Ce que renferme le grenier

Ce que renferme le grenier

✦ Point de vue de Cael ✦

Je crochetai la serrure du grenier la onzième nuit.

Ce n’était pas par impatience — la patience était la seule chose que j’avais en abondance —, mais parce que Magnus était parti pour une réunion frontalière de deux jours et que la demeure de la meute était aussi calme qu’elle le serait jamais. Si une fenêtre se présentait, c’était celle-ci.

L’escalier menant au grenier était étroit, le bois assez ancien pour se souvenir de bien des choses. Je montai lentement, testant chaque marche avant d’y porter mon poids, et atteignis la porte en haut sans faire le moindre bruit. La serrure était simple — presque insultante pour quelque chose que Magnus avait qualifié d’interdit. Soit il faisait confiance à son avertissement, soit il n’y avait rien ici qui valait la peine d’être caché.

Je pariais sur la première option.

Le grenier sentait le cèdre, le vieux papier et quelque chose en dessous que je ne parvenais pas à nommer — quelque chose de sec et d’attendant. Je promenai lentement ma lumière dans l’espace en un arc large. Des meubles empilés, recouverts de draps. Des caisses de vieux registres de la meute. Des portraits fanés appuyés contre le mur du fond.

Et sur un coffre en bois bas, sous la poutre inclinée : un journal. Couverture sombre, usée aux coins, posé seul dans la poussière comme s’il avait été laissé là délibérément.

Je traversai la pièce et le pris.

Les entrées étaient méticuleuses. L’écriture d’un ancien — formelle, précise, le genre de script qui appartenait à quelqu’un ayant été éduqué à croire que la documentation était une forme de pouvoir. Alliances consignées. Décisions de la meute notées. Le genre d’histoire qui était censée rester interne.

Puis j’arrivai à l’entrée datée de deux nuits avant la mort de mes parents.

Je la lus deux fois.

Puis je m’assis sur le sol poussiéreux et la lus une troisième fois, parce que les deux premières fois mes mains tremblaient trop fort pour être sûr de ce que je voyais.

« Le problème de Crête d’Argent nécessite une solution permanente. L’Alpha a refusé nos conditions. Sa lignée doit s’éteindre avant la nouvelle lune — et cela doit ressembler à une attaque de solitaires. Aucune signature de meute. Aucun survivant parmi les anciens. L’enfant est la seule complication. Elle ne doit pas être touchée — son existence pourrait encore s’avérer utile. »

Elle. Ils m’avaient cru femelle, même à l’époque. La supercherie de mon père avait tenu jusqu’au massacre.

Je tournai les pages. D’autres entrées. Routes d’approvisionnement. Noms de contacts écrits en code partiel. Puis, vers la fin, une lettre glissée entre les pages — pliée, scellée avec de la vieille cire, le sceau brisé par la dernière personne qui l’avait lue.

Elle était adressée à Magnus.

Ma poitrine se glaça.

La lettre n’était pas signée, mais le message était explicite : la lignée de Crête d’Argent avait été éliminée. L’alliance entre les meutes pouvait désormais avancer sans complication. L’auteur comptait sur la loyauté de Magnus et attendait sa coopération pour s’assurer que « l’héritier survivant » ne découvre jamais la vérité.

Il savait.

Il savait depuis le début.

Je pliai soigneusement la lettre et la glissai à l’intérieur de ma robe. Puis je remis le journal exactement à l’endroit où je l’avais trouvé, effaçai mes empreintes dans la poussière et redescendis.

J’atteignis mes appartements avant que mes jambes ne cessent de fonctionner correctement.

Je m’assis sur le sol, le dos contre la porte, et pressai mes mains sur mon visage en repensant à chaque moment où Magnus m’avait regardé avec cette attention prudente et patiente. Chaque fois qu’il m’avait défendu face à la meute. Chaque fois qu’il avait fait quelque chose de discret et attentionné que j’avais classé dans la catégorie « tactique, pas sincère ».

Et si je m’étais trompé sur ce qui était tactique ?

Et si je m’étais trompé sur tout ?

Je pressai plus fort mes paumes contre mes yeux.

Non. La lettre existe. La lettre lui est adressée. Quoi qu’il soit par ailleurs — quoi que le lien me fasse ressentir — la lettre existe.

J’avais besoin de plus. J’avais besoin d’être certain avant d’agir. Et j’avais besoin de contacter Vincent.

Je retournai la lettre une dernière fois.

Et c’est alors que je remarquai quelque chose qui m’avait échappé les trois premières fois où je l’avais lue.

Le papier. L’encre. L’écriture.

Ce n’était pas le nom de Magnus sur cette lettre. C’était la ligne du destinataire — mais l’écriture en bas, la signature qui avait été grattée si minutieusement que j’avais cru qu’elle était absente—

Je la tins à la lumière de la bougie.

Une lettre avait survécu au grattage. Juste une.

V.