(2)

الساعة كانت التاسعة مساءً.

عمر وقف أمام المرآة. ينظر إلى رجل لا يعرفه. البدلة الرمادية كانت تلائمه بشكل يثير الغيرة. كأنها صُنعت لجسده. الشعر مُصفف. الوجه نظيف. العطر... عطر غالي. رائحته تشبه تلك التي كانت تنبعث من نور. رائحة تُخنق. تُسكر. تجعلك تنسى من أنت.

طرق الباب.

"الآنسة نور في العربية. بتستنك."

نزل. الدرج الرخامي كان مُضاءً بشموع كهربائية ذهبية. كل خطوة كانت تُبعده عن عمر القديم. عن سائق التوصيل. عن الفقير. وكل خطوة كانت تقربه من شيء مجهول. من شيء يشبه الموت المُقنع.

القصر من الخارج كان أسود الليل. أضواء خافتة. حراس يقفون عند البوابة. كاميرات تدور ببطء. وعند المدخل... سيارة. سيارة سوداء. طويلة. فاخرة. تتلألأ تحت ضوء القمر كأنها سيف.

فتح الباب.

نور كانت جالسة في المقعد الخلفي. لكنها لم تكن نور التي رآها الصباح. كانت... امرأة أخرى. فستان أحمر حريري. يكشف الكتفين. يتسلل إلى الرقبة كأنه نار. الشعر منسدل على الكتف الأيمن. العيون مُحاطة بكحل أسود. الشفاه... حمراء. حمراء كالدم. كالخطيئة.

نظرت إليه. نظرة باردة. تقييمية.

"إقعد."

جلس بجانبها. المقعد من الجلد. بارد. لكن الحرارة التي تنبعث منها... كانت تُحرق. لم يلمسها. لكنه شعر بها. شعر بوجودها يملأ السيارة. يملأ رئتيه. يملك حواسه.

"هنروح حفل خيري. فندق النيل. كل اللي هيبقى هناك... عيون. وأسنان. وكلام وراء ظهور. هتبقى تحت المجهر. كل كلمة. كل نظرة. كل لمسة."

"ومين العدو اللي قولتي عليه؟"

ابتسمت. ابتسامة صغيرة. ليست لطيفة.

"هتعرفه بنفسك. بس لما تشوفه... متخافش. لأن الخوف في عينيك... هيموتنا الاتنين."

السيارة تحركت. بسلاسة. بصمت. كأنها تطفو على الطريق. عمر نظر من النافذة. شوارع المدينة تمر بسرعة. الأضواء. الزحام. الناس. عالمه القديم. يبدو بعيداً الآن. كأنه كان حلماً. كأن الفقر كان نعمة. وها هو الآن في قفص ذهبي ينتظر من يريد قتله.

"عندك سؤال؟"

"ليه بتعملي كده؟"

"إيه كده؟"

"التمثيل. الحياة المزدوجة. الليلة بتبكي... والصبح بتبقى ملكة جليد."

سكتت. لم تجب. عيناها على الطريق. لكنه رأى شيئاً. رأى أن إصبعها كان يلعب بحافة فستانها. بتوتر. بقلق. بإنسانية.

"اللي بيبكي... بيبقى ضعيف. واللي ضعيف... بيموت. أنا مش مستعدة أموت. لسه."

"لسه إيه؟"

نظرت إليه. نظرة طويلة. كأنها تريد أن تخترقه. أن تعرف ما يدور في رأسه.

"لسه... عندي حاجة لازم أعملها. قبل ما أروح."

"وإيه هي؟"

"مش وقتها."

وصمتت. والصمت كان أثقل من الكلام.

وصلوا. فندق النيل. مبنى ضخم. أضواء تتلألأ. سجادة حمراء. مصورون. صحفيون. نساء بفاخر. رجال ببدلات تكفي لإطعام حي بأكمله.

فتح الباب. نزلت نور. وضعت يدها في يده. يدها كانت باردة. رطبة. ترتعش... قليلاً. لكنها تخفي ذلك. تخبئه وراء ابتسامة ملكية.

"ابتسم. وخلي عينك في عيني. وافتكر... إنك بتحبني."

"وإذا مش قادر أفتكر؟"

همست وهي تقترب من أذنه. أنفاسها تُشعل شيئاً في داخله:

"افتكر إنك لو فشلت... أمك هتدفع الثمن. زي ما قولتلك."

ابتسم. ابتسامة مزيفة. لكنها كانت مقنعة. كافية لجعل المصورين يلتقطون الصور. كافية لجعل الناس تهمس: "إنهم يبدوان سعيدين."

دخلوا. القاعة كانت... ساحة معركة. كل وجه يحمل قناعاً. كل ابتسامة تحمل سكيناً. كل عين تراقب.

وكان هناك رجل.

رجل وقف عند الدرج. طويل. نحيف. عينان رماديتان. شعر مصفف بإتقان. بدلة زرقاء غامقة. ينظر إليهما بنظرة... لا تحمل غيرة. بل تحمل قتلاً.

ابتسمت نور. لكن عمر شعر بأن يدها قد ضغطت على يده بقوة.

"أخويا. يوسف."

اقترب يوسف. خطوات بطيئة. واثقة. كأنه يملك المكان. كأنه يملكها. كأنه يملك كل شيء.

"نور. حبيبتي."

قبل خدها. لكن عيناه كانت على عمر. محاسبتان. مُهددتان.

"ومين الضيف الجميل ده؟"

"جوزي. عمر."

"آه... عمر."

مد يده. عمر صافحه. لكنه شعر بشيء. شعر بأن يد يوسف كانت تضغط بقوة. بقوة تكسر. بقوة تقول: "أنا أقوى منك."

"مبروك. بجد. بس عندي نصيحة صغيرة..."

اقترب من أذن عمر. همس:

"في هذا البيت... الزوج بيبقى ضيف. والضيف اللي بيطول... بيتحول لجثة. فخلي بالك."

ثم تركه. ابتسم لنور. ودخل بين الحشد.

عمر وقف. قلبه يدق. يده تؤلمه. لكنه كان يبتسم. يبتسم لأن الكاميرات كانت تراه. لأن نور كانت تنظر إليه. لأن العالم كله يراقب.

لكنه عرف الآن.

العدو... ليس بعيداً.

العدو... كان يقف أمامه. يبتسم. ويعدّ للسكين.

وعندما التفت إلى نور... رأى شيئاً في عينيها.

رأى الخوف.

الخوف الحقيقي.

ولأول مرة... شعر بأنه ليس وحده في هذا الجحيم.