Kapitel Vier – Die Ohrfeige

Amaras Perspektive

Ich drehte mich langsam um, halb in der Erwartung, es mir eingebildet zu haben.

Hatte ich nicht.

Er lehnte mit verschränkten Armen am Eingang des Flurs, denselben irritierenden Ausdruck amüsierten Belächeltwerdens auf dem Gesicht – als würde sich diese Nacht zu seiner ganz persönlichen Unterhaltung entwickeln.

Aus der Nähe war er noch nervtötender als beim kurzen Blick, den ich vorhin von ihm erhascht hatte. Er war groß, lässig gepflegt auf eine Art, die mir verriet, dass sein Anzug mehr kostete als meine monatliche Lebensmittelrechnung. Nicht dass mich teure Dinge beeindruckt hätten – ich besafß selbst genug davon –, aber mein benebelter Geist fragte sich trotzdem, was ein Mann wie er an einem Ort wie diesem zu suchen hatte.

Seine dunklen Augen wirkten, als wüssten sie bereits etwas über mich, das ich noch nicht ausgesprochen hatte.

„Wie bitte?“, fragte ich, obwohl ich ihn genau verstanden hatte.

„Habibi“, wiederholte er, als wäre das Wort eine Antwort und nicht bloß eine weitere Zumutung. „Du bist bei mir reingeplatzt, hast die Flucht ergriffen und nicht mal deinen Namen hinterlassen. Das ist irgendwie unböflich.“

„Ich habe mich doch entschuldigt.“ Meine Stimme wurde lauter. „Das passiert nicht wieder. Versprochen.“

„Schade.“ Er stieß sich von der Wand ab und folgte mir zurück zur Bar, unbekümmert, als hätte ich ihn eingeladen. „Ich fing gerade an, das Chaos zu genießen.“

„Ich nicht.“ Ich konzentrierte mich auf den Barkeeper, auf die Zubereitung der Getränke – auf alles außer ihm. Neben mir stand ein freier Hocker, eine kleine Gnade in dieser ansonsten ruinierten Nacht. „Also, wenn Sie erlauben…“

„Eigentlich nicht.“ Antwortete er.

Ich sah ihn an, plötzlich sprachlos.

Er ließ sich uneingeladen auf den Hocker gleiten und winkte dem Barkeeper mit zwei Fingern zu, als gehörte ihm der Laden. Vielleicht tat er das ja. Ich wäre zu diesem Zeitpunkt nicht mehr überrascht gewesen.

„Ich habe Sie nicht gebeten, sich hierhin zu setzen.“

„Du hast mich auch nicht gebeten, es nicht zu tun.“

Ich schloss die Augen und betete um eine Geduld, die mir gerade gänzlich fehlte. Mein Kopf drehte sich noch vom Büro, vom Flur, von der ganzen Katastrophe dieses Tages – und dieser Mann hatte sich ausgerechnet die denkbar schlechteste Nacht ausgesucht, um zu entscheiden, dass ich interessant war.

„Schwieriger Abend?“, fragte er und neigte den Kopf.

„Sie haben keine Ahnung.“

„Versuche es.“

„Ich kenne Sie nicht.“

„Das lässt sich leicht ändern.“

„Ich möchte das nicht geändert haben“, sagte ich und wandte mich schließlich ganz ihm zu.

Irgendwie kam mir sein Profil fast vertraut vor.

„Ich möchte keine Gesellschaft. Ich möchte kein Gespräch. Ich möchte hier sitzen, meinen Drink trinken und in Ruhe gelassen werden. Ist das wirklich so schwer zu verstehen?“

Etwas huschte über sein Gesicht – nicht ganz Schmerz, aber nah genug daran, dass ich mich fast schlecht fühlte.

Fast.

„Wie du meinst.“ Er hob beide Hände in gespielter Kapitulation und lehnte sich zurück.

Für eine selige Sekunde glaubte ich, das könnte das Ende sein.

War es nicht.

„Nur damit du es weißt“, sagte er und schwenkte das Glas, das der Barkeeper gerade abgestellt hatte, „du sahst damals aus, als bräuchtest du Rettung. Bevor du meinen Abend unterbrochen hast.“

„Ich brauchte keine Rettung.“ Mein Kiefer zog sich zusammen. „Ich brauchte ein Badezimmer.“

„Natürlich.“ Er lächelte, als glaubte er kein Wort davon. „Aber du hast diesen Blick.“

„Welchen Blick?“

„Den, der sagt, dass jemand deinen ganzen Tag ruiniert hat und du zwei Sekunden davon entfernt bist, zusammenzubrechen. Dann überlegst du, ob du es hier tust, vor Fremden, oder wartest, bis du allein in deinem Auto bist.“

Ich erstarrte. Er hatte nicht Unrecht. Das war das Ärgerliche daran. Er kannte mich seit vier Minuten und traf die Wahrheit näher als Menschen, die mich seit Jahren kannten.

„Sie wissen gar nichts über mich“, sagte ich leise und kalt.

„Ich weiß genug.“ Er zuckte die Schultern. „Ehemann? Freund? Es muss jemand sein – du hast einen Ring am Finger und Mörder in den Augen.“

Meine Hand ballte sich instinktiv zur Faust, als könnte ich den Ring vor ihm verbergen.

„Hören Sie auf“, warnte ich.

„Hat er dich betrogen?“, fragte er es so sachlich, als kommentierte er das Wetter und nicht den schlimmsten Moment meines Lebens. „Das ist meistens der Blick. Den habe ich schon gesehen.“

„Hören Sie auf zu reden.“

„Oder war es andersherum? Hast du…“

Ich dachte nicht nach. Meine Hand bewegte sich, bevor mein Gehirn mitgekommen war, und das Geräusch meiner Handfläche an seiner Wange hallte scharf genug durch den Raum, dass sich ein paar Köpfe an der Bar umdrehten.

Für einen halben Moment wurde es still. Ich zog meine Hand schnell zurück und sah mich um, als wäre ich diejenige, die beim Falschmachen erwischt worden war.

Er bewegte sich nicht. Er hob nicht einmal sofort die Hand an sein Gesicht, sondern sah mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht deuten konnte.

Dann zog sich langsam ein Mundwinkel nach oben.

„Fair“, sagte er. „Das hatte ich wahrscheinlich verdient.“

Ich war fassungslos, versuchte es aber zu verbergen. Ich hatte mich auf Wut gefasst gemacht, darauf, dass er beleidigt davonstürmt – auf irgendeinen Vorwand, endlich zu gehen, ohne das Gefühl zu haben, der Bösewicht meiner eigenen Geschichte zu sein. Stattdessen saß er einfach da, rieb sich leicht das Kinn und beobachtete mich mit etwas, das wie Belächeltwerden und Mitleid zugleich wirkte.

„Ich werde mich dafür nicht entschuldigen“, sagte ich, als die Stille zu lang wurde.

„Das habe ich nicht verlangt.“

Ich hätte gehen sollen. Ich sagte mir, ich würde es tun – gleich nachdem ich meinen Drink ausgetrunken hatte.

Ich trank ihn nicht aus. Stattdessen bestellte ich noch einen, und irgendwo zwischen dem zweiten Glas und dem dritten begannen die Mauern, die ich den ganzen Tag aufrechterhalten hatte, ein wenig zu bröckeln.

„Er war nicht mal sorry“, sagte ich und starrte auf die Bartheke statt auf ihn. Ich hatte es nicht laut sagen wollen. „Das ist der Teil, über den ich nicht hinwegkomme. Er sah nicht reumütig aus. Er sah aus, als wäre er… erwischt worden. Als hätte ich eine Besprechung unterbrochen.“

„Das ist schlimmer“, sagte er leise.

„Ja.“ Meine Stimme brach beim Wort, und ich hasste es – hasste, dass dieser Fremde mehr Ehrlichkeit aus mir herausholte als Nicholas in den letzten sechs Monaten bekommen hatte.

Er drängte nicht weiter. Er bot auch keinen hohlen Satz an, wie ich es besser verdient hätte, wie jeder Mann von Glück reden könnte – all das, was Menschen sagten, wenn sie nicht wussten, was sie sonst sagen sollten. Er ließ die Stille einfach bei mir sein.

Irgendwann lachte ich – über eine trockene, beiläufige Bemerkung über den fragwürdigen Musikgeschmack des Barkeepers – und es überraschte mich mehr als die Ohrfeige. Ich hatte heute Nacht nicht zu lachen erwartet. Ich hatte gar nichts von dieser Nacht erwartet, wie es sich gerade anfühlte.

„Weißt du, du bist eine unglaublich schöne, starke Frau. Es ist schrecklich, dass die Menschen nicht schätzen, was sie haben.“

„Ja“, antwortete ich schlicht und starrte auf meinen Drink. Dann sah ich ihn an. Er hätte locker als Mafia-Don in einem dieser W*****d-Romane durchgehen können – mit seinem dunklen, zerzausten Haar und diesem verführerischen Grinsen.

Irgendwie lehnte ich mich vor und küsste ihn.

Ich glaube, er erstarrte, denn für ein paar Sekunden reagierte er nicht. Dann spürte ich, wie seine Arme sich um mich schlossen und er meinen Kuss erwiderte, seine Zunge suchend mit meiner. Er schmeckte nach Whiskey, was ihn irgendwie noch berauschender machte.

Nach einer Weile zog er sich zurück und sah auf mich herab, seinen Atem auf meinem Gesicht.

„Ich habe einen viel besseren Ort dafür. Nicht in einer Bar.“