêt jusqu’à envahir l’écran.

J’ai ouvert le premier tweet.

Une vidéo floue publiée par un compte anonyme, avec le hashtag #VossDoping, se lançait. Elle avait déjà quarante-sept mille vues.

La vidéo tremblait. Elle était filmée depuis l’extérieur de ma fenêtre de cuisine. Moi, en sweat d’avant-match, assise au comptoir. Je remonte ma manche. J’attache mon bras avec un élastique. J’insère une aiguille. Le piston descend. Je grimace, retire l’aiguille, mets un pansement. Puis je disparais.

C’était exactement ce que les gens imaginent quand ils pensent au dopage.

Sauf que ce n’était qu’une injection de B12 — prescrite par mon médecin parce que les déplacements ruinent mes niveaux de fer.

Mais la vidéo donnait l’air d’un crime.

Et maintenant, 47 000 personnes l’avaient déjà vue.

Un commentaire sous mon post épinglé de la veille m’a sauté aux yeux :

« Tu es une tricheuse, Voss. J’espère qu’ils vont annuler ta victoire. »

Un autre :

« Fausse dure. Reine des stéroïdes. »

Puis un autre :

« Supprime ton compte, ordure. »

Des milliers de commentaires affluaient, chacun plus violent que le précédent.

Ma boîte de réception était remplie de messages d’inconnus, de « fans », même de joueurs vérifiés :

« Dégoûtant. Combien d’enfants prives-tu d’un sport propre ? »

« Je portais ton maillot. Je l’ai brûlé. »

Mes mains tremblaient tellement que j’ai failli lâcher le téléphone.

Les blogs relayaient déjà l’affaire :

« L’ailière des Tempest filmée en train d’injecter une substance interdite avant le but décisif » — Deadspin.

« La star Ellie Voss au cœur d’un scandale de dopage » — The Athletic.

« De héroïne à fraude : fuite d’une vidéo accablante » — Barstool.

Sarah était toujours en ligne.

« Ellie ? Ellie, parle-moi— »

J’ai raccroché.

J’ai attrapé la télécommande sur la table basse et allumé la télévision.

Une chaîne sportive interrompait son programme avec une édition spéciale. Le présentateur regardait la caméra, grave, ma photo à côté d’une image figée de l’aiguille.

« Flash info : l’ailière des Toronto Tempest, Ellie Voss, a été suspendue provisoirement après un test positif à une substance anabolisante interdite… »

Le son s’est éteint dans ma tête.

Tout ce que je voyais, c’était mon propre visage.

Le même visage qui souriait devant dix-huit mille fans douze heures plus tôt… maintenant étiqueté tricheuse, menteuse, fraude.

Comment avais-je pu tomber aussi bas ?

D’un mari infidèle à une accusée… en moins de 24 heures.

Qui m’observait ? Quand cette vidéo a-t-elle été prise ? Qu’est-ce qu’ils ont d’autre ?

Je fixais le gâteau écrasé sur le mur, le bleu sur ma mâchoire, le téléphone qui continuait de vibrer.

Hier, dix-huit mille personnes criaient mon nom.

Aujourd’hui, le monde entier criait autre chose.

Et j’étais seule.

Complètement seule.

Je n’arrivais pas à rester immobile. Je me suis levée d’un bond, sans même me changer, j’ai pris mes clés et j’ai couru dehors.

Je ne pouvais pas rester là à regarder ma vie s’effondrer.

L’air humide du matin m’a frappée immédiatement. Le trafic était déjà dense. J’ai grillé deux feux rouges, les klaxons hurlant derrière moi.

Je m’en fichais.

Chaque seconde comptait.

Enfin, le bâtiment vitré de Hale & Associates est apparu.

J’ai freiné brutalement, sauté hors de la voiture et couru à l’intérieur.

À la réception, essoufflée, j’ai dit :

« Je dois voir Maître Ronan Hale immédiatement. Dites-lui que c’est Ellie Voss. C’est une urgence. »