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„Ich muss gestorben und im Himmel gelandet sein. Das hier muss ein Traum sein.“

Das war der einzige Gedanke, den Edward noch festhalten konnte, während dieses wunderschöne kleine Ding vor ihm stand und ihr Santa-Oberteil hochhielt, damit er die vollkommensten roten Höschen anstarren konnte, die er je in seinem Leben gesehen hatte.

Kein Bild.

Keine Erinnerung von unter der Treppe.

Sondern direkt hier.

Nah genug, um ihren Duft wahrzunehmen.

Das Dreieck saß hoch auf ihren Hüften, als wäre es genau für diesen Körper zugeschnitten worden. Der satte rote Stoff fing das Licht der billigen Lampe ein und glänzte.

Ein paar feine, dunkle Härchen waren an den Seiten hervorgekommen.

Seine Augen wanderten über jede Naht, jede Spitze, bevor sie nach unten glitten und an dem dunkleren, feuchteren Rot an der unteren Spitze hängen blieben – dort, wo sie bereits durch den Stoff hindurchgenässt hatte.

Dieser winzige Schritt glänzte.

Ihre Feuchtigkeit hatte den Stoff dunkler werden lassen und ihn an die Spalte ihrer Pussy schmiegen lassen.

Sie hielt die Position lange genug, damit er sich jedes Detail einprägen konnte, und ließ das Oberteil dann wieder fallen.

Das Lächeln, das sie ihm schenkte, war gleichzeitig schmutzig und süß.

„Oh mein Gott, Sandra. Deine Höschen sind unglaublich.“

„Danke. Ich mag es zu wissen, dass sie dir gefallen, Edward.“

„Das tun sie. Wirklich. Sie sehen … verdammt. Sie sehen großartig aus.“

„Sehen sie feucht aus?“

„Ja. Mehr als nur ein bisschen.“

„Sie fühlen sich feucht an. Und ich glaube, sie werden noch feuchter.“

Sie kicherte, presste ihre Schenkel zusammen, als könnte sie spüren, wie sich die Feuchtigkeit ausbreitete, und biss sich auf die Lippe.

„Darf ich dir noch eine Frage stellen?“

„Ja. Klar.“

„Merkst du es?“

Ihre Stimme wurde für einen halben Moment schüchtern, bevor sie sich zu einem Flüstern senkte, das direkt zu seinem Schwanz ging.

„Bist du hart, Edward?“

„Oh ja.“

Allein es auszusprechen, machte den Schmerz schlimmer.

„Und es bringt mich um. Mein Schwanz ist in die falsche Richtung gebogen und er tropft.“

Er griff nach unten, um sich zurechtzurücken.

Das Kissen, das er benutzt hatte, war noch immer zwischen ihnen eingeklemmt und stand allem im Weg.

„Oh, das tut mir leid. Das muss furchtbar sein. Es ist okay, wenn du etwas tun musst, um es dir bequemer zu machen.“

Sie veränderte ihre Haltung, ein Fuß glitt zur Seite.

Die Bewegung zog den feuchten Schritt ihrer Höschen eng über ihre Klitoris, und sie stieß einen kleinen, hilflosen Laut aus, den sie nicht zu verbergen versuchte.

„Mit diesem Kissen geht es wirklich nicht.“

„Kann ich helfen?“

„Klar.“

Sandra trat dicht an ihn heran.

Ihre Brüste drückten gegen das Kissen an seinem Bauch, während ihre Hände nach dem breiten schwarzen Kunststoff-Santa-Gürtel griffen.

Sie sah zu ihm hoch und blinzelte nicht.

„Glaubst du, ich bin unartig?“

Sie riss den Gürtel heraus, bevor er antworten konnte.

Das Leder zischte durch die Schlaufen.

„Ja. Sandra ist Santas kleine unartige Helferin. Die Schlimmste von allen.“

Sie lächelte, als wäre das ein Kompliment, und begann, die Knöpfe zu öffnen, die unter dem weißen Fellbesatz verborgen waren.

Als sie den Mantel öffnete, fand Edwards Hand ihre Brust durch den Stoff.

Er rieb sie, drückte sie und suchte nach der Brustwarze, von der er bereits wusste, dass sie hart war.

„Oooh. Santa fühlt meine Titte. Finde meine unartige Brustwarze, Liebling. Sie wartet schon.“

Darunter war ein dünner BH, beinahe nichts, doch ihre Brustwarze bildete eine straffe kleine Spitze.

Er kniff sie durch die Stoffschichten und rollte sie zwischen seinen Fingern.

„Mmmm. Santa. Das fühlt sich gut an. Härter.“

Er zog kräftiger.

Sie zerrte am Kissen.

Er half ihr, zog seine Hose weit nach vorne, damit das Kissen herausfallen konnte.

Seine Hose landete auf dem Boden.

Seine andere Hand schloss sich um ihre andere Brust.

Im Hintergrund lief ein alter Weihnachtssong in Dauerschleife:

Let it snow, let it snow.

Sandra sang leise mit, völlig überwältigt und lächelnd:

„Let it grow, let it grow …“

Jetzt konnte sie seinen Schwanz sehen.

Eingeklemmt.

In seinen Slips nach unten gebogen, die dicke, angeschwollene Eichel aus dem Beinloch gedrückt, dunkel und glänzend.

Ein dünner Lusttropfen war bereits über seinen behaarten Oberschenkel gelaufen, während sich ein weiterer an der Öffnung bildete.

„Mein, mein, Santa. Das ist aber eine große Zuckerstange. Und sieh nur – ein schmelzender Eiszapfen, der daran heruntertropft. Mmm. Ich will den.“

Sie leckte langsam über ihre Lippen, als würde sie ihn bereits schmecken.

„Du bist ein unartiges kleines Mädchen. Unartige Mädchen bekommen zu Weihnachten Stöcke.“

Seine Hände bearbeiteten weiterhin ihre Brüste, rollten ihre Brustwarzen, bis der angenehme Schmerz einsetzte, kreisten darum und zogen daran.

„Unartige Mädchen bekommen Schwänze, Santa. Keine Stöcke. Lange, harte, tropfende Schwänze.“

Ihre Höschen waren ein einziges Chaos.

Sie spürte, wie feucht der Stoff im Schritt war, wie er an ihren Lippen klebte, wenn sie sich bewegte.

„Meine unartige Pussy ist klatschnass. Sie ruiniert diese hübschen roten Höschen.“

„Ich liebe eine unartige, feuchte Pussy. Ich will, dass diese Höschen tropfen.“

Er konnte sich vorstellen, wie der dunklere rote Fleck größer wurde und sich ausbreitete.

Sie wandte den Blick nicht von seinem Schwanz ab.

Hungrig.

Gebannt.

„Willst du eine Zuckerstange, kleines Mädchen?“

„Oh ja. Bitte. Ich will daran lecken.“

Er nahm ihr Handgelenk und legte ihre Hand auf ihn, direkt über den gespannten Baumwollstoff.

„Oh Baby. Du bist so hart. Du tropfst auf mich.“

Ihre Handfläche öffnete sich und versuchte, ihn zu umfassen.

Selbst durch die Slips fühlte er sich riesig, heiß und pulsierend unter ihrer Hand an.

Sie drückte zu, und ein frischer Lusttropfen trat aus der Öffnung und landete auf ihren Fingern.

„Ich will deinen Schwanz lutschen. Ich will ihn in meinem Mund haben.“

Er ließ ihr Handgelenk los.

Sie ließ ihn nicht los.

Sie begann von selbst, ihn durch die Unterwäsche zu streicheln, stöhnte beinahe ununterbrochen, ihr Mund feucht, ihre Zunge berührte ihre Zähne, als könnte sie sein Gewicht bereits darauf spüren.

Sie wollte, dass er herauskam.

Sie wollte den ganzen dicken Schwanz sehen, die Ader, die feuchte Eichel.

Seine Hand legte sich auf ihre Schulter und drückte sie nach unten.

Sie ließ sich darauf ein.

Ihre Knie berührten den Boden.

Ihr Gesicht befand sich auf Höhe dieses eingeklemmten Schwanzes.

Sie streichelte ihn weiter durch den Stoff, während die Eichel noch immer aus dem Beinloch hervorschaute, weiterhin tropfte und sich ein Faden Lusttropfen in Richtung ihrer Lippen zog.

„Oh Baby. Gib ihn mir. Gib mir deine Zuckerstange zum Lecken. Hol ihn raus. Ich will diesen schmelzenden Geschmack kosten.“

Es war Zeit, ihr Geschenk auszupacken.

Und sie kniete bereits vor ihm, den Mund geöffnet und wartete darauf.