الفصل الرابع ــ الخزنة رقم 17

الفصل الرابع — الخزنة رقم 17

لم أنم تلك الليلة.

لم أستطع.

كانت جملة الرسالة تتكرر في رأسي بلا توقف:

"ستعرفين لماذا كان والدك يخاف من ماجد."

كنت أنظر إلى الرجل النائم بجواري، وأشعر بتناقض مؤلم.

هذا هو زوجي.

الرجل الذي اخترته.

الرجل الذي أمسك يدي عندما كنت خائفة.

الرجل الذي وعدني منذ الليلة الأولى أنه لن يجعلني أخاف منه.

فكيف يمكن أن يكون هناك شيء يتعلق به ويخيف أبي؟

هل كان والدي يعرف شيئًا عن عائلة ماجد؟

هل كان زواجنا مجرد مصادفة؟

أم أنني كنت آخر شخص يعرف الحقيقة؟

التفتُّ إلى الجهة الأخرى.

وفجأة قال ماجد:

— إنتِ لسه صاحية؟

انتفضت.

كان مستيقظًا.

قلت:

— أيوه.

جلس.

— بتفكري في الرسالة؟

أومأت.

— ماجد...

— نعم؟

— لو اكتشفنا حاجة وحشة عن عيلتك، هتصدقني؟

نظر إليّ باستغراب.

— ليه بتسألي؟

— جاوبني بس.

اقترب مني.

— لو الحقيقة قدامي، هصدق الحقيقة. مش هصدق أي حد لمجرد إنه بيتكلم عن أبويا.

شعرت بالراحة.

لكنها لم تستمر طويلًا.

لأنني كنت أعرف أن الحقيقة ربما تكون أقسى من قدرتنا على تحملها.

---

في الصباح، اتصلت أمي.

قالت:

— متروحوش المستشفى.

قلت:

— لازم نروح.

— سارة، اسمعيني.

— لا يا ماما. كفاية.

صمتت.

— طول عمري بتحميني بالكذب. المرة دي أنا لازم أعرف.

قالت:

— لو دخلتي المستشفى القديمة، مش هتعرفي ترجعي زي الأول.

قلت:

— حياتي أصلًا مبقتش زي الأول.

وأغلقت الهاتف.

نظر إليّ ماجد.

— مستعدة؟

أخذت نفسًا عميقًا.

— لا.

ثم ابتسمت رغم خوفي.

— بس هنروح.

---

كانت المستشفى القديمة مهجورة منذ سنوات.

المبنى ضخم، والنوافذ مكسورة، والجدران مغطاة بآثار الرطوبة.

وقفنا أمام البوابة.

قلت:

— متأكد إننا لازم ندخل؟

قال ماجد:

— لا.

ثم نظر إليّ.

— بس أنا مش هسيبك تدخلي لوحدك.

دخلنا.

كان المكان مخيفًا بطريقة غير طبيعية.

الممرات طويلة وفارغة.

كل خطوة كانت تصدر صدى يجعلني أشعر أن شخصًا آخر يمشي خلفنا.

قلت:

— ماجد.

— نعم؟

— حاسّة إن حد بيراقبنا.

نظر خلفه.

— وأنا كمان.

تابعنا السير حتى وصلنا إلى غرفة صغيرة في نهاية الممر.

كانت هناك لوحة معدنية صدئة تحمل رقمًا:

17

أخرجت المفتاح.

توقفت يدي.

— الخزنة.

أدخلته.

سمعنا صوت القفل.

فتحت الباب.

في الداخل كان هناك صندوق معدني أسود.

أخرجناه.

فتح ماجد الصندوق.

وجدنا بداخله ملفات قديمة، وصور، وشريط تسجيل صغير.

ثم ظهرت ورقة عليها اسم والدي.

قرأ ماجد:

— "خالد النجار".

شعرت بقلبي يخفق.

أخذت الملف.

كان يحتوي على تقارير طبية.

لكن هناك شيء غريب.

كل التقارير كانت باسم مستعار.

ثم وجدت تقريرًا واحدًا باسم:

سامر فؤاد.

نظرت إلى ماجد.

— ده ابن فؤاد.

أومأ.

قلبت الصفحة.

كان التقرير بتاريخ اليوم الذي اختفى فيه الطفل.

ثم قرأت السطر الأخير.

"المريض تم نقله بناءً على طلب الدكتور خالد النجار."

تجمدت.

— أبوك نقل سامر؟

لم يجب ماجد.

أكملت القراءة.

"الطفل في حالة مستقرة، وتم تسليمه إلى شخص يدعى ليلى."

شهقت.

— ليلى كانت هنا.

فجأة سمعنا صوتًا في الممر.

تجمدنا.

ثم جاء صوت باب يُغلق.

قال ماجد:

— حد دخل.

أمسك يدي.

— لازم نمشي.

لكنني لم أستطع.

كان هناك ملف آخر.

فتحتُه بسرعة.

وجدت صورة لسامر.

ثم صورة أخرى.

لطفلة صغيرة.

كانت في العاشرة تقريبًا.

نظرت إليها.

شعرت بشيء غريب.

قلت:

— ماجد...

اقترب.

كانت الطفلة تشبهني.

ليس مجرد شبه عابر.

نفس العينين.

نفس شكل الوجه.

نظرت إلى التاريخ.

كان عمر الصورة أكثر من عشرين عامًا.

قلت:

— مين دي؟

لم يجب.

وجدنا اسمًا أسفل الصورة.

"سارة هدى."

توقفت أنفاسي.

— دي أنا.

قال ماجد:

— مستحيل.

جلست على الأرض.

بدأت أتذكر.

بيت قديم.

رجل يحملني.

امرأة تبكي.

طفل يضحك بجواري.

صور متقطعة من طفولتي لم أفهمها من قبل.

ثم شعرت بألم في رأسي.

قلت:

— أنا كنت هنا.

— إيه؟

— مش عارفة... بس حاسة إني كنت هنا.

أمسك ماجد كتفي.

— سارة، اهدي.

نظرت إليه.

— ليه أبوك عنده صور ليا وأنا طفلة؟

لم يجد إجابة.

ثم سمعنا صوتًا خلفنا:

— لأنه كان مسؤولًا عن حمايتك.

التفتنا.

كانت امرأة تقف عند باب الغرفة.

شعرها أسود، وملامحها هادئة، لكنها بدت مرهقة جدًا.

توقفت.

— ليلى؟

نظرت إليّ.

ثم قالت:

— أخيرًا قابلتك.

تقدم ماجد.

— إنتِ ليلى؟

أومأت.

— أيوه.

قلت:

— أبويا فين؟

تغير وجهها.

— خالد مات.

— أمي قالت إنه كان عايش.

— كان عايش بعد الحادث.

— وبعدين؟

سكتت.

— قولي.

نظرت إلى ماجد.

ثم إليّ.

— مات بعد ما حاول يحميك.

شعرت بالدموع في عيني.

— يحميني من مين؟

قالت:

— من الناس اللي كانوا عايزين يستخدموكي للوصول إليه.

لم أفهم.

— أنا كنت طفلة.

— عشان كده بالضبط.

اقتربت مني.

— سارة، أنتِ لم تكوني مجرد بنت خالد.

توقفت.

— كنتِ جزءًا من السر.

قال ماجد:

— أي سر؟

ليلى نظرت إليه بحزن.

— أنت بالذات لازم تسمع ده.

ثم أخرجت صورة من حقيبتها.

كانت صورة قديمة.

والدي يقف بجوار فؤاد.

وبينهما طفل صغير.

وخلفهم أمي.

لكنني لاحظت شيئًا آخر.

كان هناك رجل يقف في الخلف.

رجل لم أعرفه.

قالت ليلى:

— الرجل ده هو الشخص اللي كان يلاحق والدك.

سألت:

— مين؟

أجابت:

— اسمه عادل.

ثم نظرت إلى ماجد.

— وهو والدك.

تراجع ماجد خطوة.

— إيه؟

— خالد لم يكن يخاف من عائلة فؤاد.

ثم نظرت إليّ.

— كان يخاف من عادل، والد ماجد.

شعرت أن كل شيء توقف.

قلت:

— لكن أمي قالت إن أبويا كان يخاف من عيلة ماجد.

قالت ليلى:

— لأنها لم تعرف الحقيقة كاملة.

ثم اقتربت مني وهمست:

— والدك لم يختفِ بسبب ما فعله.

— أمال بسبب إيه؟

نظرت إلى عيني.

— لأنه اكتشف أن عادل كان يستخدم سامر للوصول إلى شيء أكبر.

— إيه؟

صمتت.

ثم قالت:

— إليكِ.

شعرت أن قدمي لم تعودا تحملانني.

— أنا؟

أومأت.

— أنتِ كنتِ المفتاح.

قبل أن أسألها ماذا تقصد...

انطفأت أنوار الممر.

سمعنا صوت خطوات.

ليلى تغير وجهها.

— وصلوا.

قال ماجد:

— مين؟

نظرت إلى الباب.

— عادل.

ثم أمسكت يدي.

— لازم نخرج من هنا فورًا.

لكن قبل أن نتحرك، سمعنا صوت رجل من آخر الممر:

— ليلى!

تجمدت.

كان الصوت هادئًا.

باردًا.

ثم أضاف:

— انتهى وقت الاختباء.

نظر ماجد إليّ.

وأمسكت بيده.

وفي تلك اللحظة أدركت شيئًا أخافني أكثر من كل الأسرار السابقة:

لم أعد أبحث عن الحقيقة.

الحقيقة هي التي بدأت تبحث عني.