الفصل السادس

ارتفعت فوهة السلاح إلى مستوى عينيها تمامًا، ولم يكن في يد الرجل أي ارتعاش، فقط ذلك الثبات البارد الذي يجعل الموت يبدو قرارًا إداريًا أكثر منه فعلًا عنيفًا. في اللحظة نفسها، شعرت ليان بوجود كمال أمامها، ليس كجسد فقط، بل كحاجز صلب يفصلها عن الرصاصة، وكأن المسافة القصيرة بينهما تحولت إلى شيء أثقل من مجرد فراغ.

لم يقل "لا تتحركي" هذه المرة. لم يحتج. جسده قالها.

صوت الرجل جاء منخفضًا، محسوبًا: "أعيدي البطاقة."

لم تنظر إليه. بقيت عيناها على السلاح، وعلى الإصبع المستقر على الزناد، وعلى المسافة التي يمكن أن تختفي فيها حياتها بين نبضتين. ثم، دون أن تدرك أنها تفعل، رفعت يدها قليلًا، بطاقة الذاكرة بين أصابعها، ليس لتسلمها، بل لتقيس وزنها مرة أخيرة، كأنها تريد أن تتأكد أن كل هذا الدم والخوف والانهيار مربوط بهذا الشيء الصغير.

قالت بهدوء غير متوقع: "ومن يضمن أنني سأبقى حية بعد ذلك؟"

لم يبتسم الرجل. "أنتِ بالفعل حية بسببها."

الجملة دخلت مباشرة، بلا زينة، بلا تهديد صريح، لكنها حملت الحقيقة الثقيلة التي لم تكن تحتاج إلى شرح. حياتها الآن ليست حقًا لها، بل مؤجلة، مربوطة بشيء لا تفهمه بعد.

قبل أن ترد، تحرك كمال.

لم يكن اندفاعًا عشوائيًا، بل حركة محسوبة رغم الألم، جسده انحرف نصف خطوة فقط، كأنه يعيد رسم الزاوية بين الرصاصة وبينها، ويده ارتفعت ببطء، ليس لتهاجم، بل لتطلب.

"أعطني إياها."

كانت الجملة موجهة لها، لكن عينيه لم تتركا الرجل.

ارتجفت أصابعها للحظة، لا خوفًا، بل غضبًا. "ولماذا أثق بك؟"

لم يرفع صوته. "لأنهم لن يتركوكِ بعد أن يأخذوها."

ساد صمت قصير، ثقيل، وكأن كل الاحتمالات انضغطت داخله. لم يكن خيارًا بينه وبينهم. كان خيارًا بين خطرين، بين نوعين من الخيانة، بين موت سريع أو حقيقة بطيئة تلتهمها.

ثم حدث شيء لم تتوقعه.

انخفض السلاح قليلًا.

ليس كثيرًا، فقط بمقدار شعرة، لكن كافٍ ليكشف أن الرجل لم يكن يريد قتلها الآن، بل كان ينتظر قرارها.

وهذا ما جعلها أخطر.

رفعت البطاقة أكثر، عيناها الآن انتقلتا بين الاثنين، بين الرجل الذي يريدها حيّة لسبب مجهول، والرجل الذي كان يجب أن يكون عدوها لكنه يقف الآن كأنه آخر خط دفاع.

ثم، فجأة، تحركت.

لم تعطِ البطاقة لأي منهما.

بدلًا من ذلك، أدارت معصمها بسرعة، وألقت بطاقة الذاكرة أسفل السيارة القريبة، حيث انزلقت تحت الهيكل المعدني واختفت في الظلام.

في اللحظة نفسها، انفجر التوتر.

صرخ الرجل: "أمسكوها—"

لكن كمال كان أسرع.

اندفع للأمام، لم يكن هجومًا مباشرًا، بل تعطيل، جسده اصطدم بأول رجل قبل أن يستعيد توازنه، ويده ضربت السلاح بعيدًا عن خطها، صوت ارتطام المعدن بالأرض تردد في المكان، ثم سقط أحدهم على ركبته.

ليان لم تنتظر.

تحركت فورًا نحو السيارة، انخفضت، زحفت تقريبًا، يدها تبحث في الظلام تحت الهيكل، أصابعها تتحسس الأرض الباردة، الزيت، الغبار، حتى لمست شيئًا صلبًا صغيرًا.

البطاقة.

سحبتها في اللحظة التي سُمعت فيها رصاصة أخرى.

الصوت هذه المرة لم يكن مكتومًا.

ارتد في الموقف كأنه انفجار صغير، وشعرت به في صدرها قبل أن تفهم مصدره. رفعت رأسها بسرعة، فرأت أحد الرجال يسقط للخلف، ودمه ينتشر على الأرض.

كمال.

كان واقفًا، يده مرفوعة، سلاح ليس سلاحه، لكنه يستخدمه الآن بدقة باردة، عينه لم ترف، وكأنه لا يطلق النار بل يختار مواقع سقوط الأشياء.

لكن النزيف كان أسوأ الآن.

خط أحمر واضح يمتد من جانبه، ينزل ببطء لكنه ثابت، ومع ذلك لم يتراجع، لم يطلب مساعدة، لم ينظر حتى إلى نفسه.

نظر إليها.

تلك النظرة مرة أخرى.

أمر صامت.

اركضي.

لكن هذه المرة، لم تتحرك.

وقفت.

لجزء من الثانية فقط، لكنها كانت كافية لتغير كل شيء داخلها. لم يكن قرارًا عقلانيًا، بل شيء أعمق، شيء لم تستطع تسميته. ربما لأن الهروب مرة أخرى يعني أن تترك كل الأسئلة خلفها، وربما لأن جزءًا منها لم يعد قادرًا على رؤية كمال يسقط دون أن يفهم لماذا يقف.

صرخت: "توقفوا!"

الصوت خرج أعلى مما توقعت، حادًا، مزعجًا، كأنه كسر إيقاع العنف للحظة قصيرة. أحد الرجال التفت إليها، وهذا كان كافيًا.

كمال تحرك.

ضربة سريعة، مباشرة، الرجل سقط، والسلاح انزلق بعيدًا. لم يدم الاشتباك طويلًا، لكنه كان كثيفًا بما يكفي ليترك الأرض مليئة بالأجساد المتحركة ببطء أو الساكنة تمامًا.

ثم عاد الصمت.

ليس صمتًا كاملاً، بل ذلك النوع الثقيل الذي يأتي بعد العنف، حين يتوقف كل شيء فجأة، لكن التوتر يبقى معلقًا في الهواء.

تنفست ليان ببطء، يدها لا تزال تقبض على بطاقة الذاكرة، قلبها يضرب بقوة، لكنها لم تتحرك.

كمال كان لا يزال واقفًا.

لثوانٍ.

ثم انخفض.

ليس سقوطًا كاملًا، بل تراجع، جسده استند إلى السيارة، يده ضغطت على الجرح بقوة أكبر، وكأنه أخيرًا سمح لنفسه أن يشعر.

اقتربت خطوة.

ثم توقفت.

المسافة بينهما لم تكن كبيرة، لكنها كانت مليئة بكل ما لم يُقال بعد. بكل الشك، بالغضب، بالحقيقة التي لم تكتمل، وبشيء آخر بدأ يتشكل رغماً عنها.

قالت بصوت أخفض: "لا تمُت الآن."

رفع عينيه إليها ببطء، وكأن الجملة وصلت إليه من مكان بعيد. لم يبتسم، لكنه قال: "ليس بعد."

اقتربت أكثر هذه المرة، دون أن تفكر، دون أن تحلل، فقط تحركت. ركعت أمامه، يدها ترددت للحظة قبل أن تلامس جانبه، ثم ضغطت على الجرح كما يفعل من لا يملك خبرة لكنه يرفض أن يترك.

تألم.

رأته في عينيه، في شدّ فكه، في أنفاسه التي صارت أثقل. لكنها لم تسحب يدها.

قالت: "أنت تنزف أكثر مما يجب."

"وأنتِ تتحدثين أكثر مما يجب."

رغم كل شيء، كادت تبتسم.

لكنها لم تفعل.

رفعت البطاقة أمامه، قريبة من وجهه هذه المرة. "هذا… كل شيء بدأ بسببه، أليس كذلك؟"

نظر إليها، ثم إلى البطاقة، ثم عاد إليها. لم يجب مباشرة.

وهذا كان الجواب.

سحبت نفسًا بطيئًا، ثم قالت: "إذا فتحته الآن… لن أعود كما كنت."

"أنتِ بالفعل لم تعودي."

صمتت.

لأنها تعرف.

ثم، ببطء، أخرجت هاتفها.

يدها لم ترتجف هذه المرة.

أدخلت البطاقة.

الشاشة أضاءت.

ملف واحد فقط.

اسم واحد.

فتحت الملف.

وفي اللحظة التي ظهر فيها الفيديو، تجمدت أنفاسها.

الصورة كانت واضحة.

مكتب قديم… إضاءة خافتة… ووجه تعرفه أكثر من نفسها.

والدها.

لكن لم يكن وحده.

كان يجلس أمام كمال.

يتحدث معه.

بهدوء.

بثقة.

كما لو أنهما… في نفس الجانب.

توقفت الدنيا داخلها.

الصوت خرج من الفيديو، منخفضًا لكنه واضح:

"إذا حدث لي شيء… خذ ليان و—"

انقطع التسجيل.

انطفأت الشاشة فجأة.

رفعت رأسها ببطء شديد.

نظرت إلى كمال.

هذه المرة… ليس كعدو.

ولا كحليف.

بل كشيء أخطر بكثير.

شيء كانت حياتها كلها مبنية على فهمه بشكل خاطئ.

همست، بصوت لم تعرفه لنفسها من قبل:

"أنت… كنت معه."

لم ينكر.

لم يبرر.

فقط نظر إليها.

وفي عينيه… نفس السر الذي بدأ يكشف نفسه.

لكن قبل أن ينطق، جاء صوت بعيد.

سيارات.

أكثر من واحدة.

تقترب بسرعة.

رفع كمال رأسه قليلًا، استمع، ثم قال بهدوء متعب:

"اللعبة الحقيقية… بدأت الآن."

وفي انعكاس شاشة الهاتف السوداء بين يديها، رأت ليان وجهها لأول مرة…

مختلفًا تمامًا.