CHAPITRE 8: UN DÉTAIL PESANT

POV : Mara

Je l'entends descendre à six heures.

Pas parce que je dormais et que le bruit m'a réveillée — parce que je n'avais pas fermé les yeux de la nuit et que j'avais compté chaque heure depuis que j'avais monté cet escalier avec un document contre la poitrine et une question sans réponse qui tournait en boucle dans ma tête.

Pas les mêmes choses.

J'avais retourné ces quatre mots dans tous les sens pendant six heures. Je les avais décortiqués, recomposés, cherché ce qu'ils cachaient et ce qu'ils révélaient. J'avais plusieurs théories. Aucune que je voulais finir de formuler.

Je descends cinq minutes après lui.

Il est dans la cuisine cette fois — pas au salon, pas près de la fenêtre. Assis à la table avec deux tasses déjà posées et quelque chose qui ressemble à un petit-déjeuner que Kostas a dû préparer tôt. Il lève les yeux quand j'entre. Il a l'air de quelqu'un qui n'a pas dormi non plus mais qui a l'habitude de fonctionner sans — pas fatigué, juste légèrement moins construit qu'en temps normal. Quelques millimètres de moins dans l'armure.

Je m'assieds.

Je prends la tasse.

— Ils sont partis à trois heures, dit-il.

— Je sais. J'ai entendu le silence changer.

Il me regarde une fraction de seconde de trop.

— Vous avez entendu le silence changer.

— La texture de la nuit est différente quand il y a des gens dehors. Même silencieux. On déplace de l'air. On modifie quelque chose.

— Vous avez appris ça comment?

— Un parking du Bronx. Il y a quatre ans. Une source qui ne s'est pas présentée à notre rendez-vous.

Je ne développe pas. Il ne demande pas. Mais quelque chose dans son regard enregistre — cette façon qu'il a de tout stocker sans rien montrer du rangement.

Je bois mon café.

Il est chaud. Le bon degré, pas brûlant — quelqu'un a fait attention à ça et ce quelqu'un c'est lui parce que Kostas n'était pas encore là quand je suis descendue et que les deux tasses étaient déjà posées.

Je ne le remercie pas.

Il ne s'y attendait pas.

— Luca a trouvé quelque chose cette nuit, dit-il. Les deux hommes dans le jardin. Ils ne travaillent pas directement pour Webb — intermédiaires, trois couches de distance, engagés via un cabinet d'avocats de Midtown.

— Lequel.

— Harmon & Steele.

Je pose ma tasse.

Harmon & Steele représente le Sentinel depuis douze ans. Je le sais parce que j'ai eu affaire à eux — deux fois, quand mes articles avaient créé des menaces de procès que Marcus avait gérées. Marcus qui appelait Harmon & Steele. Marcus qui me disait ne t'inquiète pas Mara je m'en occupe.

Marcus qui s'occupait de tout.

Depuis le début.

— Il se protège, je dis.

— Oui. Mais la protection laisse des traces. Trois couches c'est trois endroits où quelqu'un sait quelque chose. Et trois endroits où quelqu'un peut parler si on trouve le bon levier.

— Vous avez les leviers.

— Pas encore tous. Mais Luca travaille dessus.

Je regarde la table. Le pain que je ne mange pas. La confiture que Kostas a posée là avec la tranquillité d'un homme qui croit encore que les matins normaux existent.

— Pourquoi vous faites ça, je dis.

— Quoi spécifiquement.

— Tout. M'amener ici. Me montrer les dossiers. Luca qui travaille toute la nuit sur les intermédiaires. Vous avez quelque chose à gagner à ce que Webb tombe — je comprends ça. Mais il y a une façon plus simple de vous en débarrasser et vous le savez. Vous n'avez pas besoin de moi pour ça.

Il est silencieux.

Pas le silence de quelqu'un qui cherche une réponse. Le silence de quelqu'un qui a la réponse et évalue combien il veut en dire.

— Au début j'avais besoin de vous, dit-il finalement. Votre crédibilité. Votre dossier. La façon dont le public reçoit une révélation de votre bouche versus la même révélation venant de moi.

— Et maintenant.

— Maintenant c'est différent.

— Comment?

Il me regarde.

— Vous le savez déjà.

Je soutiens son regard. Je ne cille pas. Je ne l'aide pas à finir cette phrase et je ne recule pas non plus.

— Je veux vous l'entendre dire.

— Mara.

— Damien.

Le silence entre nos deux prénoms dure exactement assez longtemps pour être une conversation complète sans un mot prononcé. Il y a quelque chose dans cet espace — quelque chose que ni l'un ni l'autre ne nomme pas encore parce que le nommer changerait des choses qu'on n'est pas encore prêts à changer.

Il détourne les yeux en premier.

C'est la première fois depuis que je le connais.

Je note ça. Je le range dans un endroit précis.

— J'ai besoin de voir les archives du Sentinel, je dis. Les vraies — pas ce que Marcus me donnait accès. Les serveurs complets. Trois ans minimum.

— C'est faisable.

— Aujourd'hui.

— Ce soir. Luca a besoin de quelques heures.

— Et Marcus. Il sait que quelque chose a changé. Il va bouger.

— Il attend de voir dans quelle direction vous bougez d'abord. C'est son fonctionnement — il réagit, il n'initie pas. C'est pour ça qu'il a duré aussi longtemps. Il laisse les autres faire les erreurs.

— Alors on ne lui donne pas d'erreur à lire.

— Non.

— On lui donne quelque chose d'autre.

Damien incline légèrement la tête. Pas pour acquiescer — pour m'inviter à continuer. Il fait ça — cette façon de créer de l'espace pour que j'aille jusqu'au bout d'une pensée sans l'interrompre. Je l'avais remarqué hier. Je le remarque encore aujourd'hui avec un degré de moins dans ma résistance à le remarquer.

— Je lui envoie un message, je dis. Ce matin. Je lui dis que j'avance sur le dossier. Que j'ai besoin de quelques jours supplémentaires pour vérifier une source. Je lui donne l'impression que je suis encore sur la bonne voie — sa bonne voie. Pendant ce temps vous me donnez accès aux serveurs et je construis le vrai dossier.

— Et si quelqu'un au Sentinel surveille votre connexion.

— On passe par un accès externe. Luca peut créer un tunnel sécurisé — non ?

Quelque chose change dans son regard. Pas de la surprise — quelque chose de plus subtil. La façon dont on regarde quelqu'un quand on réalise qu'on avait déjà une haute opinion d'eux et qu'elle vient encore de monter d'un cran.

— Oui, dit-il. Il peut faire ça.

— Alors on commence ce soir.

Je me lève. Je prends le pain finalement — deux secondes de lucidité qui me rappellent que j'ai besoin de manger si je veux penser. Je le mange debout, sans assiette, appuyée contre le comptoir.

Damien me regarde faire.

Il ne dit rien.

Et dans ce silence particulier — lui assis à cette table de cuisine avec ses deux tasses préparées d'avance, moi debout à manger du pain sans assiette dans une maison qui n'est pas la mienne — quelque chose se dépose. Quelque chose de presque ordinaire dans une situation qui ne l'est pas du tout.

Je n'aime pas à quel point ça me convient.

— Il y a une chose, dit-il.

Je le regarde.

— Cette nuit. Quand vous étiez dans le jardin et que je vous ai dit de rentrer.

— Oui.

— Vous avez reculé sans vous retourner. Les yeux sur la lisière. Vous n'avez pas tourné le dos.

— Oui.

— Personne ne fait ça. Pas instinctivement. Ça s'apprend.

Je finissais mon pain. Je le regarde directement.

— Mon père me l'avait appris. Il disait que la chose la plus dangereuse qu'on puisse faire face à une menace non identifiée c'est de lui montrer qu'on a peur d'elle.

Le prénom de mon père dans cet espace entre nous.

Damien ne détourne pas les yeux cette fois.

— Il avait raison, dit-il doucement.

Je pose ce qu'il reste du pain.

— Je sais, je dis. C'est pour ça que je veux savoir ce que vous n'avez pas dit hier soir sur lui.

Le silence qui suit est différent de tous les autres depuis que je suis dans cette maison.

Plus lourd.

Plus délibéré.

Damien pose ses deux mains à plat sur la table — un geste que je ne lui avais pas encore vu, quelque chose qui ressemble à une façon de se préparer à dire quelque chose qui ne peut pas être non dit après.

— Pas encore, dit-il.

— Damien

— Pas parce que je vous le cache. Parce que ce que j'ai à vous dire sur votre père change tout le reste. Et avant que ça change tout le reste j'ai besoin que vous ayez les serveurs du Sentinel. J'ai besoin que vous ayez quelque chose de solide dans les mains. Parce que quand vous saurez — vous allez vouloir partir. Immédiatement. Et si vous partez sans le dossier complet Webb vous verra venir de loin.

Je le regarde.

Longtemps.

— Ce soir, je dis. Les serveurs ce soir. Et après — vous me dites tout.

— Ce soir, dit-il. Tout.

Je quitte la cuisine.

Dans l'escalier je m'arrête une seconde, la main sur la rampe.

Vous allez vouloir partir. Immédiatement.

Pourquoi partir immédiatement.

Qu'est-ce qu'on apprend sur quelqu'un qui vous fait vouloir partir immédiatement.

Pas sa mort.

Quelque chose d'autre.

Mon cœur fait quelque chose de sourd et de régulier contre mes côtes.

Je monte les marches.

Je compte jusqu'à dix.

Ça ne change toujours rien.