LE RÈGLEMENT DU PAVILLON

Point de vue d'Isla

Le battement de cœur s'arrêta au moment même où les pantoufles de Nell touchèrent les dalles.

Je retirai ma main de la plaque de fer et me redressai si rapidement que je heurtai la grille. Nell se tenait sous l'arcade avec une lanterne et un couteau à découper ; elle observa le foyer froid, la cendre sur ma paume, puis ma chemise de nuit, et ne dit absolument rien. Elle se dirigea vers la poutre, y tailla une coche nette à côté de celle de la veille, et en souffla les copeaux.

« Cent trente-sept », dit-elle. « Le petit-déjeuner est dans une heure. Lave-toi les mains. »

Je me lavai les mains. Je pris également une décision, quelque part entre la bassine et l'escalier : si quatre hommes s'apprêtaient à m'imposer leurs règles, j'allais leur imposer les miennes.

La salle à manger possédait une longue table, neuf chaises et une porte faite d'un épais chêne noir. Torin Hale l'avait mesurée des yeux dès son entrée, puis avait pris une gourde de thé des mains de Nell sans qu'on le lui eût demandé et s'était assis tout au bout.

Callum Drake arriva le dernier, vêtu d'une chemise propre et portant à la main gauche un bandage qu'il avait visiblement confectionné lui-même. Il me vit le remarquer et détourna le regard.

« Des règles », dit-il. Il posa une nouvelle feuille de papier à côté de mon assiette, rédigée d'une écriture serrée et régulière. « Révisées. »

Je la lus tout en mangeant mon porridge.

Une. Couvre-feu à dix heures. Deux. Deux gardes en tout temps, armés. Trois. Placement selon la préséance des meutes : Blackthorn en bout de table. Quatre. Personne ne quitte une pièce sans en informer l'alfa le plus proche.

« Vous avez écrit "Blackthorn en bout de table" », dis-je.

« C'est le plus grand territoire. »

« C'est moi qui m'assieds en bout de table. »

« Ce n'est pas le cas. »

« Je suis dans le fauteuil. » Je pris une cuillerée de porridge. « Il est très confortable. »

Finn Calder entra en sifflotant, jeta un coup d'œil à l'impasse, et s'installa sur le siège à ma droite avec l'air ravi d'un homme qui avait acheté des billets de spectacle. « Ne faites pas attention à moi. Continuez. »

« Règle numéro cinq », dis-je en reposant la cuillère. « Quelqu'un devrait l'écrire. »

« Il n'y a pas de règle cinq », dit Callum.

« Il y en aura une. »

J'avais passé toute ma vie à Ashwick à me faire dicter ma conduite par des gens libres de enfreindre leurs propres lois. J'avais également passé ma vie dans un fumoir, où nous tenions des comptes sur des bâtons de frêne entaillés, chaque coche représentant une dette, un lot ou une promesse. Nell m'en avait gentiment prêté douze, ainsi qu'un marteau. Je posai le premier bâton sur la table et le taillai avec le couteau à pain.

Une. Personne ne mange avant moi, et je mange ce qui me plaît.

« Est-ce une plaisanterie ? » demanda Callum.

« C'est de la sécurité alimentaire. » Je taillai le second. Deux. Les portes restent fermées à moins que quelqu'un ne frappe. Cela inclut la mienne. Le troisième. Trois. Personne ne dort devant ma chambre. Allez vous coucher. Je survivrai.

Finn poussa un cri enchanté. Ewan, qui venait d'entrer un livre sous le bras et s'était assis avec une politesse soigneuse au bout de la table, leva la tête de son thé.

« C'est un acte juridique, vous savez », dit-il. « Techniquement. »

« C'est un morceau de bois. »

« Le Traité de Fourgate autorise tout résident du Pavillon à proposer un règlement intérieur. Il nécessite une majorité pour être adopté. » Il but une gorgée. « Je serais ravi de compter les voix. »

« Évidemment que tu le serais », dit Callum d'un ton sombre.

Quatre. Petit-déjeuner à sept heures. Tout retard implique un repas froid. Cinq. Quiconque me qualifie d'avorton nettoie le fumoir. Six. Personne ne prend de décision me concernant sans ma présence dans la pièce.

Je brandis le bâton et lus la dernière règle à haute voix. Personne ne rit. C'était bien là mon intention.

Torin se leva, traversa la pièce et me prit le marteau des mains sans prononcer un mot. Il tendit la paume pour recevoir les clous. Je lui en donnai six. Il marcha jusqu'à la grande porte de chêne, plaça le premier bâton à hauteur d'homme et enfonça chaque clou d'un seul coup net, à la manière d'un homme accrochant une cloche de cathédrale.

Six bâtons alignés proprement sur la porte de la salle à manger.

« Vote », dit Ewan. « Que ceux qui sont pour se manifestent. »

« Pour », dit Finn, la main dressée.

Torin hocha la tête une fois, s'assit et but son thé.

« Pour », dit Ewan avec douceur. « Au motif que la clause trois constitue, strictement parlant, une revendication légitime de vie privée. »

Callum fixa les bâtons. Il fixa Torin. Il me fixa.

« Abstention », dit-il entre ses dents.

« Trois sur quatre », dit Ewan. « Proposition adoptée. »

« Les règles sont les règles du Pavillon », dis-je. « Les vôtres restent valables également, Callum. Celles qui ont du sens. »

« Lesquelles ont du sens ? »

« Le couvre-feu. Les gardes armés. Prévenir quelqu'un de l'endroit où l'on va. » Je lui adressai mon plus beau sourire. « Le placement à table, en revanche, est à revoir. »

Finn posa la tête sur la table et s'étouffa de rire.

Après le petit-déjeuner, Torin et Ewan m'emmenèrent dans le grand jardin afin de mesurer le Lien, car Callum s'y refusa.

Torin avait forgé une chaîne durant la nuit. Il l'avait faite dans la cave, à ce qu'il semblait, car elle sentait encore le feu : cent maillons de fer noir, chacun ayant la longueur d'une enjambée. Il fixa une extrémité au manchon de mon poignet à l'aide d'une courroie de cuir et s'élança à travers la pelouse, déroulant la ligne.

La chaîne se tendit à deux cents maillons.

Finn, qui s'était porté volontaire, se tenait à l'autre bout en arborant son plus bel air de martyr. Il fit un pas au-delà du dernier maillon et s'affaissa en grimaçant.

« Voilà », dit Ewan en le notant sur son carnet. « Pas un cheveu de plus. Deux cents pas, exactement. Elle s'étire jusqu'à la marque puis se bloque. » Il fronça les sourcils. « Curieux. La plupart des liens sont élastiques. Celui-ci constitue une règle. »

« Ce qui signifie qu'il fut conçu », dit Torin. Ce fut la plus longue phrase que j'eusse entendue de sa bouche, et elle demeura suspendue, inquiétante.

Je pensai à la plaque de fer sous la grille, chaude comme une poche, dotée d'un battement de cœur qui n'était point le mien.

« Ce qui signifie que quelqu'un a tracé une ligne », dis-je. « Et a décidé de l'endroit où elle s'arrêtait. »

La lettre arriva avant midi, portée par un coursier d'Ashwick qui refusa de croiser mon regard. De la cire rouge pressée, le sceau de Brianna, une seule page.

À Isla, autrefois d'Ashwick. Par ordre de l'Alfa, le nom de Hart est par la présente retiré de nos registres. Tu es sans nom, sans meute et sans droits. Ne reviens plus sur les terres d'Ashwick. B.L.

Je la lus. Je la pliai. Je me dirigeai vers la porte de la salle à manger et la clouai à côté du sixième bâton à l'aide du marteau de Torin.

« Sept », dis-je à l'intention de personne. « Ce n'est pas un mauvais compte pour une femme sans nom. »

Personne ne répondit. Quatre hommes se tenaient derrière moi, et tous s'étaient figés tout à fait.

Car le corbeau était revenu.

Il s'était posé sur le rebord de la fenêtre nord, un ruban noir noué à la patte. Callum prit le parchemin d'une main gantée. Il brisa le sceau. Il le lut une première fois, le visage impassible, puis il le lut à haute voix, de la voix plate d'un homme lisant une sentence.

« Par ordre du conseil de Blackthorn. L'alfa retournera au donjon pour répondre de sa conduite lors de la Nuit de l'Éveil. Il doit écarter la femme d'Ashwick, publiquement, en présence des doyens. » Une pause. « Il doit la renier avant la première neige, sous peine d'être déchu de la meute. »