CHAPITRE 7: JE LE GARDE POUR MOI

POV : Damien

Ils sont partis à trois heures du matin.

Je les ai regardés quitter le périmètre depuis la caméra thermique du couloir nord — deux silhouettes, pas trois, ce qui signifiait que le troisième était soit resté en retrait soit n'avait jamais existé et que j'avais surestimé leur nombre dans le jardin. Erreur mineure. Le genre d'erreur que je ne fais généralement pas quand je ne suis pas distrait.

Je suis distrait.

C'est nouveau.

Je pose le téléphone sur la console et je reste debout dans le couloir sombre à écouter la maison. Kostas dort — ou fait semblant, ce qui revient au même avec lui. À l'étage, aucun bruit. Elle dort peut-être. Probablement pas. Mara Sinclair dans une maison où des hommes de Marcus Webb viennent de rôder dans le jardin — non. Elle est éveillée. Les yeux ouverts dans le noir à construire quelque chose avec les pièces que je lui ai données et celles que je ne lui ai pas encore données.

C'est le problème avec les gens qui pensent comme elle.

On ne peut pas les arrêter de penser.

Je vais dans la cuisine. Je fais chauffer de l'eau — pas de café à cette heure, juste de l'eau chaude, une habitude qui vient de ma mère et que je n'ai jamais perdue malgré tout ce qui est venu après. Ma mère faisait chauffer de l'eau à n'importe quelle heure de la nuit quand elle ne dormait pas. Elle disait que l'eau chaude ne résolvait rien mais que ça donnait quelque chose à tenir pendant qu'on réfléchissait.

Elle avait fui Bogotá avec moi à neuf ans et une valise.

Elle savait de quoi elle parlait.

Je m'assieds à la table de la cuisine avec ma tasse et je pense à la question que Mara m'a posée avant de monter.

Vous avez les preuves de sa mort.

Et moi — j'ai les preuves de ce que Webb a organisé. Pas les mêmes choses.

Elle a entendu la fissure dans ma réponse. Je le savais en la donnant. Mara Sinclair entend les fissures — c'est précisément pour ça qu'elle est la meilleure dans ce qu'elle fait et précisément pour ça que cette conversation-là ne pouvait pas avoir lieu ce soir.

Pas parce que je veux lui cacher quelque chose.

Parce que certaines informations ont besoin d'arriver dans le bon ordre. Lui dire ce que je sais sur son père maintenant — avec Webb qui vient d'envoyer des hommes dans mon jardin, avec le document sur Marcus encore chaud dans ses mains, avec dix ans de deuil qui viennent de se transformer en autre chose en l'espace d'une soirée — c'est trop. Pas pour elle en général. Pour elle ce soir spécifiquement.

Je la sous-estimais avant de la rencontrer.

Je ne fais plus cette erreur.

Ce que je sais sur Arthur Sinclair est simple en apparence et dévastateur dans ses implications. Simple — il n'est pas mort. Webb n'a pas commandité un meurtre. Il a commandité une disparition, ce qui est techniquement moins grave et humainement infiniment pire parce que ça signifie qu'Arthur Sinclair est quelque part en vie pendant que sa fille a passé dix ans à construire un mensonge autour de son absence.

Dévastateur — parce que si Arthur Sinclair est vivant sous protection fédérale, il a des preuves. Les preuves originales. Celles que Webb a passé vingt ans à s'assurer qu'elles ne voient jamais le jour. Et si Mara trouve son père avant que Webb comprenne qu'elle cherche dans cette direction—

Webb n'enverra plus des hommes pour regarder par les fenêtres.

Il enverra des hommes pour finir le travail.

Je pose ma tasse.

Je regarde le bois de la table.

Il y a quelque chose d'autre que je n'avais pas prévu et que je commence à ne plus pouvoir ignorer. Quelque chose qui n'a rien à voir avec les dossiers ou les preuves ou la stratégie que j'avais construite avant de frapper à sa porte.

Elle s'appelle Mara.

Elle mange seulement quand elle voit la nourriture parce qu'elle oublie d'avoir faim quand elle pense. Elle cartographie chaque pièce dans laquelle elle entre avec la même attention tranquille qu'elle applique à tout le reste. Elle dit pff quand elle est en colère et continuez quand elle décide de faire confiance malgré elle. Elle a laissé deux secondes de trop dans le jardin ce soir — deux secondes pendant lesquelles elle ne cherchait pas à savoir quoi que ce soit et ne se défendait contre rien.

Ces deux secondes m'ont plus déstabilisé que tout ce que Webb a organisé depuis une semaine.

Je n'avais pas prévu ça.

Je n'avais pas prévu elle — pas comme ça. Pas la façon dont elle occupe l'espace sans chercher à le remplir. Pas la façon dont elle me regarde comme si elle cherchait quelque chose de plus profond que ce que je montre et comme si elle était frustrée de ne pas encore trouver le bon angle d'attaque.

Les gens ne me regardent généralement pas comme ça.

Les gens me regardent et voient ce que je veux qu'ils voient.

Elle voit autre chose. Je ne sais pas encore quoi exactement. Et c'est précisément ça — ne pas savoir exactement — qui me dérange.

Soudain m, Mon téléphone vibre.

Luca. Mon responsable opérationnel à New York. Je décroche à la deuxième vibration.

— Les deux qu'on a repérés, dit-il sans préambule. Ils travaillent pas directement pour Webb. Intermédiaires. Engagés il y a quarante-huit heures via un contact à Philly.

— Qui a engagé le contact à Philly? Je demande

— C'est là que ça devient intéressant. Le contact à Philly reçoit ses instructions d'un numéro qui remonte à un cabinet d'avocats de Midtown.

Je connais ce cabinet.

Il représente le Sentinel depuis douze ans.

— Webb a externalisé, je dis.

— Il se protège. S'il y a des retombées il est à trois couches de distance. Juridiquement intouchable.

— Pour l'instant.

— Pour l'instant, confirme Luca.

Je raccroche.

Je reste assis encore cinq minutes dans la cuisine silencieuse.

Webb a externalisé parce qu'il a peur. Un homme qui a peur fait des erreurs. Des erreurs qui laissent des traces. Et des traces — c'est exactement ce dont Mara a besoin pour construire le dossier qui tiendra devant n'importe quel tribunal du pays.

Elle ne le sait pas encore.

Je ne vais pas lui dire ce matin — elle a besoin de dormir, elle a besoin de quelques heures sans nouvelle information à intégrer. Mais demain. Demain je lui donne Luca et ce qu'il a trouvé et on commence à construire ensemble quelque chose de différent de ce qu'elle était venue détruire.

Je monte l'escalier silencieusement.

Je passe devant sa porte.

De la lumière filtre dessous.

Je m'arrête. Une seconde. Deux.

Je n'ai aucune raison de m'arrêter là. Aucune raison professionnelle, aucune raison stratégique. Elle est éveillée et elle pense et c'est exactement ce que je savais qu'elle ferait et il n'y a rien que je puisse faire avec ça à trois heures du matin dans un couloir.

Je continue vers ma chambre.

Je m'allonge sur le lit sans me déshabiller.

Je fixe le plafond.

Quelque part derrière cette porte elle tient un document sur ses genoux et elle reconstruit dix ans de sa vie avec des matériaux différents. Quelque part dans le jardin deux hommes de Marcus Webb viennent de disparaître dans le noir avec un message qu'ils vont lui rapporter. Et quelque part dans des archives fédérales scellées il y a un accord de protection de témoin qui porte le nom d'un homme qu'elle croit mort.

Je n'aurais pas dû m'arrêter devant sa porte.

Je recommencerai probablement demain.

Je ferme les yeux.

Je n'attends pas vraiment de dormir, si j'y arrive.