part 8

بقيتُ في مكاني، متسمراً فوق ذلك المقعد الخشبي البارد، وعيناي معلقتان بالزجاج المغيم الذي تلاشت خلفه مريم منذ دقائق. كانت الطاولة أمامي تبدو كساحة معركة خاسرة؛ فنجان قهوتها الذي لم يبرد تماماً بعد

والمقعد الشاغر الذي ما زال يحتفظ بشيء من أثرها، وكراسة رسمي الملقاة في زاوية الطاولة كجثة هامدة.

مرارة الانكسار الحالي فتحت في عقلي مسام الذاكرة على مصراعيها، ولم أجد مفراً من هذا الألم سوى أن أهرب مجدداً إلى أزقة الماضي، إلى ذلك الزمن البعيد الذي كنتُ أملك فيه مريم بالكامل،

وكان لي الحق في أن أحبها، وأن أحزن منها، وأن أغير عليها بغطرسة صبيانية لم أكن أدرك قيمتها الثمينة وقتها

انعقدت الغيوم في رأسي لتعيدني إلى الوراء خمسة عشر عاماً، تحديداً في شتاء سنتنا الأخيرة معاً في الإسكندرية. أتذكر ذلك الصباح الكانوني بوضوح شديد؛ كان الضباب يلف شوارع الحي، ونسمات الهواء الباردة تجبر الجميع على دثر أنفسهم بالمعاطف الصوفية الثقيلة. كنا نتمشى كعادتنا في ممرات المدرسة الثانوية المشتركة خلال فترة الاستراحة،

وكانت مريم تسير بجانبي بمريولها الكحلي الواسع، وشعرها الأسود منسدل على كتفيها بطريقة خطفت أنظار الجميع في ذلك اليوم.

في تلك اللحظة، مررنا بمجموعة من فتيان الصف الأكبر منا، وكان من بينهم شاب يُدعى طارق، معروف بجرأته وهندامه المنمق. رأيتُه بعيني وهو يلتفت بكامل جسده نحو مريم، ويسرق نظرة طويلة، ممتلئة بالإعجاب الصريح، بل ولم يكتفِ بذلك، بل همس لرفاقه بكلمات مادحة عن عينيها الواسعتين، لتنطلق بينهم ضحكة خافتة استفزت كل أنش في رجولتي الناشئة

حينها، شعرتُ بدم يغلي في عروقي فجأة، وكأن شرارة نار قد أُلقيت في صدري. انقبضت قبضة يدي داخل جيب معطفي بقوة حتى كادت أظافري تخترق جلدي. التفتُّ نحو مريم بسرعة،

ووجدتُ وجنتيها قد صبغتا بلون وردي دافئ من الخجل والارتباك بسبب تلك النظرات. ذلك الخجل بالذات أشعل غيرتي أكثر؛ ظننتُ بغباء مراهق أنها ربما تكون قد أُعجبت باهتمامهم. توقفتُ عن السير فجأة وسط الممر المزدحم بالطلاب، والتفتُّ إليها بكامل جسدي، وحجبتُ برأسي الرؤية عن ذلك الشاب ورفاقه، وقلت لها بالعامية بنبرة حادة، ممتلئة بالحدة والتحكم الصبياني:

— "مريم.. ارفعي غطا المعطف على شعرك فوراً.. ومحمحش أشوفك بتبصي الناحية دي تاني، سامعة؟"

نظرتْ إليّ مريم وقتها بعينين متسعتين بدهشة طفولية عذبة، ولم تكن تتوقع هذه الثورة المفاجئة مني. حاولتْ أن تبتسم لتخفف من حدة الموقف، وقالت بصوت خافت يرتجف من الخجل:

— "في إيه يا أحمد؟ مالك قفشت كده ليه فجأة؟ دول زمايلنا في المدرسة ومفيش حاجة.."

قاطعتُها بلا تردد، وصوتي ينخفض ليصبح وشوشة حارقة ممتلئة بالغيرة العمياء التي لم أكن أستطيع السيطرة عليها:

— "بلا زمايلنا بلا زفت يا مريم! أنا قولت كلمتي وشعرك ده يتغطى حالاً، وملمحش عينيكي دي بتيجي في عين حد فيهم.. أنتي ليا أنا بس، ومحبش حد غريب يبصلك بالنظرات دي.. مفهوم؟"

ساد بيننا صمت قصير وسط ضجيج المدرسة. كانت أنفاسي المتسارعة تمتزج ببرودة الجو لتصنع ضباباً خفيفاً بين وجهينا المتقاربين. راقبتُ تفاصيل وجهها بدقة، وكنتُ أخشى في داخلي أن ترفض عنادي أو تثور ضد تحكمي، لكن ما حدث جعل قلبي يقفز فرَحاً؛

رأيتُ ابتسامة دافئة، ناعمة، وممتلئة بالرضا الأنثوي الخفي ترتسم على شفتيها الصغيرتين. أدركتْ مريم في تلك اللحظة أن قسوة كلماتي لم تكن إلا قناعاً يخفي خلفه عشقاً جارفاً وخوفاً طفولياً من الفقد. رفعت يديها الصغيرتين المرتجفتين من البرد، وببطء شديد، سحبت غطاء معطفها الصوفي الصغير لتغطي به خصلات شعرها الأسود، ثم نظرت إلى الأرض بخجل وقالت بنبرة

رقيقة كالموسيقى

— "حاضر يا أحمد.. مش هبص لغيرك تاني.. ارتحت؟

مشيتُ بجانبها يومها وأنا أشعر بأنني ملكتُ العالم كله في قبضة يدي. كانت غيرتي عليها هي دستوري،

وحق تملكي لبراءتها كان أمراً بديهياً لا يقبل النقاش. كنا طفلين نلعب بالحب دون أن ندري أن الأيام تخبئ لنا فصولاً من الصقيع والغربة، وأن تلك النظرات التي كنتُ أحميها بصدري ستصبح يوماً ملكاً لشخص آخر لا أعرفه.

عدتُ فجأة من سراديب تلك الذكرى الدافئة على صوت نادل الكافيه وهو يضع الفاتورة على الطاولة بجانبي، ملقياً بكلمات روتينية باردة ترحيباً بالعودة إلى الوطن. تنهدتُ بعمق، وشعرت بغصة الحاضر تخنقني بقوة أكبر بعد هذا السفر القصير في الماضي. أين ذهب ذلك الصبي الحاد الذي كان يملي شروطه بعناد؟ وأين ذهبت تلك الفتاة التي كانت تطيع غيرته بابتسامة خجولة؟

نظرتُ إلى هاتفي المحمول الملقى أمامي، حيث كان الحساب الشخصي لمريم يلمع على الشاشة البيضاء. مريم الطبيبة، امرأة الواحد والثلاثين عاماً، مريم التي أصبحت ملكاً لـ "سليم".. ذلك الغريب الذي يملك الآن حق الغيرة عليها،

وحق حمايتها، وحق النظر في عينيها كل صباح دون حواجز أو خجل. لقد تبدلت الأدوار تماماً؛ زمان، كنتُ أثور لو نظر إليها غريب في ممر المدرسة، واليوم، أنا الغريب الذي يجلس في ركن مظلم، يستجدي حساباً إلكترونياً ليطمئن عليها من بعيد لبعيد،

ويخفي عجز وانكسار روحه خلف ابتسامة مزيفة ورخيصة.

تذكرتُ كلماتي لها قبل قليل:

"خطيبك سليم ده أكيد شخص محظوظ جداً".. وكم كانت هذه الجملة تخرج من أحشائي كالجمر المشتعل. كيف سمحتُ للأيام أن تسلبني مكاني الحقيقي؟ وكيف تحولتُ من آمر ناهٍ بحكم الحب والغيرة، إلى شخص مهذب يبارك لفتاه

أحلامه على ارتباطها برجل آخر؟ الحزن الأسود الذي يغلف قلبي الآن ليس حزناً على فراقها فقط، بل هو حزن على فقدان ذاتي القديمة،

على ذلك الدفء

السكندري الذي دهسته عجلات قطار الغربة في أمريكا، وتركني مجرد هيكل لفنان مشهور، لوحاته تملأ المعارض الفخمة برسم الفقد، بينما حياته الحقيقية خالية وباردة كمرسم مهجور في الشتاء

جمعتُ أشيائي ببطء شديد، ودسستُ كراسة الرسم وقلم الرصاص في حقيبتي الجلدية. وقفتُ وأنا أشعر بثقل السنين الخمس عشرة يجثم فوق كتفي كجبل من الرصاص. نظرتُ النظرة الأخيرة إلى المقعد الفارغ، وتخيلتُ لو أنني صرختُ في وجهها عندما رن هاتفها: "لا تردي.. لا تذهبي إليه..

أنا أحمد حبيبيك القديم". لكن النضج اللعين، والوقار المفروض، وقواعد العالم العاقل، كلها قيود جعلتني أبتسم وأكذب وأتركها تمشي نحو مستقبلي الذي سرقه غيري.

خرجتُ من باب الكافيه، واستقبلني المطر السكندري الغزير بالخارج، ليمتزج بقطرات العرق الباردة على وجهي، وربما بدموع مخفية لم أجرؤ على إطلاقها أمام الناس. مشيتُ في الشارع المظلم بمفردي، أجر حقائبي وراء خطى متعثرة،

مدركاً في أعماق روحي أن هذه المدينة التي عدتُ إليها بعد كل هذه السنين لتستقبلني بمريم، قد أعطتني أثمن دروسها؛

أن بعض القطارات إذا غادرت المحطة، لا تعود أبداً، وأن رماد الذكرى قد يظل دافئاً لسنوات، لكنه لا يملك القدرة على إشعال جمر الحب من جديد بعد أن انطفأ في قلوب الآخرين.

طفل ترك لعبته قديماً، واليوم، اللعبة كبرت وأصبحت تدير حياتها الخاصة، وتتركه وحيداً تحت المطر، يبحث عن مريم القديمة في وجوه الغرباء، دون جدوى.