3

الضربة الأولى من حارس العهد المكسور ما نزلتش على سهيل.

نزلت على الأرض بينه وبين هيام، فشقت البلاط الحجري لنصين وطلعت منه نار باردة، نار ملهاش دخان، ريحتها زي ريحة الدم لما ينشف على حديد.

"مش هتاخدها!" صرخت هيام وجرت وقفت قدامه، رافعة سيفها الخشبي المكسور. السيف الخشبي اللي كان يبان لعبة، المرة دي كان بينور بلون عسلي، نفس لون عينيها.

الحارس بص لها كأنها ذبابة. مد إيده الحجرية، فالسيف الخشبي طار من إيدها واتكسر على الحيط.

سهيل ما فكرش. السيف اللي في إيده، اللي كان ساكت طول الرحلة، سخن فجأة لدرجة إنه لسع كفه. بص جواه، لقى انعكاسه مش هو. لقى راجل عجوز لابس نفس الخاتم اللي كان عند أبوه.

أبوه.

الصوت اللي كان طالع من كل حتة سكت، وبقى طالع من السيف نفسه:

يا سهيل يا ولدي... أنا ما اختفيتش. أنا اللي مضيت العهد الأول.

سهيل اتجمد.

جديك ماكسرش العهد عشان ينقذ ميراث. جدك كسر العهد عشان ينقذني أنا. أنا كنت مولود من غير ذاكرة زيهم، فجدك راح لحارس المرايا وقاله: خد ذاكرتي أنا، واديها لحفيدي. ومن ساعتها وأنا عايش في المرايا.

الكائن الحجري وقف. كأنه هو كمان بيسمع.

الكاهن العجوز اللي طالع من المراية ضحك، ضحكة فاضية:

"قانون الدم بيقول: الدين لا يسقط بالتقادم. جدك ادى ذاكرته، وأبوك ادى حياته جوه المرايا، وانت جيت تدي وعد؟ الوعود رخيصة يا ابن سهيل. الدم هو العملة الوحيدة هنا."

وهنا سهيل فهم.

طول عمره فاكر إن التضحية معناها إنه يختار بين اتنين بيحبهم. بس القانون الأقدم كان بيقول حاجة تانية: التضحية معناها إنك تدي حاجة منك انت، حتة من أصلك، مش من جيبك.

بص لهيام اللي واقعة على الأرض، وبص للمراية اللي فيها أبوه محبوس بقاله 27 سنة، عمره كله.

رفع السيف، وما ضربش الحارس.

ضرب المراية.

ضرب انعكاسه هو.

الزجاج اتكسر، والدم نزل من كفه على الأرض المشقوقة. أول نقطة دم لمست النار الباردة، النار اتحولت لمياه. مياه صافية.

"أنا مش هقسم على العهد ولا ههربه!" صرخ سهيل وصوته راجع بصدى في القاعة كلها. "أنا هصلحه! لو جدي ادى ذاكرته، وأبويا ادى عمره، فأنا هدي دمي. دمي اللي فيه ذاكرتهم هما الاتنين!"

الدم انتشر في الشق اللي في الأرض، والسلاسل اللي كانت مربوطة في الحارس بدأت تصدي وتقع لوحدها.

الحارس، اللي طوله 3 متر، بدأ حجره يتشقق، وبيقع منه قشرة ورا قشرة، لحد ما ظهر من جواه راجل... راجل عادي، عجوز، لابس جلابية بيضا، وشه شبه جد سهيل بالظبط.

كان هو الحارس الأول. جد سهيل.

فتح عينيه، بصل سهيل، وابتسم:

"أخيراً... حد فينا فهم. قانون الدم مش عايز دم عشان يموت. عايز دم عشان يفتكر."

المرايا كلها نورت مرة واحدة، مش أحمر، أبيض.

وهيام قامت، جرت على سهيل، مسكت إيده اللي بتنزف، وقالت الجملة اللي سهيل كان مستنيها من أول الرواية، مش كأميرة بتنقذ، كشريكة بتحارب جنبه:

"يبقى نفتكر سوا. من الأول."

وهيام قامت، جرت على سهيل، مسكت إيده اللي بتنزف، وقالت الجملة اللي سهيل كان مستنيها من أول الرواية، مش كأميرة بتنقذ، كشريكة بتحارب جنبه:

"يبقى نفتكر سوا. من الأول."

هيام قالتها ومسكت إيده اللي بتنزف.

"يبقى نفتكر سوا. من الأول."

بس سهيل ما كانش سامعها.

الدم اللي نازل من كفه ما كانش بينزل على الأرض خلاص... كان بيطلع لفوق.

نقطة.. نقطة.. بتطير عكس الجاذبية، وتدخل جوه المرايا البيضا اللي نورت القاعة كلها.

والراجل العجوز اللي طلع من جوه الحارس الحجري - جده - لسه واقف بيبص له.

"ما تسيبش المرايا تاخد دمك لوحدها يا سهيل" قال الجد بصوت مبحوح كأنه ما اتكلمش من 100 سنة. "الدم لازم يروح لصاحب الدين."

سهيل بص لأبوه المحبوس جوه السيف، السيف اللي بقى مولع نار بيضا.

"أبويا هو صاحب الدين؟"

"لأ." الجد هز راسه. "أنا."

الصمت اللي نزل على القاعة كان أتقل من الحارس نفسه.