الفصل الثاني

الساعة التاسعة مساءً.

الطابق الخمسون خاوٍ إلا من ضوءٍ واحد. ضوء مكتب "السيد آدم".

خلعت سترة البذلة. وحلّت الزّرين الأولين من قميصها. حركةٌ محرّمةٌ في النهار... مباحةٌ الآن فقط لأن الجدران لا ترى، وكاميرات المراقبة مُعطلةٌ بأمرها.

*نور* جلست على الأرض.

لا على المقعد الجلدي الضخم. على الأرض الباردة، وظهرها مسندٌ إلى المكتب الخشبي. حولها خرائط، وملفات، وصورٌ جوية لقطع أراضي الساحل الشمالي.

صفقة الساحل. الجائزة. السكين.

من يأتي بها إلى الجد... يجلس على العرش. ومن يخسرها... يخرج من الباب الذي دخل منه راسل.

فتحت الملف الأول. "قطعة الأرض رقم سبعة - منطقة سيدي حنيش".

أثمن قطعة. أنظفها. غير أن عليها نزاعاً قانونياً منذ عشر سنوات. الكل يخشى الاقتراب منها.

ابتسمت. ابتسامة "آدم" الباردة. لكن عينها... عين "نور".

"الكل يخشى..." همست لنفسها. "والجد يعلم ذلك. لذلك اختارها. لا يريد صفقة... يريد أن يرى أيّنا مجنونٌ بما يكفي ليربحها."

رفعت قلمها. وبدأت تكتب:

1. *المشكلة القانونية*: نزاع ورثة. أربعة أطراف. أحدهم مسجون.

2. *نقطة الضعف*: الوريث المسجون هو المفتاح. إن وقّع... تمت الصفقة.

3. *مشكلتي*: راسل سيصل إليه قبلي. راسل دنيء، وأنا... مقيدةٌ بقناع "السيد آدم".

توقفت عن الكتابة. نظرت إلى انعكاسها في زجاج النافذة.

"آدم" لا يذهب إلى السجون. "آدم" لا يتفاوض مع المجرمين. "آدم" نقي.

لكن "نور"... "نور" كانت تتمنى أن تفعلها. "نور" مستعدةٌ لدخول النار إن كان فيها الحل.

ضربت القلم على الأرض بغضبٍ مكتوم.

"ثمانية عشر عاماً وهو يسجنني هنا... وينتظر مني أن أحارب كالرجال، ولكن بيدين مغلولتين."

صوتٌ عند الباب. طرقةٌ واحدة. خفيفة. محفوظة.

لم ترفع رأسها. تعرفها.

"ادخل يا تيم."

انفتح الباب بهدوء. دخل *تيم*، وفي يده كيسٌ ورقي وكوبا قهوة. أغلق الباب خلفه بالمفتاح.

رآها على الأرض. وسط الأوراق. شعرها القصير مبعثرٌ من التوتر. للمرة الأولى منذ سنين... رأى "نور" قبل أن تراه هي.

لم يتكلم. وضع القهوة بجوارها. جلس على الأرض قبالها. بينهما الخرائط كأنها ساحة معركة.

فتح الكيس. شطائر شاورما. طعامها المفضل وهي صغيرة. طعام "نور"، لا "آدم".

"أتذكر؟" قالت وهي تتناول كوب القهوة. صوتها متعب. صوت نور الحقيقي خرج رغماً عنها.

"أذكر كل شيء." قال تيم وهو ينظر إلى الخرائط. "حتى شعركِ وهو على الأرض."

صمتا لحظة. الذكرى ثقيلة.

"سمعت عن الصفقة." أكمل بهدوء. "سيدي حنيش. مقبرة رجال الأعمال."

"الجد يريد مقبرة." قالت وهي ترتشف. "يريد أن يدفن أحدنا فيها."

سحب تيم ملف الوريث المسجون. "كريم التهامي. قضية مخدرات. خمسة عشر عاماً. تبقى له ثلاثة."

نظر إليها. "آدم لا يستطيع الذهاب إليه. سمعة الشركة."

صمت. ثم أكمل بنصف جملة: "...لكن نور تستطيع."

رفعت عينها إليه بحدة. "نور ماتت منذ ثمانية عشر عاماً. الجد قال."

"الجد كاذب." قالها تيم ببساطة. "وأنتِ تعلمين."

قرّب الخريطة منها. أشار بإصبعه إلى موقع السجن. سجن برج العرب.

"الزيارات يوم الثلاثاء. غداً. يمكنك الدخول بصفتك محاميةً من طرف الشركة. لن يعرفك أحد. سترتدين شعراً مستعاراً... ثياباً فضفاضة..."

"سأرتدي نور؟" قاطعته بمرارة.

"سترتدي سلاحاً." صحح لها تيم. "راسل سيلعب بطريقةٍ دنيئة. سيذهب إليه برشوة، بتهديد. أنتِ يجب أن تذهبي بالحقيقة."

مدّ يده إلى جيب سترته. أخرج بطاقة. "بطاقة زيارة. باسمٍ وهمي. استخرجتها قبل ساعة."

وضعها على الخريطة أمامها.

"إن علم الجد..."

"الجد يريدك أن تربحي." قاطعها. "ولن يعلم إلا إن خسرتِ. وإن خسرتِ... فلن يهمه أعلم أم لم يعلم."

نظرت إلى البطاقة. اسمٌ وهمي: "الأستاذة ن. الهاشمي".

*ن. الهاشمي. نور الهاشمي.*

للمرة الأولى منذ ثمانية عشر عاماً ترى الحرف "ن" بجوار اسم العائلة.

مدت يدها المرتجفة وأخذت البطاقة.

"وإن انكشف أمري؟"

اقترب تيم قليلاً. عينه في عينها. "إن انكشف أمركِ... أنا من سيقول للجد إنني أنا من زوّر الأوراق. أنا من أجبرتكِ. أنا من..."

"كفى يا تيم." وضعت يدها على يده لتسكته.

أول لمسةٍ دون قفاز "آدم". يد "نور" على يد تيم.

دفء. أمان. ثمانية عشر عاماً من الوعد.

سحبت يدها سريعاً. ارتدت قناع "آدم" ثانيةً.

"السيد آدم سيقوم بزيارة عملٍ غداً." قالت بصوتٍ رسمي. "وعلى السكرتيرة أن تحجز لي موعداً مع إدارة السجن."

وقف تيم. فهم. عادت "آدم".

"أمرك يا سيد آدم." قال باحترامٍ مصطنع. وفي عينه حزن.

قبل أن يخرج، توقف عند الباب.

"لكن تذكري..." قال دون أن يلتفت. "...آدم الذي سيقابل كريم التهامي غداً، يجب أن يفكر كما تفكر نور. لأن نور وحدها... هي من تعرف كيف تكسب القلوب الدنيئة."

وخرج. أغلق الباب.

بقيت وحدها. القهوة. الشطائر. الخرائط. وبطاقةٌ باسم "ن. الهاشمي".

نظرت إلى البطاقة طويلاً.

ثم فتحت الدرج السفلي للمكتب. الدرج المُقفل.

أخرجت منه علبةً صغيرة. فتحتها.

داخلها... خصلة شعرٍ سوداء طويلة. محفوظةٌ منذ ثمانية عشر عاماً. الخصلة الأولى التي سقطت.

أغلقت العلبة. أغلقت الدرج.

وأمسكت القلم.

بدأت تكتب خطة الحرب.

*السلاح الأول: الحقيقة.*

*السلاح الثاني: نور.*

*انتهى المشهد السابع.*

*النتيجة: 0-0... لكن "نور" قررت أن تلعب للمرة الأولى.*

---

--- سمّ العقرب*

نفس الليلة. الساعة العاشرة مساءً.

لكن ليس في برج الهاشمي الفاخر.

في الطرف الآخر من المدينة. حي شعبي قديم. شقةٌ في الدور الأرضي، رائحتها سجائر رخيصة وعرق.

*راسل* قاعد على كنبة جلد مقطعة. قدامه طاولة زجاج متسخة، عليها زجاجة ويسكي نصها فاضي، وملف أصفر مفتوح. ملف "كريم التهامي".

لافف القميص على دراعه، كاشف عن وشم عقرب أسود. بيتكلم في التليفون، وصوته واطي زي فحيح الأفعى.

"اسمعني كويس يا عسكري..." قال وهو بيصب كاس تاني. "اسمه أمين. في سجن برج العرب. عنبر 4. عايز رقم تليفونه اللي بيهرّبه. وعايزك توصّل له رسالة."

سكت يسمع. ضحك ضحكة قصيرة قذرة.

"لأ مش فلوس. الفلوس للكلاب. كريم التهامي ده مدمن قديم... وأنا عارف هو بيحب إيه. قول له... راسل الهاشمي باعت له السلام. وباعت له جرعة هدية... لو مضى على ورقة التنازل عن الأرض."

قفل الخط. رمى التليفون على الكنبة.

مسك صورة من الملف. صورة كريم التهامي. راجل في الأربعينات، وشه محفور من السجن والمخدرات.

بصق راسل على الأرض جنب الصورة.

"وريث قال... انت حتة مدمن صايع. وهتفضل صايع. والورق ده هيطلع منك يعني هيطلع."

الباب اتفتح ودخل واحد ضخم. جسمه كله عضلات، ووشه مليان ندوب. ده "شاهين". دراع راسل اليمين. كلبه المطيع.

"كله تمام يا ريس." قال شاهين. "الواد أمين العسكري هيوصل له الحاجة الفجر. بس..."

سكت.

"بس إيه يا حيوان؟ انطق."

"بس في خبر إن في محامية من شركة الهاشمي رايحة له بكرة زيارة. اسمها... ن. الهاشمي."

اتجمد الكاس في إيد راسل.

*ن. الهاشمي.*

رفع عينه ببطء لشاهين. عين فيها جنان.

"ن؟ نون؟"

قام وقف مرة واحدة. كسر الكاس على الأرض.

"كداب! مستحيل! الجد دفنها بإيده من 18 سنة!"

بدأ يمشي في الأوضة زي حيوان محبوس.

"آدم... آدم ده راجل. أنا شفته. لمسته. ده راجل!"

بس الشك... الشك دخل قلبه زي السم.

افتكر ملمس إيد "آدم" وهي بتمسكه. كانت أنعم من الورق.

افتكر صوته وهو بيقول "برا". كان فيه نبرة... نبرة مكسورة لثانية.

افتكر عين تيم. نظرة الغيرة. نظرة الخوف. تيم مش بيغير على راجل من راجل... تيم بيحمي.

وقف.

"هات لي كل حاجة عن آدم الهاشمي من يوم ما اتولد." صرخ في شاهين. "صور المدرسة. شهادات الميلاد. تقرير الدكتور اللي ولّد أمّه. كل حاجة! لو في خرم إبرة في حكايته... عايز أعرفه!"

"حاضر يا ريس." قال شاهين وهو بيرجع لورا من جنان راسل.

"ولو طلع إحساسي صح..." راسل مسك صورة كريم التهامي وكرمشها في إيده. "...لو طلع آدم ده... مش آدم."

ابتسم. ابتسامة مريض.

"يبقى أنا مش هكسب العرش بس. أنا هدمر الهاشمي كلهم. الجد اللي قال على أمي نجسة... هخليه أضحوكة العالم. هفضح إن وريثه اللي رباه 18 سنة... بنت."

رمى الورقة المكرمشة.

"اتصل بأمين تاني." أمر شاهين. "قوله الخطة اتغيرت. مش عايزين توقيع كريم التهامي بس. عايزينه يتكلم. يتكلم في التليفون ويسجّل. يقول إن السيد آدم الهاشمي بعت له واحدة ست محامية عشان تغريه. عايز فضيحة جنسية... ألّبسها له."

ضحك. ضحك بهستيريا.

"نور... آدم... مش فارقة. بكرة... هنكسر قناعك يا حلو. وقدام الجد."

*انتهى المشهد الثامن.*

*النتيجة: 0-0... لكن راسل قرر يلعب بالنار، والجاز، وجثة "نور".*

---

المعركة القادمة