الفصل 7

لم يعد اللقاء بين ندى وفهد صدفة.

كان قرارًا مؤجَّلًا،

ومواجهة تُدار بنَفَسٍ أطول من السابق.

جلسا في المكان نفسه الذي اعتادا الحديث فيه قديمًا،

لكن المسافة بينهما لم تكن في الكراسي…

بل في السنوات.

قال فهد وهو يحرّك فنجان القهوة دون أن يشرب:

— تغيّرتِ.

ابتسمت ندى بخفة:

— لأنني دفعت ثمن ثباتي طويلًا.

رفع نظره إليها،

نظرة تعرف طريقها:

— ما زلتِ تحاولين أن تكوني صادقة أكثر مما ينبغي.

— وما زلتَ تحاول أن تكون مقنعًا أكثر مما يلزم.

ضحك بخفوت:

— ربما لهذا لم ننتهِ.

سكتت.

القلب قال نعم،

العقل قال انتبهِي.

مال قليلًا للأمام:

— ندى…

أنا لا أعود لأصلح ما كُسر فقط،

أنا أعود لأنني ما زلت أشتعل حين أراك.

لم تتهرّب من نظرته،

لكنها لم تذُب أيضًا.

— الحرارة لا تكفي، يا فهد.

— أعرف.

لكنها البداية.

قالت بصوت منخفض:

— البداية أخافتني سابقًا.

— وأنا كنتُ الخطر.

صمت.

ثم قال بصدق غير معتاد:

— كنتُ أحبك بطريقتي،

لكنني كنت أضعك في خانة «القويّة التي لا تحتاج».

تنفست بعمق:

— وأنا صدّقت ذلك…

حتى تعبت.

مدّ يده،

لم يلمسها،

لكن القرب كان كافيًا ليوقظ أشياء نائمة.

— دعينا نحاول من جديد،

قالها بهدوء رجل لا يطلب… بل يعرض.

نظرت إلى يده،

ثم إلى عينيه:

— أنا لا أريد علاقة تُدار بالشغف فقط،

ولا أريد أن أُختبر كل مرة بين قلبي وطموحي.

— وأنا لا أريدك أقلّ مما أنتِ.

ابتسمت بسخرية خفيفة:

— هذا ما قلته دائمًا…

ثم طلبتَ أن أكون أقل.

انكسر صوته قليلًا:

— لأنني كنت أخاف أن تخسركِ إن كبرتِ أكثر مني.

هنا فقط،

ارتجف شيء في داخلها.

القلب:

«هو يعترف… وهذا نادر.»

العقل:

«الاعتراف لا يمحو التاريخ.»

قالت:

— أنا أحاول الرجوع بصدق،

لكنني أخشى أن أعود كما كنت…

أقل.

قال:

— وأنا أحاول الاقتراب دون أن أبتلعك.

اقترب أكثر،

خفض صوته:

— ما زلتِ تحبينني.

لم تُنكر.

قالت:

— المشاعر لم تختفِ…

لكنها لم تعد تثق.

ابتسم ابتسامة دافئة:

— الثقة تُبنى… لا تُستعاد.

نهضت،

وقفت قرب النافذة:

— قلبي يميل إليك،

وعقلي يقف أمامي كحارس.

وقف خلفها على مسافة محترمة:

— لا أطلب أن تُسقطي الحارس،

فقط…

أن تسمحي لي أن أُثبت له أنني تغيّرت.

استدارت:

— وكيف؟

— بالصبر،

بالاحترام،

وبأن أكون حاضرًا دون أن أضغط.

نظرت إليه طويلًا.

كان فهد ذاته…

لكن بنبرة مختلفة.

قالت أخيرًا:

— سأمنحنا فرصة،

لكن بشروطي.

ابتسم:

— طالما هي شروطك أنتِ… فأنا أقبل.

خرجت تلك الليلة

وقلبها دافئ…

لكن عقلها لم ينم.

لأنها أدركت شيئًا خطيرًا:

أن الحب حين يعود بنضج

يكون أشدّ اشتعالًا…

وأصعب مقاومة.

وفي مكان بعيد،

كان سعد يضع آخر لمسة على منحوتة جديدة،

كأن القدر

لم يقل كلمته الأخيرة بعد.

لم يكن فهد من الرجال الذين يطلبون.

كان يقترب كما لو أن الاقتراب حقّ مكتسب،

وكأن المسافة بينه وبين ندى

خطأ مؤقت يجب تصحيحه.

جلسا متقابلين،

لكن الهواء بينهما كان مشحونًا،

أثقل من الصمت،

وأكثر صراحة من الكلام.

قال بصوت منخفض:

— أنتِ تعرفين ما تفعلين بي.

لم تجبه فورًا.

كانت تشعر بحرارة نظرته

تسبق يده،

تختبر حدودها قبل أن يلمسها.

— فهد…

قالتها كتحذير أكثر من كونها نداء.

ابتسم:

— ما زلتِ تقولين اسمي بالطريقة نفسها.

اقترب قليلًا.

لمس أطراف أصابعها بخفة،

لم يكن لمسًا جريئًا،

بل واثقًا…

كأن الجسد يتذكر طريقه دون إذن.

ارتجف شيء فيها.

ليس رغبة خالصة،

بل خوف قديم من الذوبان.

قال:

— لا أريد نصفك، ندى.

رفعت نظرها إليه:

— وهذه هي المشكلة.

مال أكثر:

— أريدك كاملة…

كما أنتِ،

بقوتك، بترددك،

حتى بهذا الصراع الذي ينهشك.

قالت بصوت خافت:

— الاستيلاء ليس حبًا.

ضحك بهدوء:

— ومن قال إنني أستولي؟

أنا أستعيد.

اقتربت أنفاسه،

شعرت بها على وجنتها،

ذاكرة الجسد سبقت العقل بخطوة.

القلب:

«اقتربي… لقد اشتقتِ.»

العقل:

«إن ذبتِ الآن… لن تعودي كما كنتِ.»

وضعت يدها على صدره،

لم تدفعه،

لكنها أوقفته.

— إن أردتني،

قالتها ببطء،

— فلا تحاول امتلاكي.

نظر إلى يدها،

ثم إلى عينيها:

— أنا لا أجيد العلاقات التي لا تُحرقني.

— وأنا لا أجيد النجاة من الحرائق مرتين.

صمت.

ثم قال بصراحة جارحة:

— ما زلتُ أستطيع جعلكِ لي.

سحبت يدها بهدوء:

— نعم…

لكن السؤال:

هل أسمح لك؟

تراجع خطوة،

وهذه كانت المرة الأولى

التي يفعل فيها ذلك بإرادته.

قال:

— أنتِ أقسى مما كنتِ.

— وأنا أكثر وعيًا.

اقتربت النافذة،

وضعت مسافة بينها وبينه،

لكن الحرارة لم تنخفض.

قال من خلفها:

— أعطني وقتك…

لكن لا تحرميني من قربك.

أغمضت عينيها:

— القرب أخطر من البعد الآن.

خرجت تلك الليلة

وقلبها ينبض بقوة،

جسدها يتذكّر،

وعقلها يرفع الراية الحمراء.

أما فهد،

فبقي مكانه،

لأول مرة يدرك أن ندى

لم تعد امرأة يمكن امتلاكها بالشغف فقط…

بل امرأة

إن أرادها

عليه أن يخسر سيطرته أولًا.

وفي مكان بعيد،

كان سعد ينظر إلى منحوتة جديدة،

وكأن الغياب

لم يكن نهاية،

بل انتظارًا صامتًا

لانفجار أكبر.