الفصل الحادي عشر

في الجناح الشرقي للقصر.

كانت الليلة هادئة على غير عادتها.

خفتت أصوات العاملين في الممرات، وانطفأت معظم أضواء القصر، بينما بقي ضوء خافت يتسلل من غرفة الوالدين؛ سلمى وأحمد.

كانت سلمى تستند إلى صدر أحمد وهي ترتدي رداء نوم أبيض حريري.

كانت امرأة فائقة الجمال في خمسيناتها، بشعر أشقر وعينين بلون العسل،

جلس أحمد أمامها، يطبع قبلات رقيقة على كتفها ويُداعب شعرها، مستمعاً في صمت.

وضعت سلمى هاتفها على الطاولة، ثم تنهدت بعمق.

• تحدثت مع مراد.

رفع أحمد عينيه إليها.

— ماذا قال؟

ابتسمت ابتسامة حزينة.

• كالعادة... لن يعود.

خفض أحمد نظره.

قالت سلمى:

• أنا حقا لا أفهمه يا أحمد، منذ سنوات وهو يعيش في إيطاليا وكأنه لا يملك عائلة هنا، لا يريد العودة، لا يريد أن يتحدث معنا، وحتى عندما أتصل به أشعر وكأنني أزعجه.

سكتت للحظة، ثم أضافت:

• إنه ابني، ومع ذلك أشعر أنني فقدته وهو لا يزال حيًا.

ظل أحمد صامتًا.

تابعت سلمى بصوت أكثر انكسارًا:

• مراد كان مختلفًا قبل كل شيء.

نظر إليها أحمد

— كلنا تغيرنا يا سلمى.

هزت رأسها.

• لا... ليس بهذه الطريقة.

أطرقت عينيها.

• منذ اختفاء أميرة، لم يعد أحد كما كان.

تغيرت ملامح أحمد قليلًا، لكن سلمى لم تنتبه، أو ربما اختارت ألا تتوقف عند ذلك.

• انظر إلى آدم.

تنهدت.

• أصبح قاسيًا أكثر مما ينبغي، قليل الكلام، منعزل في جناحه، وكأنه يعيش داخل جدار لا يسمح لأحد بالاقتراب منه.

صمت أحمد.

— أحيانًا أنظر إليه وأشعر أنني لا أعرفه هو الٱخر.

ثم رفعت عينيها إليه.

• كان طفلًا مختلفًا قبل أن تختفي أميرة.

توقفت للحظة.

• كان يضحك أكثر.

ساد الصمت في الغرفة.

قال أحمد أخيرًا:

— آدم يحمل ذنبه بطريقته.

نظرت إليه سلمى باستغراب.

• ذنبه؟

— ليس بالضرورة ذنبًا حقيقيًا.

أخذ نفسًا بطيئًا.

— أحيانًا الإنسان يعاقب نفسه على أشياء لم يكن يستطيع منعها.

خفضت سلمى رأسها.

• أعرف.

ثم ابتسمت بحزن.

• لكن ماذا عن سيرين وياسمين؟

تغير صوتها.

• هما أيضًا كبرتا وسط هذه الفوضى.

كانت ابنتاهما التوأم في الحادية والعشرين من عمرهما الآن.

شابتان يفترض أن تعيشا حياتهما، وتبنيا مستقبلهما، وتفكرا في الحب والزواج والعمل...

لكن القصر الذي نشأتا فيه كان يحمل فوق جدرانه تاريخًا لم تستطيعا الهروب منه.

قالت سلمى:

• سيرين تحاول دائمًا أن تبدو قوية، وياسمين تخفي كل شيء خلف ابتسامتها.

ثم مسحت بيدها على وجهها.

• أخشى أن يأتي يوم ونستيقظ فيه فنجد أن كل واحد منا أصبح يعيش وحده.

رفع أحمد عينيه إليها.

— سلمى...

• أخشى أن تتفكك عائلتنا أكثر.

ساد صمت طويل.

ثم ضمها أحمد إلى صدره أكثره.

— لن تتفكك.

نظرت إليه.

• كيف أنت متأكد؟

— لأننا مهما ابتعدنا، نبقى عائلة.

ابتسمت بمرارة.

• وهل تكفي كلمة "عائلة" لإصلاح كل شيء؟

لم يجب فورًا.

ثم قال بهدوء:

— كل واحد منا يحمل جرحًا يا سلمى.

نظر إلى الباب المغلق.

— مراد يحمل جرحه بطريقته.

ثم أضاف:

— آدم يحمل جرحه بطريقته.

وسكت قليلًا قبل أن يقول: وأنتِ تحملين جرحك وجراح أبنائنا أيضًا.

ساد الصمت.

كان واضحًا أن الجميع يحمل شيئًا لم يعرف كيف يتعامل معه.

شيئًا بقي مدفونًا تحت سنوات طويلة من الصمت.

رفعت سلمى عينيها إلى زوجها.

كان هناك سؤال يثقل صدرها منذ سنوات.

ترددت قبل أن تنطق به.

ثم قالت:

• إلى متى سنبقى ندفع ثمن ما حدث لأميرة؟

تجمد أحمد وتغير وجهه فورًا.

لم يجب.

لاحظت سلمى ذلك.

حدقت فيه طويلًا.

• أحمد؟

ظل صامتًا.

• لماذا تغير وجهك؟

أشاح بنظره عنها.

— لا شيء.

• بل هناك شيء.

اقتربت منه قليلًا.

• كلما تحدثنا عن أميرة، تتصرف وكأنك تخفي شيئًا.

رفع أحمد عينيه إليها.

كانت نظرته مختلفة هذه المرة.

أكثر ثقلًا.

أكثر توترًا.

قالت سلمى:

• هل هناك شيء لم تخبرني به؟

— لا.

جاءت الإجابة سريعة.. لكنها لم تطمئنها.

• هل تعتقد أن أميرة ماتت فعلًا؟

لم يجب أحمد.

مرت ثانية.

ثم أخرى.

وثالثة.

ظل ينظر إلى مكان بعيد، وكأن السؤال أعاده إلى زمن لا يريد العودة إليه.

خفض رأسه قليلًا، وحين تكلم أخيرًا، خرج صوته منخفضًا:

— لا أعرف، لكنني ٱمل أنها ليست كذلك.

نظرت إليه سلمى بدهشة.

كانت تلك الكلمات أبعد ما توقعت أن تسمعه.

أما أحمد...

فبقي صامتًا.

وكأن كلمة واحدة أعادت فتح باب حاول إغلاقه لسنوات.