بـدايـة الـعـاصـفـة

الــفـصـل الأول .

"البدايات الهادئة قد تخفي أعنف العواصف."

لم تكن السماء في ذلك الصباح تمطر، لكنها كانت مغطاة بغيوم رمادية ثقيلة، وكأنها تحمل في جوفها حكاية لم تُروَ بعد.

انسابت نسمات الخريف الباردة بين أشجار الطريق المؤدي إلى ثانوية النهضة، فتناثرت الأوراق اليابسة فوق الأرصفة في مشهد بدا هادئًا، إلا أن ذلك الهدوء كان يخفي شيئًا لا يمكن لأحد أن يتوقعه.

توقفت سيارة الأجرة أمام البوابة الرئيسية.

دفعت ليان الأجرة، ثم نزلت بخطوات هادئة، تعدل حقيبتها فوق كتفها قبل أن ترفع يدها إلى القلادة الفضية المعلقة حول عنقها.

لم تكن تلك القلادة زينة.

بل كانت آخر ما تبقى لها من والدها.

مررت أصابعها عليها برفق، وأغمضت عينيها للحظة.

همست بصوت لا يكاد يسمع:

"صباح الخير... يا أبي."

ثم تابعت سيرها.

كانت ليان في الثامنة عشرة من عمرها، صاحبة شعر أسود طويل وعينين بنيتين تميلان إلى السواد، لكن أكثر ما كان يلفت الأنظار فيها هو ذلك الهدوء الغريب الذي يحيط بها، وكأنها تحمل في قلبها عمرًا أطول من سنواتها.

لم تكن تعرف والدتها.

فقد رحلت بعد أيام قليلة من ولادتها، إثر مضاعفاتٍ صحيةٍ شديدة أصابتها بعد الولادة، ولم يتمكن الأطباء يومها من إنقاذها.

كبرت ليان وهي لا تملك من والدتها سوى بضع صور قديمة، وثوب صغير احتفظ به والدها داخل صندوق خشبي، ورسائل قصيرة كانت قد كتبتها خلال أشهر حملها، تخبر فيها طفلتها التي لم تولد بعد كم تنتظر لقاءها.

أما والدها...

فقد حمل الحزن في قلبه، لكنه لم يسمح له بأن يسرق منه ابنته.

تعلم كيف يصفف شعرها كل صباح رغم أنه لم يفعل ذلك من قبل.

تعلم إعداد الطعام، وخياطة أزرار ملابسها، ومساعدتها في واجباتها المدرسية.

كان يحضر اجتماعات المدرسة، ويصفق لها في الاحتفالات، ويجلس إلى جوارها عندما تمرض، ويحكي لها قصة قبل النوم كل ليلة.

لم يحاول يومًا أن يعوضها عن أمها...

بل حاول أن يمنحها حبًا يكفيها لتشعر أنها لم تكن وحيدة.

ولذلك...

لم يكن بالنسبة إلى ليان مجرد أب.

كان عالمها بأكمله.

حين دخلت المدرسة، بدأت الهمسات تدور بين الطلاب كعادتها.

"إنها ليان."

"لم أرها تضحك منذ سنوات."

"ما زالت ترتدي القلادة نفسها."

سمعت بعضها...

وتجاهلت جميعها.

كانت تؤمن أن الناس يحكمون على ما يرونه فقط، أما ما يختبئ داخل القلوب فلا يعرفه أحد.

واصلت سيرها حتى وصلت إلى الصف، وجلست في المقعد الأخير بجوار النافذة، المكان الذي اعتادت الجلوس فيه منذ بداية المرحلة الثانوية.

في الساحة الخارجية، كان آدم يقف مع مجموعة من أصدقائه.

كان شابًا طويل القامة، ذا شعر بني وعينين يملؤهما الحماس.

ابتسم أحد أصدقائه وهو يلاحظ نظراته المتجهة نحو النافذة.

قال مازحًا:

"ما زلت تنظر إليها كل صباح؟"

ابتسم آدم دون أن يحاول الإنكار.

"أحيانًا أشعر أنها تحمل قصة لا يعرفها أحد."

ضحك صديقه وقال:

"وأنت تريد أن تكون بطل تلك القصة؟"

نظر آدم إلى ليان من بعيد، ثم قال بهدوء:

"لا... أريد فقط أن أعرف لماذا تبدو وحيدة إلى هذا الحد."

أما في الطابق الثالث...

فكان سليم يقف صامتًا بجوار النافذة.

لم يكن يراقب الطلاب.

بل كان يراقب القلادة التي تتلألأ حول عنق ليان كلما انعكس عليها ضوء الشمس.

اقترب منه أحد زملائه.

"ألا تنوي النزول؟"

أجاب دون أن يحول نظره:

"بعد قليل."

غادر زميله، بينما بقي سليم يحدق في القلادة، وقد ارتسمت في عينيه نظرة امتزج فيها القلق بالحنين.

ثم همس بكلمات لم يسمعها أحد:

"ما زلتِ ترتدينها... إذن لم يضِع الأمل."

بدأت الحصة الأولى.

فتح المعلم كتابه، وبدأ يشرح الدرس، لكن عقل ليان كان بعيدًا.

كان مشغولًا بذكرى لا تفارقها.

قبل ست سنوات...

في صباحٍ مشرق، اصطحبها والدها إلى البحيرة القديمة.

كانت في الثانية عشرة من عمرها.

جلسا تحت شجرة كبيرة تطل على الماء، ثم أخرج من جيبه علبة مخملية صغيرة.

فتحها.

كانت بداخلها هذه القلادة.

علقها حول عنقها، ثم أمسك بيديها وقال بابتسامة دافئة:

"إن جاء يوم وشعرتِ أن العالم كله يكذب عليك... فلا تنزعي هذه القلادة أبدًا، فهي الشيء الوحيد الذي سيقودك إلى الحقيقة."

رفعت رأسها نحوه باستغراب.

"أي حقيقة يا أبي؟"

ابتسم، لكن ابتسامته كانت تخفي شيئًا من القلق.

"حين يحين الوقت... ستعرفين."

لم تفهم يومها ما قصده.

وبعد ثلاثة أيام فقط...

أعلنت الشرطة أن والدها توفي في حادث سير أثناء عودته من عمله.

أُغلقت القضية بسرعة.

وقيل للجميع إنها كانت مجرد حادثة مؤسفة.

لكن ليان...

لم تستطع يومًا أن تتخلص من شعور غريب، شعور كان يخبرها أن شيئًا ما في تلك القصة لم يكن صحيحًا.

رن جرس انتهاء الدوام.

خرج الطلاب تباعًا من المدرسة.

أما ليان، ففضلت الانتظار حتى خلت الممرات.

حملت حقيبتها وغادرت بهدوء.

لم تكن تعلم...

أن عيني رجل داخل سيارة سوداء متوقفة في الجهة المقابلة للمدرسة، كانتا تتابعان كل خطوة تخطوها.

أخرج الرجل صورة قديمة.

فيها والد ليان يحمل طفلته الصغيرة بين ذراعيه.

مرر إصبعه على الصورة، ثم قال بصوت منخفض:

"لقد حان الوقت..."

وفي اللحظة نفسها...

رفعت ليان يدها تلامس القلادة، دون أن تدري أن رحلتها نحو الحقيقة قد بدأت بالفعل.انتهى الدوام الدراسي، وغادرت ليان المدرسة بخطوات هادئة كعادتها. كانت تمشي بمحاذاة الرصيف، بينما أخذت أشعة الشمس الذهبية تميل نحو الغروب، فارتسمت ظلال الأشجار الطويلة على الطريق.

كانت المدينة تعيش يومًا عاديًا...

باعة متجولون ينادون على بضاعتهم، أطفال يركضون في الحديقة القريبة، وحافلات تقل الطلاب إلى منازلهم.

كل شيء بدا طبيعيًا...

إلا قلب ليان.

لم تستطع أن تتخلص من الشعور الذي لازمها منذ الصباح، وكأن شيئًا ينتظرها في نهاية هذا اليوم.

وصلت إلى منزلها.

كان منزلًا صغيرًا من طابق واحد، تحيط به حديقة متواضعة زرعها والدها بيديه قبل سنوات.

ما زالت شجيرات الياسمين تنمو عند السور، رغم أنه لم يعد هناك من يعتني بها كما كان يفعل.

توقفت عند الباب لحظة.

وأخرجت المفتاح من حقيبتها.

لكن قبل أن تدخله في القفل...

ترددت.

كان الصمت الذي يلف المنزل مختلفًا.

ليس مخيفًا...

بل حزينًا.

ذلك النوع من الصمت الذي يذكر الإنسان بمن رحل ولن يعود.

فتحت الباب ببطء.

استقبلتها رائحة الخشب القديمة، ممزوجة برائحة الكتب التي كان والدها يعشقها.

أغلقت الباب خلفها، ثم خلعت حذاءها، وسارت في الممر الضيق المؤدي إلى غرفة الجلوس.

كل شيء بقي كما كان.

الأريكة ذاتها.

المصباح القديم.

الساعة المعلقة على الحائط.

وصورة كبيرة تجمعها بوالدها يوم تخرجها من المرحلة الابتدائية.

توقفت أمام الصورة.

مدت يدها تمسح الغبار عن إطارها.

ثم ابتسمت ابتسامة حزينة.

"اشتقت إليك..."

خرجت الكلمات منها تلقائيًا، حتى إنها لم تشعر بأنها قالتها بصوت مرتفع.

ساد الصمت.

ولم يجبها أحد.

تنهدت، واتجهت نحو المطبخ.

وضعت الماء على الموقد لتحضير الشاي، كما كانت تفعل كل مساء.

كانت تلك عادة تعلمتها من والدها.

كان يقول دائمًا:

"لا يوجد يوم سيئ لا يستطيع كوب شاي دافئ أن يجعله أقل قسوة."

ابتسمت رغم حزنها.

ثم أخرجت كوبين من الخزانة...

توقفت.

حدقت فيهما طويلًا.

كانت تفعل ذلك دون وعي.

كوب لها...

وكوب لوالدها.

أغمضت عينيها، ثم أعادت أحد الكوبين إلى مكانه ببطء.

"ما زلت أنسى..."

همست وهي تشعر بوخزة في قلبها.

بعد أن انتهت من شرب الشاي، حملت الكوب إلى المغسلة، ثم اتجهت نحو غرفة والدها.

لم تدخلها منذ أسبوعين.

كانت تخشى أن تعبث بشيء من متعلقاته، وكأنها بذلك ستفقد آخر ما تبقى منه.

دفعت الباب برفق.

صرّ المفصل الخشبي بصوت خافت.

دخلت.

كان كل شيء مرتبًا كما تركه.

على المكتب، رُصّت الكتب بعناية.

وبجانبها نظارته الطبية، وقلمه الأسود، ومذكرة صغيرة لم يكتمل ما كُتب فيها.

اقتربت منها.

فتحتها.

كانت الصفحة الأخيرة تحتوي على سطر واحد فقط.

"بعض الحقائق لا تُخفى إلى الأبد."

تجمدت في مكانها.

كانت تلك آخر جملة كتبها والدها.

رفعت المذكرة بين يديها، وأخذت تقرأ السطر مرة أخرى.

هل كان يقصد شيئًا بعينه ؟

أم أنها مجرد فكرة عابرة كتبها ؟

وضعت المذكرة في مكانها.

ثم جلست على الكرسي الذي كان يجلس عليه والدها كل ليلة.

رفعت رأسها.

فوق المكتب...

كان هناك رف صغير يضم عشرات الكتب.

وفي الزاوية اليمنى...

صندوق خشبي قديم.

لم يكن كبيرًا.

لكنه بدا مألوفًا.

اتسعت عيناها.

تذكرت فجأة...

كان والدها يمنعها دائمًا من فتح ذلك الصندوق.

وكلما سألته عنه، كان يبتسم ويقول:

"سيأتي يوم يصبح كل ما بداخله ملكًا لك... ولكن ليس الآن."

نهضت ببطء.

شعرت بأن نبضات قلبها تتسارع.

مدت يدها نحو الصندوق.

توقفت قبل أن تلمسه مباشرة.

كان الغبار يغطي سطحه، مما يعني أنه لم يُفتح منذ سنوات.

ابتلعت ريقها.

ثم أمسكت بالمقبض النحاسي الصغير…

ورفعته ببطء… عندما قامت بفتحه انبعثت منه رائحة الورق القديم، تلك الرائحة التي تشبه الذكريات؛ لا تُرى، لكنها توقظ في القلب ما ظن الإنسان أنه نسيه.

ترددت ليان للحظة قبل أن تنظر إلى ما بداخله.

لم تجد ذهبًا، ولا أوراقًا رسمية، ولا أسرارًا كما كانت تتخيل وهي صغيرة.

بل وجدت حياةً كاملة...

مرتبة بعناية.

في الأعلى كانت هناك بطانية صغيرة مطوية بإتقان، ذات لون أبيض مائل إلى العاجي، وقد بهت لونها مع مرور السنوات.

مدت يدها إليها برفق.

ما إن لمستها حتى انزلقت ورقة صغيرة كانت موضوعة فوقها.

التقطتها.

كُتب عليها بخط والدها:

"هذه أول بطانية التففتِ بها بعد ولادتك."

ارتجفت شفتاها.

ضمت البطانية إلى صدرها للحظات، وأغمضت عينيها.

حاولت أن تتخيل نفسها رضيعة بين ذراعي والدها...

ورجلًا فقد زوجته بعد أيام قليلة من ولادة طفلته، لكنه كان مضطرًا أن يبتسم كلما نظرت إليه ابنته، حتى لا تشعر بالحزن الذي كان ينهشه.

أعادت البطانية إلى مكانها، وهي تمسح دمعة تسللت إلى خدها.

أسفلها...

كانت مجموعة من الصور.

بدأت تتصفحها واحدة تلو الأخرى.

صورة لوالدها يحملها وهي رضيعة.

وأخرى وهي تخطو خطواتها الأولى بينما كان يفتح ذراعيه لها.

وثالثة في أول يوم دراسي، حيث كان يقف خلفها مبتسمًا، بينما كانت هي تعبس لأنها لم تكن تريد الذهاب إلى المدرسة.

ابتسمت رغم دموعها.

"كنت تعرف دائمًا كيف تجعلني أضحك..."

همست وهي تمرر أصابعها على الصورة.

ثم توقفت فجأة.

كانت هناك صورة لم ترها من قبل.

رجلٌ شاب ... وإلى جانبه امرأة تبتسم بحنان.

اتسعت عيناها.

التقطت الصورة بسرعة.

كانت المرأة جميلة، ذات شعر أسود طويل وعينين تشبهان عينيها إلى حدٍ بعيد.

لم تحتج إلى أحد ليخبرها.

لقد عرفت...

هذه أمي.

جلست ببطء على الكرسي، وكأن ساقيها لم تعودا قادرتين على حملها.

ظلت تتأمل الصورة طويلًا.

كانت هذه أول مرة ترى والدتها وهي تبتسم.

لطالما كانت الصور التي احتفظت بها في ألبوم العائلة رسمية وباهتة.

أما هذه...

فكانت مليئة بالحياة.

شعرت ليان بغصة في حلقها.

وقالت بصوت متهدج:

"كنتِ جميلة..."

ثم ابتسمت بحزن وأضافت:

"أشبهك قليلًا... أليس كذلك؟"

ساد الصمت.

لكنها شعرت، لأول مرة منذ سنوات، أن والدتها لم تعد مجرد اسم تسمعه في القصص.

بل إنسانة حقيقية.

أم...

كانت تتمنى أن تعيش لترى ابنتها تكبر.

وبين الصور...

وجدت ظرفًا صغيرًا مربوطًا بشريط أزرق باهت.

كُتب على واجهته:

"إلى ليان... عندما تكبر."

تسارعت نبضات قلبها.

مررت أصابعها على الكلمات برفق، وكأنها تخشى أن تتلاشى إذا لمستها بقوة.

فتحت الظرف بحذر.

كان بداخله عدد من الأوراق.

لكن الورقة الأولى كانت مختلفة.

كان الخط أنعم...

وأكثر رقة.

لم يكن خط والدها.

بدأت تقرأ.

**"إلى صغيرتي ليان...

لا أعلم إن كنت سأكون إلى جوارك عندما تقرئين هذه الكلمات، لكنني أرجو أن تعرفي شيئًا واحدًا...

لقد أحببتك قبل أن أراك.

كنت أحدثك كل ليلة، وأنت ما زلتِ تكبرين داخلي .

وكنت أتخيل لون عينيك، وضحكتك، وحتى الطريقة التي ستنادينني بها.

إن لم يمنحني الله فرصة أن أراك تكبرين، فأرجو ألا تحزني كثيرًا.

يكفيني أنني شعرت بوجودك... وأنك كنتِ أجمل هدية في حياتي."**

توقفت ليان عن القراءة.

لم تستطع أن تكمل.

غامت عيناها بالدموع.

وضمت الرسالة إلى صدرها، وهي تبكي بصمت.

لم يكن بكاء يأس...

بل بكاء شوق.

شوق إلى شخص لم تمنحه الحياة فرصة أن يعرفها.

وبعد دقائق...

مسحت دموعها، وأخذت نفسًا عميقًا.

ثم أعادت الرسالة بعناية إلى الظرف.

لكنها لاحظت أن في أسفل الصندوق ظرفًا آخر.

كان مختلفًا.

أكبر حجمًا.

ولونه بني داكن.

وعلى واجهته، كٌتبت كلمات بخط والدها ، جعلت قلبها يتوقف للحظة :

"إلى ليان... لا تفتحي هذه الرسالة إلا عندما تشعرين أن الوقت قد حان لمعرفة الحقيقة."

تجمدت أناملها فوق الظرف.

رفعت رأسها نحو صورة والدها المعلقة على الجدار.

ثم همست بصوت بالكاد خرج من بين شفتيها:

"هل... حان الوقت فعلًا.؟"