KAPITEL 3: Der Jahrestag

Lucien aus seiner Sicht 

Derselbe Tag. 18:40 Uhr.

„Raus.“

Ich erhob nicht die Stimme. Das hatte ich noch nie nötig gehabt.

Acht Führungskräfte saßen am Konferenztisch im einundfünfzigsten Stock. Zwei Stunden lang hatten sie sich mit den Quartalszahlen beschäftigt, und nun sahen sie mich mit den vorsichtigen Gesichtern von Menschen an, die wussten, was in der kommenden Woche auf sie zukommen würde.

„Herr Falkenrath“, begann einer von ihnen und räusperte sich. „Der Vorstand würde gern eine Erklärung für die Gedenkgala vorbereiten. Nur ein paar Worte über Ihre Mutter und …“

„Nein“, sagte ich kalt und emotionslos.

„Wir dachten nur …“, stammelte er und schluckte schwer.

„Ich habe Nein gesagt. Die Sitzung ist beendet. Gehen Sie“, fuhr ich ihn an.

Eine Sekunde lang rührte sich niemand. Dann scharrten Stühle über den Boden, Mappen klappten zu, und die acht Männer verließen den Raum, ohne mich anzusehen. Die Tür fiel ins Schloss.

Die Stille danach war vollkommen. Ich bevorzugte sie.

Ich stand am Fenster. München funkelte unter mir, während Regenstreifen über die Scheibe liefen. In sieben Tagen würde es fünfzehn Jahre her sein, dass eine Frau in einem grünen Kleid einen Ballsaal verlassen hatte und nie wieder zurückgekehrt war.

Ich presste meine Handfläche gegen das kalte Fenster. Ein beschlagener Abdruck blieb zurück. Meine Brust fühlte sich eng an, als hätte sich eine Faust darum geschlossen. Ich wischte den Abdruck weg.

Hinter mir öffnete sich die Tür, ohne dass jemand angeklopft hatte.

Ich drehte mich nicht um. Nur eine Person kam einfach so herein.

„Du warst unhöflich zu ihnen“, sagte Seraphine mit ihrer sanften, geschmeidigen Stimme.

„Sie hatten es verdient“, erwiderte ich, ohne den Blick vom Fenster abzuwenden.

„Sie wollten doch nur nett sein“, sagte sie leise.

„Ich will keine Freundlichkeit vom Vorstand“, sagte ich.

„Ich weiß.“ Ihre Absätze überquerten gemächlich den Boden. „Deshalb bin ich gekommen. Du hast seit gestern nichts gegessen.“

Neben meiner Schulter tauchte eine Tasse auf. Schwarzer Kaffee, ohne Zucker, mit einem zusätzlichen Espresso. Sie musste nie fragen.

Ich nahm die Tasse entgegen. Unsere Finger berührten sich am Porzellan, und keiner von uns zog seine Hand sofort zurück. Wärme kroch mein Handgelenk hinauf, und ich redete mir ein, es läge am Kaffee.

Seraphine stellte sich neben mich. Sie war groß und trug einen cremefarbenen Mantel. Ihr platinblondes Haar war so perfekt hochgesteckt, dass sie wie aus Stein gemeißelt wirkte. Ihre Augen waren blass wie Eis, doch wenn sie mich ansah, lag Sanftheit darin. Allein waren sie immer so. Es war eine dieser Seiten an ihr, die ich nie allzu genau hinterfragte.

„Sag mir, was los ist“, sagte sie und musterte mein Gesicht.

„Nichts“, erwiderte ich.

„Lucien“, sagte sie in beschwichtigendem Ton.

Ich trank einen Schluck Kaffee. Er war perfekt. Er war immer perfekt.

„Ich bin heute Morgen wieder mit dem Gedanken an das Mädchen aufgewacht“, sagte ich mit leiser Stimme.

Ihre Hand auf der Fensterbank erstarrte.

„Das Mädchen von jener Nacht. Ich kenne bis heute nicht ihr Gesicht.“ Ich starrte in den Regen, während sich meine Kehle bei den Worten zuschnürte. „Nur ihre Hand. Und ihre Stimme. Sie sagte mir, dass ich überleben würde.“

„Du hast mir von ihr erzählt“, sagte sie sanft.

„Es ist fünfzehn Jahre her. Und trotzdem fühlt es sich noch immer an, als wäre sie hier im Raum“, sagte ich leise.

„Du hast seit drei Tagen nicht geschlafen.“ Sie wandte sich mir zu, ihre Finger strichen über meinen Ärmel. „Du bist dünn geworden. Du hast das Mittagessen ausgelassen. Wage es nicht, mir etwas anderes zu erzählen.“

„Seraphine, ich …“, begann ich.

„Setz dich. Du läufst hier noch eine Furche in den Boden.“ Sie richtete meinen Ärmelbund, obwohl das gar nicht nötig war. Ihre Finger waren warm. „Trink deinen Kaffee. Danach reden wir über etwas Sinnvolles.“

Ich sah sie einen Moment lang an. Sie lächelte klein und beständig, und damit war das Thema erledigt.

Es fiel mir leicht, es auf sich beruhen zu lassen. Mit ihr war es immer so.

Ich lehnte mich gegen den Schreibtisch. Sie blieb dicht bei mir stehen und stützte eine Hand neben meinem Knie auf dem Holz ab, als hätte sie das schon tausendmal getan. Hatte sie auch.

„Du trägst diese Krawatte schon die ganze Woche“, sagte sie mit funkelnden Augen.

„Es ist eine gute Krawatte“, erwiderte ich.

„Es ist eine müde Krawatte.“ Ein Mundwinkel hob sich. „Ich kaufe dir eine neue.“

„Du wirst mir zwölf kaufen“, sagte ich trocken.

„Elf. Ich bin nicht verschwenderisch“, sagte sie lächelnd.

Etwas in meiner Brust lockerte sich ein wenig. Sie bemerkte es und sah zufrieden mit sich selbst aus.

Die Tür öffnete sich erneut. Diesmal klopfte es vorher leise, bevor mein Assistent mit einem Tablet an die Brust gedrückt eintrat.

„Herr Falkenrath. Entschuldigen Sie bitte die Unterbrechung“, sagte er steif.

„Was gibt es?“, fragte ich.

„Sie hatten mich gebeten, die Angelegenheit Laurent zu bestätigen.“ Sein Blick glitt kurz zu Seraphine und dann zurück zu mir. „Die Holdinggesellschaft, die wir gestern registriert haben, hat den Kauf abgeschlossen. Heute Morgen wurde alles übertragen. Die Benachrichtigungen wurden heute Nachmittag per Kurier an das Haus in Schwabing geschickt.“

„Die Hypothek, die Kredite und das Pfandrecht?“, fragte ich.

„Alles. Wie von Ihnen angewiesen, ist die Gesellschaft unter der Adresse des Towers registriert“, sagte er.

Der Name legte sich wie kalter Rauch über den Raum.

Ich sah Seraphine an.

Sie wirkte nicht überrascht. Sie fragte nicht, was er damit meinte. Sie fragte auch nicht, worum es bei der Angelegenheit Laurent ging.

Sie neigte lediglich den Kopf und sagte: „Endlich.“

„Du wusstest es“, sagte ich mit scharfer Stimme.

„Was wusste ich?“, fragte sie mit weit geöffneten, unschuldigen Augen.

„Dass ich es kaufen wollte“, erwiderte ich.

„Du redest seit Jahren davon.“ Sie hob eine Schulter. „Ich bin davon ausgegangen, dass es nur eine Frage der Zeit war.“

„Gestern habe ich niemandem davon erzählt“, sagte ich kalt.

„Dann habe ich es eben erraten.“ Sie lächelte unbeschwert. „Ich kenne dich besser als jeder andere, Liebling. Mach doch keine große Sache daraus.“

Es war eine vernünftige Antwort. Trotzdem sah ich sie noch eine Sekunde länger an. Ein winziger Zweifel regte sich in meiner Brust, doch ich ließ ihn wieder versinken.

„Das wäre alles“, sagte ich zu meinem Assistenten.

Er ging. Die Tür fiel ins Schloss.

Seraphine nahm meine leere Tasse. „Du kommst zu spät zum Abendessen. Dein Vater wartet nicht gern.“

„Das ist mir bewusst“, erwiderte ich.

„Ich komme mit“, sagte sie.

„Du wurdest nicht eingeladen“, sagte ich.

„Ich bin zu jedem Abendessen eingeladen.“ Sie stellte die Tasse ab. „Lass mich für dich da sein“, sagte sie leise und legte eine Hand auf meinen Arm.

Ich dachte kurz darüber nach. Dann stand ich auf.

„Na schön“, sagte ich.

Die Villa meines Vaters lag hinter eisernen Toren in einer ruhigen Ecke von Bogenhausen. In jedem Fenster brannte Licht, und von außen wirkte das Haus warm und einladend. Doch sobald man es betrat, fühlte es sich nie warm an.

Alaric saß am Kopfende des Esstisches. Er trug einen dunklen Anzug und eine silberne Krawatte. Sein silbernes Haar war nach hinten gekämmt, seine Hände lagen gefaltet vor ihm. Er sah aus wie das Porträt eines Vorstandsvorsitzenden. So hatte er jeden einzelnen Tag meines Lebens ausgesehen.

„Du bist spät dran“, sagte er mit kühler, gleichmäßiger Stimme.

„Die Besprechung hat länger gedauert“, erwiderte ich und ließ mich auf meinen Stuhl sinken.

„Du hast sie früher beendet. Weigl hat mich angerufen.“ Seine stahlgrauen Augen wanderten zu Seraphine, und sein Gesichtsausdruck wurde ein wenig weicher. „Seraphine. Immer eine Freude.“

„Alaric.“ Sie küsste ihn auf die Wange und nahm den Stuhl neben meinem ein. „Ich hoffe, es macht dir nichts aus, dass ich mich ungefragt dazugeselle“, sagte sie liebenswürdig.

„Du bist niemals ungelegen“, erwiderte er.

Die Haushälterin brachte die Suppe. Wir aßen beinahe schweigend, während unsere Löffel gegen das Porzellan klangen.

Mein Vater schnitt sein Brot mit denselben bedachten Bewegungen, die er bei allem an den Tag legte. Ruhig. Präzise. Als würde er gerade über eine Tischreservierung sprechen.

„Die Gedenkfeier ist nächste Woche“, sagte ich und beobachtete ihn.

„Ich kenne das Datum“, erwiderte er ruhig.

„Die Laurent-Schulden gehören jetzt mir“, sagte ich.

„Ich habe davon gehört.“ Er blickte nicht auf. „Das Haus wird in neun Tagen versteigert.“

„Du hast die Angelegenheit verfolgt“, sagte ich.

„Ich verfolge alles, was diese Familie betrifft.“ Er nahm einen Schluck Wein. „Étienne Laurent hat sich fünfzehn Jahre lang einen Komfort gegönnt, den er sich nicht verdient hat. Ein Haus zu verlieren, ist ein angemessenes Ende.“

Ich legte meinen Löffel hin. Unter dem Tisch drückte Seraphines Knie leicht gegen meines. Ein kleines Signal. Vorsicht.

Ich ignorierte es.

„Es reicht nicht“, sagte ich mit vor Wut angespannter Stimme. „Ich will, dass sie es spüren. Ich will, dass die Tochter es spürt. Alles. Genauso, wie ich es gespürt habe.“

„Natürlich willst du das“, sagte Alaric geschmeidig.

„Ein Haus wegzunehmen, ist nichts“, sagte ich.

Alaric stellte sein Glas ab. Zum ersten Mal an diesem Abend sah er mich richtig an. Auf diese Weise, die er immer dann anwandte, wenn er wollte, dass mir etwas im Gedächtnis blieb.

„Rache ist keine Schuld, Lucien“, sagte er leise. „Du kannst sie nicht mit Papier eintreiben.“

„Was ist sie dann?“, fragte ich, während mein Puls schneller wurde.

„Ein Mensch“, sagte er.

Der Raum wurde vollkommen still.

Neben mir hielt Seraphine den Atem an.

„Denk darüber nach“, sagte mein Vater ruhig und widmete sich wieder seiner Suppe.

Ich blieb nicht zum Nachtisch.

Das Arbeitszimmer in der Villa hatte dasselbe dunkle Holz und denselben Ledersessel wie das Zimmer, das ich als Kind gehabt hatte. Ich schloss die Tür hinter mir ab und ging zum Schreibtisch. In der untersten Schublade, unter einer versteckten Bodenplatte, lag ein einziges gefaltetes Zeitungsblatt.

Ich hatte es noch nie jemandem gezeigt.

Meine Hände waren nicht ruhig, als ich es unter der Lampe auseinanderfaltete. Das Papier war vom jahrelangen Anfassen weich geworden und in der Mitte tief geknickt.

Unter der Schlagzeile befand sich ein körniges Foto: ein Mann in einem dunklen Mantel, den Kopf gesenkt, wie er aus einem Gerichtsgebäude geführt wurde. Die Bildunterschrift lautete: Étienne Laurent, ehemaliger Investmentmanager.

Jedes Jahr an diesem Tag hatte ich dieses Gesicht studiert. Müde Augen, graue Strähnen im dunklen Haar. Er sah aus wie ein Mann, der seit Langem nicht mehr geschlafen hatte.

Ich schloss die Augen.

Und da war es wieder. Das Arbeitszimmer. Die Dunkelheit. Der kalte Boden unter meinen Knien. Der Geruch, den ich niemals hatte benennen können.

Eine kleine Hand, die in meine glitt. Dünne Finger, die noch stärker zitterten als meine eigenen.

Du wirst überleben. Ich verspreche es.

Ich hatte den Namen des Mädchens nie herausgefunden. Ich hatte ihr Gesicht nie gesehen. Fünfzehn Jahre voller Träume, und alles, was mir geblieben war, war ein Mädchen, dessen Namen ich nie erfahren hatte.

Ich würde ihre Stimme überall wiedererkennen, sagte ich mir.

Ich öffnete die Augen und betrachtete erneut das körnige Foto.

Die Laurents hatten mir das angetan. Sie hatten mir meine Mutter genommen und mich mit nichts als dem Versprechen einer Fremden zurückgelassen.

In neun Tagen würde ihre Familie ein Haus verlieren. Das war nicht genug.

Mein Vater hatte recht. Eine Schuld war Papier. Ein Haus waren Mauern.

Ich wollte nicht das Haus. Ich wollte die Tochter. Ich wollte sie so nah bei mir haben, dass sie nicht fortgehen konnte. Nah genug, um alles mit ansehen zu müssen, was ihr etwas bedeutete – und um es ihr Stück für Stück wegzunehmen.

Mein Kiefer spannte sich an. Ich griff nach meinem Telefon.

Mein Assistent nahm bereits beim ersten Klingeln ab.

„Herr Falkenrath.“

„Sorgen Sie dafür, dass Vespera Laurent morgen um neun Uhr in meinem Büro erscheint. Sagen Sie ihr, es geht um die Schulden ihrer Familie“, sagte ich mit ruhiger, kalter Stimme.