إلى حبيبي السابق... أنا الآن زوجة أخيك غير الشقيق

إيفلين

"أريد الطلاق."

استقرت الكلمات على لساني كطعمٍ مُرٍّ أعجز عن ابتلاعه، رغم أنني كنت قد نطقتها بالفعل.

"هل أنتِ متأكدة أنكِ تريدينني أن أبدأ بإعداد أوراق الطلاق؟" جاءني صوت تيسا مجددًا، مشدودًا بالذهول، وكأنها تحاول أن تمنعني من الانهيار عبر الهاتف.

لم أجب فورًا.

اشتدت أصابعي حول الكأس، وبرودته تنغرس في جلدي، بينما انساب الكحول حارقًا في حلقي. لكنه لم يساعد. لم يُخفف شيئًا. بل على العكس... جعل كل شيء أكثر وضوحًا.

قبل ثلاث ساعات فقط، كنت أظن أن لديّ زوجًا.

أما الآن؟

أطلقت زفرة خاوية بالكاد سُمعت، بينما ازدادت قبضتي قوة.

"افعليها يا تيسا،" قلت أخيرًا بصوت خافت. "ابدئي بإعداد الأوراق."

ساد الصمت للحظة على الطرف الآخر.

"ذلك الرجل رجل صالح،" قالت بنبرة أكثر هدوءًا، تكاد تكون متوسلة. "لقد تخليتِ حتى عن مهنتك في عرض الأزياء من أجله. إنه يحبك يا إيفلين. إنه الرجل المثالي لك."

خرجت مني ضحكة جافة قبل أن أتمكن من منعها.

المثالي.

نعم، لقد أتقن سيباستيان هذا الدور دائمًا... الزوج المحب، الرجل الذي يعشقه الجميع، الرجل الذي وثقت به ثقةً عمياء حتى أصبح ذلك مصدرًا لإذلالي.

لأنه قبل ثلاث ساعات...

اشتدت قبضتي على الكأس.

كنت أقف أمام المرآة أُسوّي فستاني للمرة التي بدت وكأنها المئة. كان الفستان الأسود المرصع بالترتر يحتضن جسدي بإتقان، بينما كشف الشق الجانبي القدر الكافي من ساقي.

أتذكر أنني كنت أبتسم، ولا يشغل ذهني سوى الحماس وأنا أنتظر عودته إلى المنزل لنحتفل بعيد ميلادي معًا.

ثم رن هاتفي.

ذلك الرقم نفسه مجددًا... الرقم الذي كان يرسل إليّ رسائل غريبة منذ أيام، رسائل تجاهلتها دون اهتمام. كنت على وشك حظره حين وصلت رسالة جديدة.

"أنتِ تنتظرين رجلك... بينما هو بين ذراعي امرأة أخرى."

اختفت ابتسامتي فورًا، وتحول ارتباكي إلى شعور بارد وحاد. كيف عرفوا أنني أنتظره؟ وكيف عرفوا أنه لم يعد إلى المنزل بعد؟

وقبل أن أستوعب الأمر، وصلت رسالة أخرى... هذه المرة كانت تحتوي على صور.

احتبس نفسي وأنا أحدق في الشاشة، بينما بدأ قلبي يخفق بطريقة شعرت بأنها خاطئة.

سيباستيان.

عارٍ.

في السرير.

مع امرأة أخرى.

"لا..." همست وأنا أهز رأسي، رغم أن قبضتي على الهاتف اشتدت.

لا بد أن هذه الصور مزيفة. ذكاء اصطناعي... تعديل... أي شيء إلا أن تكون حقيقية.

ثم وصلت رسالة أخرى.

"أستطيع أن أرسل لكِ العنوان لتتأكدي بنفسك."

ارتجفت يداي وأنا أكتب الرد، بعدما فقدت أفكاري القدرة على حمايتي.

"أرسل العنوان."

فجاء الرد:

"إنهما في قبو منزلك."

اتسعت عيناي، وتعثر نبض قلبي بألم.

هذا مستحيل.

قبو منزلنا لا يستخدمه أحد أبدًا. لا أحد ينزل إليه.

ومع ذلك... كان هناك شيء يجذبني نحوه.

وقبل أن أدرك، كنت أسير باتجاهه، وكل خطوة أثقل من سابقتها، بينما يزداد الهواء برودة كلما نزلت الدرج.

ثم رأيته.

ربطة عنق...

ربطة عنقه.

تلك نفسها التي عدلتها له بيدي ذلك الصباح، وأنا أملسها على صدره بينما كان يبتسم لي.

كانت ملقاة على الأرض.

وبجانبها حمالة صدر حمراء... مطابقة تمامًا لتلك التي أهداها لي في عيد ميلادي الماضي.

انقبض صدري بقوة حتى أصبح التنفس مؤلمًا.

ثم رأيتهما.

كان سيباستيان يقف هناك، عاريًا تمامًا، قابضًا على شعر امرأة وهي جاثية أمامه، بينما كان قضيبه داخل فمها.

تجمد جسدي في مكاني، وعجز عقلي عن استيعاب ما كانت عيناي تريانه بالفعل.

ابتعد عنها قليلًا، مشددًا قبضته على شعرها، فرفعت رأسها إليه بابتسامة واثقة.

"من الأفضل؟" سألت بصوت ناعم يفيض بالسخرية. "أنا... أم زوجتك؟"

ساد الصمت للحظة...

وفي تلك اللحظة القصيرة، تحطم قلبي بالكامل.

قال بلا اكتراث، وكأنه يتحدث عن أمر تافه:

"لا مجال للمقارنة... في السرير، أنتِ الرقم واحد."

كانت تلك الكلمات أقسى من أي شيء آخر.

اجتاحتني موجة حادة من الغثيان، عنيفة ومباغتة.

التوت معدتي بعنف، فتراجعت مترنحة، ويدي تطبق على فمي.

لم أستطع البقاء هناك.

استدرت وركضت، بينما غامت رؤيتي بالدموع، وكل ما ظننته يومًا حياتي المثالية كان ينهار خلفي.

وهكذا انتهى بي الأمر هنا.

في حانة لا أعرفها.

أتشبث بكأس الشراب وكأنه الشيء الوحيد الذي يبقيني واقفة.

"إيفلين؟ هل ما زلتِ معي؟" أعادني صوت تيسا إلى الواقع.

رفعت الكأس إلى شفتيّ وأخذت رشفة طويلة، لكن حرقة الكحول لم تُسكت الفوضى التي تعصف بداخلي.

"سيباستيان خائن..." خرج صوتي متقطعًا، مثقلًا بكل ما عجزت عن قوله. "أنا... لا أستطيع..."

قالت فورًا:

"أنتِ لستِ بخير. أين أنتِ؟ سأأتي إليكِ حالًا. هذا ليس شيئًا يمكننا التعامل معه عبر الهاتف. إيفلين، أخبريني أين أنتِ."

أدرت رأسي محاوِلة قراءة عنوان المكان، لكن الغرفة مالت قليلًا.

دفعت الكرسي للخلف وهممت بالوقوف، إلا أن الحركة كانت أسرع مما ينبغي.

اختل توازني، ومال جسدي إلى الأمام قبل أن أتمكن من الإمساك بنفسي.

لكن يدًا أمسكت بي.

ارتكزت راحتاي على صدر صلب، فتجمدت في مكاني، وانحبس نفسي.

رفعت رأسي ببطء.

مرّ بصري على فك حاد، وعظمتي وجنتين بارزتين، وأنف مستقيم...

ثم توقفت عند عينين زرقاوين نافذتين.

وللحظة...

نسيت كل شيء.

ثم باغتتني الحقيقة.

دامون.

الأخ غير الشقيق لسيباستيان.

الرجل الذي حذرني سيباستيان منه مرات لا تُحصى.

خطير.

لا يمكن التنبؤ به.

وشخص يفترض بي أن أبتعد عنه قدر الإمكان.

ومع ذلك...

ها أنا بين ذراعيه.

ابتعدت بسرعة، وقد بدأ الذعر يتسلل إليّ، لكن الحركة جعلت العالم يدور بعنف أكبر.

مال رأسي، واهتز جسدي بعدما فقدت توازني مجددًا.

تحركت يده فورًا إلى خصري، وأحاطني بثبات حازم، مانعًا إياي من السقوط.

"على رسلكِ،" قال بصوت منخفض، هادئ، يحمل شيئًا غامضًا يصعب قراءته.

سرت قشعريرة في جسدي رغماً عني.

كان ينبغي أن أبتعد.

كان ينبغي أن أقول شيئًا.

لكن جسدي رفض أن يطيعني، بينما بدأت حواسي تخبو تحت ثقل كل ما حدث.

آخر ما شعرت به...

كان قبضته تشتد قليلًا حول خصري.

ثم...

ابتلعني الظلام.