الفصل السابع

ظل عاصر واقفًا أمام ليال، وعيناه معلقتان بالصورة القديمة التي تحمل وجه أبيه.

لم يكن يخشى أن يكتشف الناس أخطاء والده؛ فقد مات الرجل منذ سنوات، ولم يعد قادرًا على الدفاع عن نفسه. ما أرعبه حقًا أن يرى تلك الصورة في يد امرأة لا تعرف شيئًا عن عائلته، لكنها تحمل من الأسئلة ما يكفي لنسف كل ما ظن أنه يعرفه عن ماضيه.

مد يده نحو الصورة.

— من أين حصلتِ على هذه؟

سحبتها ليال بعيدًا عنه.

— وجدتُها داخل ظرف وُضع على مكتبي هذا الصباح. أعتقد أن السؤال الأهم هو: لماذا يظهر والدك إلى جوار والدي وفؤاد الشربيني؟

اشتدت ملامحه.

— لا أعرف.

— أهذا كل ما لديك لتقوله؟

— وهل تتوقعين مني أن أختلق إجابة حتى تشعري بالرضا؟

وقفت ليال في مواجهته، وقد تراجع خوفها أمام الغضب.

— لا أتوقع منك اختلاق شيء. أتوقع فقط ألا تعاملني وكأنني موظفة فضولية تتدخل فيما لا يعنيها. الرجل الموجود في هذه الصورة هو أبي، وقد مات تاركًا وراءه أسئلة لم أجد لها إجابة. ثم أكتشف أن والدك كان يعرفه، وأن ملفًا متعلقًا به اختفى من الأرشيف، والآن تطلب مني أن أهدأ لأنك لا تعرف شيئًا!

صمت عاصر لحظة، ثم وضع الصورة على المكتب بحذر.

— أنت محقة في غضبك، لكنني لن أسمح لك باتهام أحد دون دليل، لا والدي ولا غيره.

ضحكت ليال بمرارة.

— أتدري ما المشكلة؟ أنك تتحدث عن الأدلة وكأنها تظهر وحدها، بينما هناك شخص يمحوها أمام أعيننا!

اقترب منها خطوة، وخفض صوته.

— ولهذا السبب تحديدًا يجب أن نعمل معًا، لا أن يتحول كل حديث بيننا إلى معركة.

نظرت إليه مباشرة.

— العمل معًا يتطلب الصدق، يا عاصر. هل تستطيع أن تعدني بأنك لن تخفي عني أي معلومة تتعلق بوالدي؟

تردد لجزء من الثانية، لكنه كان كافيًا لتلاحظه.

قال أخيرًا:

— أعدك بأنني سأخبرك بكل ما أعرفه.

لم تبدُ مقتنعة تمامًا، لكنها التقطت حقيبتها واتجهت نحو الباب.

— إذن ابدأ بالبحث عن فؤاد الشربيني. أظن أنه يعرف أكثر مما يريدنا أن نعرف.

وقبل أن تخرج، أوقفها صوته:

— ليال.

التفتت.

— نعم؟

نظر إليها طويلًا، وكأنه يريد أن يقول شيئًا يتجاوز القضية، لكنه تراجع في اللحظة الأخيرة.

— لا تذهبي إلى أي مكان وحدك اليوم.

رفعت حاجبها.

— هل هذا أمر إداري؟

— اعتبريه تحذيرًا.

— سأعتبره نصيحة حين تتعلم تقديمها دون أن تتصرف وكأن العالم ملكك.

خرجت، وأغلقت الباب خلفها.

بقي عاصر مكانه، ثم التقط الصورة مرة أخرى. لم يستطع تجاهل الكتابة الموجودة على ظهرها، ولا الكلمات التي لم يرغب في قراءتها بصوت مرتفع.

«اسألي عاصر عن الصفحة الأخيرة.»

أي صفحة أخيرة؟

ولماذا شعر بأن الإجابة التي يبحث عنها قد تكون مدفونة في المكان الذي لم يفكر يومًا في تفتيشه؟

---

بعد أقل من ساعة، استدعى عاصر فؤاد الشربيني إلى مكتبه.

دخل الرجل بملامحه الهادئة المعتادة، ووضع ملفًا على الطاولة.

— طلبت حضوري، سيدي؟

أشار عاصر إلى المقعد المقابل.

— اجلس.

جلس فؤاد، ولاحظ الصورة الموضوعة أمام المدير. لم يتغير وجهه، لكن أصابعه توقفت لحظة فوق حافة الملف الذي يحمله.

لم تفُت تلك الحركة عاصر.

دفع الصورة نحوه.

— هل تعرف هذا المكان؟

نظر فؤاد إلى الصورة، ثم أعادها إلى موضعها.

— يبدو أنه مبنى الشركة القديم.

— لا أريد تخمينات. هل تعرف الرجلين اللذين يقفان إلى جوار والدي؟

رفع فؤاد عينيه.

— أعرف والدك، بالطبع. أما الرجل الآخر، فقد يكون والد الآنسة ليال، إذا كانت الصورة تخصه.

مال عاصر إلى الأمام.

— يبدو أنك تعرف اسمها جيدًا.

— إنها موظفة في الشركة، ومن الطبيعي أن أعرف أسماء الموظفين.

— وهل من الطبيعي أيضًا أن تختفي الملفات التي تحمل توقيع والدها؟

ساد الصمت.

هذه المرة، لم يستطع فؤاد إخفاء توتره تمامًا.

قال بعد لحظات:

— لا أعرف شيئًا عن اختفاء الملفات.

— لكنك تعرف شيئًا عن هذه الصورة.

تنفس فؤاد ببطء، ثم قال:

— والدك كان يلتقي بعدد كبير من الأشخاص، ولم يكن يطلعني على تفاصيل كل اجتماع. إذا كنت تريد الحقيقة، فعليك أن تبحث في أرشيفه الخاص.

— وأين أجده؟

تردد الرجل، ثم أجاب:

— في المنزل القديم للعائلة. كانت هناك غرفة يحتفظ فيها والدك بأوراقه الشخصية، ولم يسمح لأحد بالاقتراب منها.

ظل عاصر يراقبه.

— ولماذا لم تخبرني بوجود هذه الغرفة من قبل؟

— لأنك لم تسألني عنها قط.

كانت إجابة منطقية، لكنها لم تُطمئن عاصر.

أغلق الملف أمامه.

— لا تغادر المدينة دون إبلاغي، ولا تقترب من الأرشيف القديم حتى إشعار آخر.

نهض فؤاد، وعدّل سترته.

— كما تريد، سيدي.

وقبل أن يصل إلى الباب، أضاف عاصر:

— فؤاد.

توقف الرجل.

— إذا اكتشفت أنك أخفيت عني شيئًا يتعلق بوفاة والد ليال، فلن يحميك تاريخك في هذه الشركة.

استدار فؤاد ببطء، وحدق فيه بعينين غامضتين.

— احذر، سيدي. أحيانًا تكون الحقيقة أشد خطورة من الكذبة التي نحاول الهرب منها.

ثم خرج.

وللمرة الأولى، شعر عاصر أن الرجل الذي عمل إلى جواره سنوات طويلة لم يكن مجرد موظف مخلص يخفي بعض التفاصيل، بل ربما كان أحد آخر الأشخاص الذين يعرفون ما حدث في تلك الليلة.

---

في المساء، توجه عاصر إلى المنزل القديم الذي عاش فيه والداه قبل انتقال العائلة إلى مقرها الحالي.

كان المبنى مهجورًا منذ سنوات، وقد غطى الغبار نوافذه، بينما امتدت الأعشاب البرية حول المدخل الحجري. فتح الباب بمفتاح احتفظ به داخل خزانة خاصة، ثم دخل بخطوات بطيئة.

لم يكن المكان غريبًا عنه، لكنه بدا مختلفًا في غياب والده.

مرّ بغرفة الجلوس، ثم صعد إلى الطابق العلوي حتى وصل إلى باب خشبي داكن. جرّب المفتاح، فانفتح الباب بصوت احتكاك حاد.

كانت الغرفة كما تذكرها: مكتب عريض، وخزانة كتب، وخزنة صغيرة مثبتة داخل الجدار.

اقترب من المكتب وبدأ يفحص الأدراج. وجد عقودًا قديمة، ورسائل شخصية، وبعض الصور العائلية. لكن لا شيء منها أشار إلى والد ليال.

انتقل إلى الخزانة، وأخذ يراجع الملفات واحدًا تلو الآخر، حتى عثر على صندوق معدني صغير خلف مجموعة من الكتب.

كان الصندوق مغلقًا بقفل رقمي.

جرّب تاريخ ميلاد والده، ثم تاريخ وفاته، دون جدوى.

توقف لحظة، قبل أن يكتب تاريخ ميلاده هو.

انفتح القفل.

في الداخل، وجد ظرفًا مختومًا، ودفترًا أسود، ومفتاحًا صغيرًا. تناول الظرف أولًا، فلاحظ أن اسمه مكتوب عليه بخط والده.

فتح الرسالة، وبدأ يقرأ.

«إلى عاصر،

إذا وصلت هذه الرسالة إلى يديك، فهذا يعني أن الماضي الذي حاولت إبعاده عنك قد بدأ يطاردك. لا تثق بكل ما تعرفه عن وفاة والد ليال منصور، ولا تصدق أن القضية أُغلقت كما أُعلن رسميًا.

هناك صفحة مفقودة من التقرير الأصلي، وقد احتفظت بها بعيدًا عن الجميع. لم أفعل ذلك لحماية نفسي وحدي، بل لأن ظهورها كان سيعرّض أكثر من شخص للخطر.

إن أردت معرفة الحقيقة، فابحث عن الرجل الذي يحمل اسمي في سجلات الوفاة، مع أنه لم يمت في التاريخ المسجل.»

توقف عاصر عن القراءة.

عاد إلى السطر الأخير، وقرأه مرة ثانية.

الرجل الذي يحمل اسمي في سجلات الوفاة، مع أنه لم يمت في التاريخ المسجل.

ما الذي قصده والده؟

قلب الرسالة، فلم يجد شيئًا آخر. ثم فتح الدفتر الأسود، فوجد أسماء وأرقامًا وتواريخ، وفي الصفحة الأخيرة سطرًا واحدًا تحته خط مرتين:

«الشاهد الحقيقي لم يمت... لقد عاش بيننا طوال هذه السنوات.»

وفجأة، دوّى صوت ارتطام في الطابق السفلي.

رفع عاصر رأسه، وأغلق الدفتر بسرعة.

— من هناك؟

لم يجبه أحد.

أخرج هاتفه، وشغّل ضوءه، ثم اتجه نحو الباب. نزل الدرج بحذر، متتبعًا صوت خطوات خافتة تأتي من جهة المدخل الخلفي.

وحين وصل إلى الممر، لمح ظل رجل يندفع نحو الباب.

ركض خلفه.

— توقف!

لكن الرجل قفز فوق السور الخلفي واختفى في الظلام، تاركًا خلفه قطعة ورق سقطت قرب الباب.

التقطها عاصر، وأضاء عليها بهاتفه.

كانت صورة حديثة لفؤاد الشربيني.

وعلى ظهرها كُتبت عبارة قصيرة:

«لقد تأخرت كثيرًا يا عاصر... فؤاد ليس الرجل الذي تبحث عنه.»

رفع عاصر رأسه نحو السور الذي اختفى خلفه المجهول.

للمرة الأولى، لم يعد يعرف من يطارده، ولا من يحاول مساعدته، ولا أي جانب من ماضي عائلته يمكن الوثوق به.

رن هاتفه فجأة.

كان الاتصال من رقم مجهول.

أجاب دون تردد.

جاءه صوت رجل خشن، مشوّه كأنه يتحدث من خلف حاجز:

— إذا كنت قد وجدت الرسالة، فهذا يعني أنك فتحت الصندوق.

— من أنت؟

— لا يهم من أكون. المهم أن تتوقف عن البحث قبل أن تخسر ما تبقى لك.

اشتدت قبضة عاصر على الهاتف.

— هل تهددني؟

ضحك الرجل ضحكة قصيرة.

— بل أحذرك. والد ليال لم يمت بسبب ما اكتشفه... بل بسبب الشخص الذي وثق به.

انقطع الاتصال.

ظل عاصر واقفًا في الظلام، والرسالة في يده.

ثم نظر مرة أخرى إلى صورة فؤاد.

إذا لم يكن فؤاد هو الرجل الذي يبحث عنه، فمن يكون؟

ولماذا شعر بأن اسم ليال لم يعد مرتبطًا بماضي والده فحسب، بل بمستقبله أيضًا؟