Prisonnière d'un milliardaire faussaire

Laetitia est prise au piège. Un inconnu milliardaire lui offre un marché qu'elle ne peut pas refuser.

Laetitia ne s’était pas habillée pour ça. Elle ne s’attendait pas à grand-chose mais sûrement pas à ça.

Sa robe bleu marine, la seule qui lui allait encore, était tachée de café au niveau de l’ourlet. Ses cheveux, qu’elle avait tenté de discipliner en un chignon bancal, s’échappaient déjà en mèches rebelles. Le restaurant, lui, était parfait : nappes blanches, serveurs en smoking, lumières tamisées qui coûtaient plus cher que son loyer annuel.

Elle était en terrain miné. Et elle le savait.

En terrain ennemie l’une des bases c’est de ne pas se faire remarquer comme un mouton dans une meute de loups.

Se faire remarquer c’est perdre la vie et elle le savait !

A la base, elle venait juste pour supplier de l’aide encore une fois à cet ami de son père mais les choses prirent une autre tournure.

— Mademoiselle Dubois ? L’homme derrière le bureau ne s’était même pas levé. Il avait une voix grave, posée, celle de quelqu’un habitué à ce qu’on l’écoute. Asseyez-vous.

Sa montre de riche présentait l’heure de quinze heures. Il était impossible de voir son coup car il avait un châle le recouvrant et une veste noire des plus élégante.

Elle s’assit. Ses doigts tripotaient la serviette en lin. Les doigts tremblaient un peu. Elle les cacha sous la table.

Elle essayait de paraître calme mais face à cet être imposant, elle ne pouvait pas se concentrer.

— Je vous ai fait venir pour une raison précise, poursuivit-il. Il ne consultait pas de notes. Il n’avait pas de téléphone. Juste ses yeux gris, fixés sur elle comme un sniper. J’ai une proposition à vous faire.

A cette prise de parole il esquissa un léger sourire vers moi. Mais ces yeux transperçait les miens.

Ils étaient d’un noir profond.

Laetitia déglutit.

— Vous êtes… Monsieur Delacroix, c’est bien ça ? Le patron du groupe Delacroix ?

— Oui.

— Le même groupe qui… Elle fit une pause, la bouche sèche. Le même groupe qui a racheté la dette de ma famille ?

— Exactement.

Il inclina la tête, comme s’il la saluait. Elle se sentit minuscule. Cette dette, elle la connaissait par cœur : 340 000 euros, plus les intérêts. Une erreur de son père, un investissement foireux, une banque sans pitié, et puis cet homme était arrivé, avait racheté la créance, et tout avait semblé s’arranger.

Un ami à mon père disait -il mais en affaires d’argent, je doute fort qu’l y’ai des “amis”.

Je l’aurai payé moi-même cette dette mais c’est bien trop difficile de il me faudrait des années.

Il a donné avec bon cœur…

Sauf que rien ne s’arrangeait jamais gratuitement.

— Je vais être direct, dit-il. Le contrat de rachat arrive à son terme dans trois semaines. Si la somme n’est pas remboursée, la banque saisira la maison de vos parents. C’est une clause que j’ai négociée moi-même.

Elle leva les yeux, brusquement.

— Vous… vous avez fait exprès ?

— J’ai fait ce qui était nécessaire. Il croisa les doigts sur la table. Ses ongles étaient parfaits, comme le reste de lui. Voici ma proposition : vous m’épousez.

Le mot tomba entre eux comme une grenade désamorcée. Elle cligna des yeux.

— Je vous… pardon ?

— Six mois. Un mariage blanc. Je vous paie un million d’euros à la fin. Vous utilisez ce que vous voulez pour rembourser la dette de vos parents. Le reste est pour vous. Nous divorçons après, sans histoire. Personne ne saura que c’était un arrangement.

Si vous me faites un enfant garçon je doublerais la somme et vous donnerais une part de mon entreprise.

Elle ouvrit la bouche. La referma. Ses doigts cessèrent de trembler pour devenir des poings.

Ses jambe se serrait et de serrait de temps en temps .

— Vous êtes sérieux ?

— Je ne plaisante jamais avec mon argent.

— Et pourquoi moi ? Pourquoi une inconnue ? Elle sentit sa gorge se serrer. Il y a des dizaines de femmes qui accepteraient ça sans poser de questions. Plus belles, plus…

— Plus dociles ? Il sourit, un sourire froid. C’est exactement pour ça. Je n’ai pas besoin d’une femme docile. J’ai besoin d’une femme crédible. Et vous, Laetitia, vous avez une réputation impeccable. Pas de scandales, pas d’ex, pas de réseaux sociaux à fouiller. Juste une fille bien, qui a sacrifié sa carrière pour s’occuper de ses parents malades.

Peut-être que vous êtes même encore vierge.

Il avait fait ses recherches. Bien sûr qu’il avait fait ses recherches.

— Ce mariage, dit-il en se penchant légèrement, est une question de survie pour mon entreprise. Un concurrent essaie de me déstabiliser. Une femme à mon bras, une famille respectable, un mariage de convenance aux yeux du monde… ça m’achète du temps.

Surtout, j’ai besoin d’un héritier mais surtout l’avoir avec une femme vierge.

Elle secoua la tête.

— Je ne peux pas. Je ne peux pas faire ça à mes parents, leur mentir…

— Vos parents perdront leur maison dans trois semaines si vous refusez. Il sortit une enveloppe de sa poche intérieure, la glissa vers elle. Tout est écrit ici. Les conditions, le contrat, les dates. Vous avez 48 heures.

Elle prit l’enveloppe. Le papier était épais, lourd, comme son avenir.

— Vous voulez que je devienne votre femme par intérêt ?

— L’intérêt est la seule chose qui ne trahit pas, répondit-il. Je préfère ça à l’amour.

Il se leva. Laetitia resta figée, l’enveloppe entre les doigts. Il s’arrêta sur le seuil, tourna la tête vers elle.

— Vous avez jusqu’à demain soir. Si vous acceptez, nous signons chez moi. Si vous refusez, votre père apprendra qu’il a perdu sa maison à Noël.

Elle resta seule. Les serveurs tournaient autour d’elle, mais elle n’entendait rien. Juste le bruit du sang dans ses oreilles.

L’enveloppe contenait une photo. Son père, souriant, devant leur maison. Et au dos, une phrase manuscrite : "Je ne vous ai pas choisie par hasard, Laetitia. Vous me devez bien plus qu’un million."