الفصل الثاني: الدرج الثاني

ظل ياسين واقفًا أمامها، وعيناه معلقتان بالهاتف.

— مين صاحب الرقم ده؟

كان صوته هادئًا، لكن ليان شعرت أن وراء هدوئه شيئًا يخفيه. لم يكن هدوء رجل يسأل بدافع الفضول، بل هدوء شخص يعرف الإجابة وينتظر منها أن تكذب.

رفعت عينيها إليه، وحاولت أن تبدو ثابتة رغم ارتجاف أصابعها.

— معرفش.

— معرفيش؟

اقترب منها خطوة، حتى شعرت برائحة عطره التي كانت تحبها يومًا، قبل أن تتحول إلى شيء يثير داخلها القلق.

— أمال ليه الرسالة خلتك تدخلي مكتبي؟

شعرت ليان بالارتباك.

إذن هو يعرف.

ليس فقط الرقم، ولا الرسالة وحدها، بل يعرف سبب وجودها في مكتبه في هذا الوقت المتأخر من الليل. كان يعرف أنها دخلت تبحث عن شيء، وربما كان ينتظرها منذ البداية.

قالت بسرعة:

— أنا دخلت أدور على حاجة تخصني.

— في مكتبي؟

صمتت.

كانت الإجابة عالقة في حلقها. لم تستطع أن تقول له إنها وجدت رسالة مجهولة على هاتفها، رسالة تطلب منها أن تبحث في الدرج الثاني من مكتبه، وأنها لم تكن تعرف هل تصدقها أم تعتبرها مجرد محاولة لإفساد حياتها.

ابتسم ياسين ابتسامة صغيرة، لكنها لم تكن ابتسامة عادية. كانت تحمل سخرية خفية، وكأنه استمتع برؤيتها مرتبكة.

— ليان، إحنا متجوزين بقالنا ثلاث سنين. عمرك ما دخلتي مكتبي بالطريقة دي.

نظرت إليه بثبات مصطنع.

— ويمكن أنت اللي اتغيرت.

اختفت الابتسامة من وجهه.

حل صمت ثقيل بينهما، حتى إن صوت عقارب الساعة بدا واضحًا في أرجاء الغرفة. كانت ليان تسمع دقات قلبها، وتشعر بأن كل ثانية تمر تقربها من حقيقة لا تريد معرفتها.

ثم قال:

— إنتِ شاكّة فيا؟

لم تجب.

وكان صمتها كافيًا.

تغيرت ملامحه للحظة، ثم عاد إلى هدوئه المعتاد. استدار نحو المكتب، ومد يده إلى الدرج الثاني.

راقبته ليان دون أن ترمش.

فتح الدرج.

لكنها لاحظت شيئًا غريبًا.

الدرج كان فارغًا.

لا ظرف.

لا أوراق.

لا شيء.

حتى القلم القديم الذي اعتاد ياسين الاحتفاظ به لم يكن موجودًا. بدا الدرج نظيفًا أكثر من اللازم، وكأن أحدًا أفرغه قبل دقائق فقط.

نظرت إليه بدهشة.

— كان فيه حاجة هنا؟

رفع ياسين عينيه إليها ببطء.

— إيه؟

— مفيش… بس أنا…

توقفت.

لقد كادت تخبره عن الرسالة، لكنها تراجعت في اللحظة الأخيرة. لم تكن مستعدة لأن تمنحه فرصة لمعرفة كل ما تعرفه، أو بالأحرى كل ما تظن أنها تعرفه.

لكنه سبقها:

— حد قالك إن فيه ظرف؟

تجمدت.

شعرت ببرودة تسري في جسدها.

كيف عرف؟

لم تقل كلمة واحدة عن الظرف. لم تذكر الدرج، ولم تخبره أن الرسالة طلبت منها البحث فيه. كل ما قالته إنها دخلت تبحث عن شيء يخصها.

نظر ياسين إلى وجهها، وفهم من صمتها أنها وقعت في الفخ.

اقترب منها أكثر، ثم أغلق الدرج بهدوء.

— روحي نامي يا ليان.

— ياسين…

— قلت لك نامي.

لم يكن صوته مرتفعًا، لكنه كان حادًا بما يكفي ليجعلها تتراجع خطوة.

خرج من المكتب، وأغلق الباب خلفه دون أن يلتفت إليها.

وقفت ليان مكانها، وعقلها يعمل بسرعة. كانت تحاول ترتيب الأحداث، لكنها كلما وجدت تفسيرًا، ظهر أمامها سؤال جديد.

الظرف كان موجودًا فعلًا.

لكنه اختفى قبل أن تصل إليه.

وهذا يعني أن شخصًا آخر كان يعرف أنها ستأتي إلى هنا، أو أن ياسين كان يراقبها طوال الوقت. ربما كان قد دخل المكتب قبلها وأخذ الظرف، وربما كان هو من أرسل الرسالة أصلًا ليختبرها.

لكن لماذا؟

ماذا كان يريد أن يعرف؟

عادت إلى غرفتها دون أن تقول شيئًا. أغلقت الباب خلفها، وأسندت ظهرها إليه، ثم بقيت واقفة للحظات وهي تحاول التقاط أنفاسها.

نظرت إلى السرير، ثم إلى المرآة المقابلة. انعكست صورتها أمامها شاحبة ومرهقة، بعينين لم تعرفهما من قبل. منذ زواجها من ياسين، كانت تظن أنها تعيش حياة مستقرة، حتى لو خلت من الحب الكبير الذي حلمت به في طفولتها. كان ياسين زوجًا محترمًا، ناجحًا، وهادئًا. لم يرفع صوته عليها إلا نادرًا، ولم يمنعها من شيء.

لكن في الأيام الأخيرة، بدأت تكتشف أن الهدوء قد يكون قناعًا، وأن الرجل الذي لا يصرخ ربما يخفي غضبًا أخطر من أي صراخ.

بعد دقائق، سمعت صوت باب المنزل يُفتح.

ثم صوت خطوات ياسين في الممر.

اقتربت من الباب، لكنها لم تفتحه. وضعت أذنها عليه، وحاولت أن تميز الأصوات القادمة من الخارج.

سمعته يتحدث عبر الهاتف.

— قلت لك إنها شافت الرسالة.

صمت قليلًا.

شعرت ليان بأن الدم انسحب من وجهها.

ثم قال:

— لا، مش دلوقتي… لازم نعرف مين بيبعتها الأول.

وضعت يدها على فمها حتى لا تصدر شهقة.

كان ياسين يتحدث عن الرسائل.

إذن هو كان يعرف.

لم تكن الرسالة الأولى مفاجأة له، ولم يكن يسألها بدافع الشك فقط. كان يتابع الأمر منذ البداية، وربما كان يتلقى تقارير عن كل خطوة تخطوها.

اقتربت أكثر من الباب.

سمعته يقول:

— لو واجهناها دلوقتي، هتخاف وتسكت. لازم نسيبها تكمل.

توقفت أنفاسها.

من كان معه؟ ولماذا يريدان منها أن تكمل؟ هل كانا يتحدثان عن الرسالة أم عن شيء آخر؟ شعرت بأن حياتها تحولت إلى لعبة، وأنها الوحيدة التي لا تعرف قواعدها.

وفجأة سمعته يقول:

— آدم رجع القاهرة.

اتسعت عيناها.

آدم؟

ذلك الاسم الذي دفنته في الماضي منذ سنوات، وحاولت ألا تفكر فيه منذ اليوم الذي اختفى فيه دون وداع.

آدم الشامي.

صديق طفولتها، وجارها القديم، والشخص الذي أحبته قبل أن تتزوج ياسين.

كان آدم أول شخص جعلها تشعر بأنها مفهومة. كان يعرف خوفها من الأماكن المزدحمة، ويعرف أنها تبكي عندما تغضب بدلًا من أن تصرخ، وكان يحتفظ برسائلها القديمة في صندوق خشبي صغير. وعدها ذات مرة بأنه لن يتركها مهما حدث.

ثم اختفى.

في ليلة واحدة، اختفى آدم من حياتها، وأخبرها والدها أنه سافر مع عائلته إلى الخارج. بعد أشهر، تقدم ياسين لخطبتها، وكان كل شيء مرتبًا بطريقة جعلتها تشعر أن رفضها لن يغير شيئًا. حاولت أن تسأل عن آدم، لكنها لم تجد إجابة واضحة. ومع مرور الوقت، أقنعت نفسها بأن الماضي انتهى.

لكن الآن، عاد اسمه فجأة إلى حياتها، في أكثر لحظة كانت فيها ضعيفة.

لم تسمع بقية الحديث. كانت الكلمات تتداخل في رأسها، ولم تعد قادرة على التركيز. عادت إلى سريرها بسرعة، وأغلقت عينيها عندما فتح ياسين باب الغرفة.

دخل بهدوء.

ظن أنها نائمة.

وقف للحظات بجانبها، وظلت ليان ساكنة، تحبس أنفاسها حتى لا يكتشف أنها مستيقظة. شعرت بيده تقترب من وجهها، لكنه لم يلمسها. بقي واقفًا ينظر إليها، وكأن شيئًا داخله يمنعه من الرحيل.

ثم قال بصوت منخفض:

— سامحيني يا ليان…

تجمدت.

لم يكن اعتذارًا عابرًا. كان صوته مثقلًا بالندم، وكأنه يعتذر عن شيء حدث منذ سنوات، شيء لا علاقة له بما جرى الليلة فقط.

غادر الغرفة وأغلق الباب خلفه.

فتحت ليان عينيها ببطء.

لم تكن تعرف ماذا يعني اعتذاره، لكنها شعرت أن الكلمات أخطر من أي تهديد. لماذا يعتذر؟ هل كان يعرف آدم؟ هل كان له دور في اختفائه؟ وهل كان زواجها من ياسين مبنيًا على سر لم يخبرها به أحد؟

ظلت مستيقظة حتى الفجر.

وفي صباح اليوم التالي، خرجت من المنزل قبل أن يستيقظ ياسين. لم تخبره إلى أين تذهب، ولم تنتظر أن يسألها. كانت تحتاج إلى الهواء، إلى مكان بعيد عن الجدران التي بدأت تشعر بأنها تراقبها.

عندما وصلت إلى سيارتها، وجدت ظرفًا أبيض موضوعًا تحت مسّاحة الزجاج الأمامي.

توقفت في مكانها.

لم يكن عليه اسم، ولا عنوان، ولا أي علامة تدل على صاحبه.

نظرت حولها. كان الشارع هادئًا، وبعض الجيران بدأوا يخرجون إلى أعمالهم. لم ترَ أحدًا يراقبها، لكن إحساسًا قويًا أخبرها أن الشخص الذي وضع الظرف لم يبتعد كثيرًا.

مدت يدها وأخذته.

كانت أصابعها ترتجف وهي تفتحه.

في الداخل كانت هناك صورة قديمة.

صورة لها مع آدم.

كانا يقفان أمام شجرة كبيرة في حديقة منزلها القديم. كانت ليان تبتسم، بينما كان آدم ينظر إليها بطريقة جعلت قلبها يؤلمها رغم مرور السنوات. تذكرت ذلك اليوم فورًا. كان قبل اختفائه بأسبوع واحد فقط.

قلبت الصورة.

وفي ظهرها كُتبت جملة واحدة:

«اسألي ياسين لماذا فرّق بينكما.»

شهقت ليان، وسقطت الصورة من يدها.

لم تكن الجملة مجرد اتهام. كانت مفتاحًا لباب ظل مغلقًا في ذاكرتها طويلًا.

بدأت تتذكر تفاصيل لم تنتبه إليها من قبل: إصرار والدها على زواجها من ياسين، اختفاء آدم المفاجئ، خوف والدتها كلما سألت عنه، والليلة التي عاد فيها والدها إلى المنزل غاضبًا وهو يحمل هاتفًا لم تره من قبل.

رفعت الصورة مرة أخرى، وحدقت في وجه آدم.

هل كان قد حاول التواصل معها؟ هل منعه ياسين؟ هل كان ياسين يعرفه قبل الزواج؟ وهل كان هو السبب الحقيقي وراء ابتعاده؟

للمرة الأولى، بدأت تشك أن زواجها من ياسين ربما لم يكن صدفة أصلًا.

وفي اللحظة التي همّت فيها بإعادة الصورة إلى الظرف، اهتز هاتفها.

وصلتها رسالة جديدة من الرقم المجهول:

«لو عايزة تعرفي الحقيقة، روحي للمكان اللي اتقابلتي فيه مع آدم آخر مرة.»

تحت الرسالة ظهر عنوان قديم.

عنوان منزل مهجور في أطراف المدينة.

المكان الذي كانت تظن أن ذاكرتها نسيته.

لكنها تذكرته فورًا.

كان المكان نفسه الذي اختفى فيه آدم من حياتها.

رفعت ليان عينيها نحو منزلها، فرأت ستارة غرفة المكتب تتحرك خلف النافذة.

كان ياسين واقفًا هناك.

يراقبها.

وفي يده هاتفه.

تراجعت خطوة، وأخفت الظرف داخل حقيبتها. لم يبعد ياسين عينيه عنها، وكأنه عرف أنها قرأت الرسالة الجديدة، وكأنه كان ينتظر قرارها.

ثم رن هاتفها مرة أخرى.

رسالة قصيرة:

«ما تروحيش لوحدك… هو عارف إنك هتروحي.»

شعرت ليان بقشعريرة تسري في جسدها.

رفعت رأسها نحو نافذة المكتب، لكن ياسين لم يعد هناك.

اختفى.

وفي تلك اللحظة، أدركت أن الأمر لم يعد مجرد سر قديم أو حب ضائع.

كان هناك شخص يراقبها، وشخص آخر يخفي الحقيقة، وربما كان الاثنان يعرفان بعضهما.

أما آدم، الذي ظنت أنه أصبح جزءًا من الماضي، فقد يكون أقرب إليها مما تتخيل.

أدارت محرك السيارة، وانطلقت نحو العنوان القديم، وهي لا تعرف هل تذهب بحثًا عن الحقيقة أم تسير بإرادتها إلى فخ أُعد لها منذ سنوات.

يتبع…