La Femme De Son Frère

Trois ans, trois clicsLa robe était magnifique.Bien sûr qu'elle l'était. Julian l'avait choisie lui-même, une soie vert émeraude qui s'agrippait à mon corps comme une seconde peau, la couleur minutieusement sélectionnée pour compléter son propre costume bleu nuit. Nous serions parfaits ensemble. Nous l'étions toujours.Je me tenais près des fenêtres de notre penthouse, regardant les lumières de la ville vaciller et s'animer en contrebas. La table derrière moi était dressée pour deux : verres en cristal, roses blanches, bougies consumées depuis longtemps jusqu'à la cire. L'horloge affichait 21 h 47.Trois heures de retard.J'aurais dû être en colère. Ou inquiète. Ou autre chose. Au lieu de cela, je sentis la familiarité de l'engourdissement s'installer en moi comme un manteau lourd, ce même engourdissement qui s'insinuait dans mes os depuis trois ans maintenant. Trois ans que j'étais madame Julian Blackwood. Trois ans à sourire pour les photographes, à assister à des galas et à faire

Ce que les caméras ne voyaient pasJe ne pouvais pas cesser de penser à la cicatrice.À chaque instant de la nuit, je restais étendue aux côtés de Julian, fixant le plafond, rejouant le souvenir encore et encore. L'enterrement. La foule. Le jeune homme à l'écart, la mâchoire ensanglantée, les yeux fixés sur moi. J'avais vingt-trois ans, noyée dans le chagrin, à peine capable de tenir debout. Je n'avais plus pensé à lui depuis ce jour-là.Mais à présent, je ne pensais plus qu'à ça.Caelan Blackwood avait été présent. Avant Julian. Avant les fiançailles. Avant tout le reste.Pourquoi ?La question me brûlait la poitrine, exigeant des réponses que je n'avais pas. Alors, le lendemain matin, après le départ de Julian pour le travail, je fis quelque chose que je n'avais jamais fait auparavant.Je commençai à creuser.Je débutai avec mon téléphone, cherchant la moindre information concernant Caelan Blackwood. Son nom figurait dans quelques articles économiques, mentionnant pour la plupart Bl

L’aile est était un cimetière de velours et d’acajou. Notre chambre était cavernouse, avec un plafond qui disparaissait dans une brume d’ombre et un lit qui ressemblait à un autel dédié à quelque époque oubliée de décadence. Les fenêtres étaient hautes et étroites, dominant les falaises déchiquetées, et elles étaient verrouillées de l’extérieur par de lourds boulons de fer.Julian ne me laissa point défaire ma valise. Il la prit et la posa dans un coin, ses gestes efficaces et froids.« Je ferai apporter une robe pour le dîner par Elias, » dit-il, sa voix retrouvant ce ton lisse et mélodieux qui maintenant me donnait la chair de poule. « Quelque chose de chaud. La côte du Maine est impitoyable. »« Je peux m’habiller moi-même, Julian. »Il s’arrêta et me regarda. Le silence s’étira, épais et lourd. L’horloge comtoise dans le couloir résonnait comme un battement de cœur qui ralentissait.« Je le sais, ma chérie, » murmura-t-il en s’approchant. Il tendit la main et caressa ma joue, son