الفصل الرابع: أرشيف يرفض الاعتراف بالماضي

الفصل الرابع: أرشيف يرفض الاعتراف بالماضي

السنوات العشر عادت.

ظلّت العبارة مضيئة على الشاشة كجرح مفتوح، بينما كانت صرخات الناس في شوارع المدينة تتردد عبر مكبرات الصوت القديمة القادمة من غرفة الأرشيف السفلي.

وقف آدم جامدًا، عيناه معلّقتان على وجه والده الظاهر على الشاشة.

"آدم… لا تدعهم يتذكرون كل شيء."

انطفأت الصورة فجأة.

ساد صمت ثقيل.

ثم دوّى إنذار حاد من جديد، أكثر عنفًا هذه المرة، حتى ارتجفت الخزائن المعدنية من حولهم.

رفع آدم رأسه ببطء.

نظراته انتقلت من الشاشة المظلمة… إلى ليلى.

كانت تقف على بعد خطوات، وجهها شاحب، وعيناها ممتلئتان بالخوف.

قال بصوت منخفض لكنه حاد: "كنتِ معهم."

لم تجب.

اقترب خطوة.

"أجيبي."

تنفست بصعوبة. "نعم… كنت جزءًا من المشروع."

انفجر الغضب في عينيه.

"إذًا كل ما قلته كان كذبًا؟"

هزّت رأسها بسرعة. "ليس كله."

ضحك بمرارة. "أخبرتني أن أبي حاول إيقافهم… ثم رأيتك في الذكرى تقفين بجانب سامر."

قال سامر بهدوء وهو لا يزال قرب الباب: "لأن الحقيقة دائمًا أعقد من الذاكرة."

التفت إليه آدم بعنف.

"اخرس!"

لكن سامر لم يتزحزح.

"إن أردت أن تعرف ما حدث فعلًا في السنوات العشر، فالأرشيف هو المكان الوحيد الذي لا يكذب."

قطّب آدم جبينه.

"أي أرشيف؟"

ابتسم سامر ابتسامة باردة. "الأرشيف المركزي."

قالت ليلى بسرعة: "لا تصدقه."

لكن سامر تابع: "المشكلة أن الأرشيف نفسه… لم يعد يعترف بالماضي."

تبادل آدم وليلى نظرة متوترة.

ثم اهتزت الأرض تحت أقدامهم.

صرير معدني طويل انبعث من الجدار الخلفي، وبدأ جزء منه ينزلق ببطء كاشفًا عن ممر جديد.

قال سامر: "الطابق الخامس السفلي. كل السجلات الأصلية هناك."

ثم تراجع إلى الخلف.

"لكن إن لم تسرع، ستبدأ المدينة بالانهيار."

وفي اللحظة التالية، انطفأت الأضواء تمامًا.

وحين عاد الضوء الأحمر الخافت، كان سامر قد اختفى.

---

ركض آدم نحو الممر الجديد دون أن ينظر إلى ليلى.

لحقته بسرعة.

"آدم، انتظر!"

لم يتوقف.

كان الغضب، والارتباك، والألم يشتعلون داخله مع كل خطوة.

هبطا درجًا حلزونيًا ضيقًا يقود إلى عمق أكبر.

كلما نزلا، ازدادت برودة الهواء، وبدأت الجدران تتحول من إسمنت قديم إلى ألواح معدنية ناعمة، كأن المكان جزء من مختبر حديث مدفون تحت المدينة.

قال آدم بحدة وهو يواصل السير: "كم مرة كذبتِ علي؟"

ساد صمت قصير.

ثم قالت: "لم أكذب بشأن والدك."

توقف فجأة، واستدار إليها.

"لكنني رأيتك مع سامر."

خفضت عينيها.

"كنت معه في البداية."

شعر بقبضة في صدره.

"إلى أي درجة؟"

همست: "أنا من ساعدت في تصميم المرحلة الأولى من جهاز محو الذاكرة."

ساد الصمت.

لمع الغضب في عينيه.

لكن قبل أن يتكلم، سمعا صوتًا قادمًا من الأعلى.

صراخ جماعي.

أصوات سيارات تصطدم.

زجاج يتحطم.

قالت ليلى بصوت خافت: "المدينة بدأت تتذكر."

---

وصلا إلى باب إلكتروني ضخم كُتب عليه:

الأرشيف المركزي – المستوى 5

كانت لوحة التحكم تومض بضوء أحمر.

اقترب آدم.

على الشاشة ظهر طلب إدخال هوية.

مدّ يده غريزيًا.

وفجأة، وقبل أن يلمسها، أضاءت الشاشة وحدها.

ظهرت العبارة:

مرحبًا بعودتك، آدم يوسف الحداد.

المستخدم الأصلي: مصرح له.

تجمّد.

نظر إلى ليلى.

"مستخدم أصلي؟"

همست: "كنت تملك صلاحية الدخول."

"لكنني لا أتذكر."

"لأنهم محوا ذلك."

انفتح الباب بصوت هيدروليكي ثقيل.

دخل الاثنان.

كانت القاعة هائلة.

صفوف لا تنتهي من الخوادم السوداء، شاشات معلقة، وأرشيف رقمي يمتد كمتاهة مضيئة.

الضوء الأبيض البارد جعل المكان يبدو كأنه حي.

وفي منتصف القاعة، شاشة عملاقة تحمل شعارًا واحدًا:

سجل المدينة – النسخة الأصلية

اقترب آدم ببطء.

ظهرت قائمة تواريخ.

2010

2011

2012

…

ثم فراغ أسود طويل.

من 2013 حتى 2023

عشر سنوات كاملة.

لا شيء.

همس: "هذا هو الفراغ."

اقتربت ليلى من لوحة التحكم وبدأت تكتب بسرعة.

لكن الشاشة أصدرت صوت خطأ حاد.

ثم ظهرت رسالة:

السجل المطلوب غير موجود

قطب آدم جبينه. "ماذا يعني؟"

قالت وهي تنظر إلى الشاشة بقلق: "يعني أن الأرشيف نفسه لا يعترف بوجود تلك السنوات."

تصلب جسده.

"كيف يمكن لأرشيف أن ينكر زمنًا كاملًا؟"

همست: "إذا أُعيدت كتابة النظام من الجذر… يمكن."

---

اقترب آدم من إحدى الشاشات الجانبية.

بدأ يقلب في ملفات السكان.

اسم.

عنوان.

وظيفة.

ذكريات موثقة.

ثم فجأة توقف عند ملف امرأة.

مريم الحداد

اتسعت عيناه.

اسم والدته.

فتح الملف بسرعة.

ظهرت صورة والدته مبتسمة.

تاريخ الوفاة: 2014

شحب وجهه.

"هذا خطأ."

قالت ليلى: "ماذا؟"

أشار إلى الشاشة.

"أمي ماتت بعد أبي… في 2012."

اقتربت بسرعة.

قرأتها.

ثم شحب وجهها هي الأخرى.

"لا…"

رفع رأسه إليها.

"ماذا يعني هذا؟"

ابتلعت ريقها.

"يعني أن ذاكرتك بشأن وفاتها أيضًا… قد تكون مزروعة."

شعر كأن الهواء انقطع.

"ماذا؟"

حدق في الشاشة.

إن كانت أمه لم تمت حين يعتقد…

فأين كانت طوال تلك السنوات؟

ولماذا لا يتذكر شيئًا؟

فجأة، ومضة عنيفة ضربت رأسه.

رأى ممر مستشفى أبيض.

والدته مستلقية على سرير.

عينان مفتوحتان بذعر.

صوتها يهمس: "آدم… لا تسمح لهم بأخذك."

شهق، وتراجع ممسكًا رأسه.

"أنا… رأيتها."

قالت ليلى بسرعة: "الذكريات تعود."

لكن قبل أن يكمل، انطفأت كل الشاشات دفعة واحدة.

ثم أضاءت شاشة واحدة فقط في آخر القاعة.

ظهرت عليها عبارة:

الوصول إلى السجل المحظور

ثم ملف واحد.

يوسف الحداد – الملف الأخير

تسارعت أنفاس آدم.

ركض نحوه.

ضغط الملف.

بدأ الفيديو.

ظهر والده داخل غرفة مظلمة، يبدو مرهقًا، لحيته طويلة، وعيناه حمراوان من السهر.

نظر مباشرة إلى الكاميرا.

"إذا كنت تشاهد هذا، فهذا يعني أن سامر نجح."

توقف قلب آدم للحظة.

تابع يوسف: "لقد محا المدينة… لكنه لم ينجح في محو كل شيء."

ثم ظهر خلفه باب زجاجي، ومن خلاله لمحت عين آدم شيئًا جعل الدم يتجمد في عروقه.

داخل الغرفة خلف يوسف…

كان هناك عشرات الأشخاص نائمين داخل كبسولات زجاجية.

ومن بينهم…

هو نفسه.

نسخة أخرى منه.

ممدد داخل الكبسولة، موصول بالأسلاك.

همس آدم بصدمة: "لا…"

تابع يوسف في الفيديو: "النسخة التي تعيش الآن خارج المختبر ليست الحقيقة كاملة."

شحب وجهه.

نظر إلى ليلى.

لكنها كانت تنظر إلى الشاشة بخوف حقيقي.

ثم أكمل يوسف:

"لقد قسمنا الذاكرة إلى نسختين."

تجمد آدم.

"إحداهما تحمل الحياة… والأخرى تحمل الحقيقة."

ثم انقطع الفيديو فجأة.

وساد صمت قاتل.

قال آدم بصوت مكسور: "ماذا يعني… نسخة؟"

لم تجب ليلى مباشرة.

بل رفعت نظرها ببطء نحو الكبسولات المرسومة في مخطط ظهر على الشاشة.

ثم قالت بصوت بالكاد سُمِع:

"يعني أن جزءًا منك ما زال محتجزًا في مكان ما منذ عشر سنوات."

قبل أن يستوعب كلامها، دوّى صوت انفجار قوي في أعلى المبنى.

اهتزت القاعة بعنف.

وتساقطت شرارات من السقف.

ثم ظهر صوت سامر عبر مكبرات الصوت:

"آدم… لا تبحث عن ماضيك."

توقف قلبه.

ثم تابع الصوت ببرود:

"لأنك إن وجدت النسخة الأخرى… ستموت إحداكما."

وانطفأت الأنوار كلها.

وفي الظلام، بدأت الخوادم تشتعل واحدًا تلو الآخر.