الفصل 45 ما بين السطور

مرت عدة أشهر منذ استقر آدم في منزله الجديد، ومع مرور الأيام بدأت الأشياء التي كانت غريبة عنه تفقد غرابتها شيئًا فشيئًا، حتى صار وجودها في حياته يشبه الأشياء التي لا ينتبه الإنسان إلى لحظة تعوده عليها.

كان يعرف متى تصل الشمس إلى مكتبه، وأي زاوية من الحديقة تصبح أكثر دفئًا في الصباح، وأين يضع فنجانه بين الكتب دون أن يضطر إلى البحث عنه.

حتى صوت المصعد القديم، الذي كان يوقظ انتباهه في الأيام الأولى، أصبح الآن مجرد صوت بعيد يمر في المنزل ثم يختفي، مثل خطوة شخص يعرف أنه موجود ولا يحتاج إلى أن يراه.

ولم يعد يستيقظ كل صباح بذلك الشعور الغريب بأنه يعيش في مكان أُعطي له ولم يختره، فقد بدأت الأيام تترك آثارها عليه، وبدأ هو أيضًا يترك أثره على المكان.

كان يخرج متى أراد، ويقرأ ما يشاء، ويغلق هاتفه دون أن يخشى سؤالًا، ثم يعود إلى مكتبه حين يجد نفسه راغبًا في العمل.

لم يكن الماضي قد اختفى، لكنه فقد شيئًا من سلطته؛ لم يعد أول فكرة تعبر رأسه حين يفتح عينيه، ولا آخر شيء يطارده حين يطفئ الضوء.

وفي ذلك الصباح، كان جالسًا أمام مكتبه وبين يديه مخطوطة كبيرة نسبيًا، أوراقها القديمة تحمل رائحة الورق المعتق، بينما امتدت على شاشة الحاسوب صفحات الترجمة التي يعمل عليها مع مجموعة من الزملاء الذين جمعهم هذا الكتاب قبل أن تجمعهم الصداقة.

قال ياسين وهو يقلب الأوراق أمامه: "أقسم أن الكاتب كان يستطيع أن يقولها في سطر واحد، لكنه اختار أن يجعلنا نقضي نصف الصباح ونحن نبحث عن معنى جملته."

رفع آدم عينيه عن الصفحة، وقال بهدوء: "ربما لم يكن يريد أن يقولها في سطر واحد."

ابتسمت مريم وهي تضع كوبها قرب الحاسوب: "ها قد بدأ يدافع عنه، انتبهوا، بعد قليل سيخبرنا أن المشكلة ليست في الكاتب وإنما في مستوى فهمنا."

نظر إليها آدم وقال: "أنا لا أدافع عنه، أنا فقط أرفض أن نعاقبه لأننا لا نملك صبره."

ضحك ياسين وقال: "جميل، إذن نحن الآن ثلاثة ضد واحد، والكاتب معنا أيضًا."

كانت ضحكتهم خفيفة، ثم عادوا إلى الصفحات، لكن ذلك الصمت الذي أعقبها لم يكن صمت غرباء يعملون في مكان واحد، بل صمت أشخاص اعتادوا وجود بعضهم حتى أصبحت الكلمات الزائدة غير ضرورية.

قالت مريم بعد لحظات: "هناك شيء آخر يشغلني أكثر من هذه الجملة، هل لاحظتم كيف بدأ الكتاب ينتشر؟"

رفع ياسين رأسه وقال: "لاحظت، وهذا أكثر شيء يجعلني سعيدًا وخائفًا في الوقت نفسه."

نظر آدم إليه مستفسرًا، فقال ياسين: "سعيد لأن الناس بدأوا يتحدثون عنه، وخائف لأن الناس بدأوا يتحدثون عنه قبل أن ننتهي نحن من ترجمته."

قالت مريم وهي تبتسم: "وهذا يعني أن علينا أن نسرع."

هز آدم رأسه وقال: "ليس كثيرًا."

نظرا إليه معًا.

أضاف وهو يمرر إصبعه فوق أحد الأسطر: "الكتاب انتظر كل هذه السنوات حتى يصل إلينا، فلا أظن أنه سيغضب إذا منحناه أيامًا أخرى."

قال ياسين: "أنت تتحدث عن الكتاب وكأنه شخص."

أجاب آدم بابتسامة صغيرة: "أحيانًا تكون الكتب أكثر شبهًا بالبشر مما نحب أن نعترف."

سكت ياسين لحظة، ثم قال: "لهذا السبب أكره ترجمة الكتب."

ضحكت مريم وقالت: "كاذب، أنت تحبها، وإلا لما بقيت معنا حتى الآن."

نظر إليها ياسين متظاهرًا بالاستياء، ثم قال: "أنا هنا بسبب المال."

رفع آدم حاجبه وقال: "وأين هو المال؟"

توقف ياسين، ثم نظر إلى مريم.

ضحكت مريم حتى اضطرت إلى إبعاد كوبها عن حافة المكتب، بينما اكتفى آدم بابتسامة هادئة، تلك الابتسامة التي أصبحت تظهر على وجهه بسهولة أكبر خلال الأشهر الأخيرة.

عادوا إلى المخطوطة.

كان آدم يقرأ بتركيز، لكنه بين سطر وآخر كان يشعر بشيء لم يكن يعرفه في حياته القديمة؛ متعة بسيطة في أن يجلس مع أشخاص لا يعرفون اسم عائلته إلا بقدر ما يخص العمل، ولا ينتظرون منه أن يكون وريثًا أو ابنًا أو رجلًا يحمل مسؤولية أكبر من عمره.

هنا كان مجرد آدم.

شخص يختلف مع أصدقائه حول كلمة، ويضحك على نكتة سخيفة، ويؤجل فقرة لأن رأسه لم يعد يحتملها.

وربما كان هذا هو التغيير الحقيقي الذي حدث خلال الأشهر الماضية؛ لم يصبح أقوى فجأة، ولم يتخلص من ماضيه كما كان يتمنى، لكنه بدأ يكتشف أن الإنسان يستطيع أن يعيش إلى جانب ماضيه دون أن يسمح له بأن يمسك بيده كل صباح.

قلب آدم الصفحة التالية، فتوقفت عيناه عند هامش قديم كُتبت فيه جملة بحبر باهت.

قال بهدوء: "انتظروا... أظن أن هذه الملاحظة أهم من الصفحة نفسها."

اقترب ياسين ومريم من الشاشة، وانحنى الثلاثة فوق المخطوطة، بينما بدأ فضول جديد يتسلل بينهم.

ولم يكن أحد منهم يعرف أن السطر الصغير في الهامش سيقودهم لاحقًا إلى شيء أبعد بكثير من قصة كانوا يحاولون ترجمتها.

ظل الثلاثة فوق الصفحة لحظات، وكل واحد منهم يحاول أن يرى في الحبر الباهت شيئًا لم يره الآخر.

قال ياسين وهو يقرّب الصورة من وجهه: "أنا متأكد أن هذه الكلمة رأيتها في مكان آخر، لكن لا تسألني أين، لأن ذاكرتي قررت اليوم أن تأخذ إجازة."

ضحكت مريم وقالت: "ذاكرتك تأخذ إجازة كلما وصلنا إلى الجزء الصعب."

رفع ياسين رأسه إليها وقال: "وأنتِ تتذكرين كل شيء فقط عندما يكون الخطأ خطئي."

ابتسم آدم وهو لا يزال يتأمل الصفحة: "اتركا هذا الآن، الكلمة فعلًا مألوفة."

فتح إحدى الصفحات القديمة، ثم أخرى، حتى توقف عند فقرة في منتصف المخطوطة، وأشار إليها بطرف القلم.

قال: "هنا... انظروا إلى شكلها."

انحنت مريم فوق المكتب وقالت: "صحيح، هي نفسها تقريبًا، لكن معناها هنا مختلف."

رد آدم: "ليس مختلفًا تمامًا، الكاتب يستخدمها بالمعنى نفسه، لكنه يغير صورتها حسب السياق."

قال ياسين: "وهذا هو الشيء الذي يجعلني أكره هذه المخطوطة وأحبها في الوقت نفسه."

ضحكت مريم: "أنت تقول ذلك كل يوم."

أجاب وهو يعيد ظهره إلى الكرسي: "لأنها كل يوم تجد طريقة جديدة لتعذبني."

نظر آدم إلى الصفحات أمامه، ثم قال مبتسمًا: "ربما لهذا بدأت تنتشر."

سألته مريم: "تقصد أن الناس يحبون أن يتعذبوا أيضًا؟"

قال آدم: "لا، أقصد أن فيها شيئًا يجعل القارئ يريد معرفة الصفحة التالية، حتى عندما لا يفهم كل شيء."

قال ياسين: "وهذا واضح من التعليقات، أمس وجدت شخصًا يسأل عن موعد الترجمة، وشخصًا آخر يقول إنه قرأ الفصل ثلاث مرات وما زال لا يفهم النهاية."

ضحكت مريم وقالت: "إذن نحن لسنا الوحيدين الذين لا يفهمونها."

رفع آدم حاجبه وقال: "نحن نفهمها، فقط نحتاج إلى وقت."

قال ياسين: "هذه طريقة محترمة جدًا لقول إننا ضائعون."

ابتسم آدم، ثم عاد إلى الصفحة دون أن ينكر كلامه.

كان يحب هذه الجلسات أكثر مما توقع؛ لم يكن فيها شيء من الاجتماعات التي عرفها سابقًا، لا أحد ينتظر منه قرارًا لأنه ابن عائلة معينة، ولا أحد يزن كلماته قبل أن يتحدث.

كانوا يتجادلون حول كلمة، يضحكون على خطأ، ثم يعودون إلى العمل وكأن شيئًا لم يحدث.

قالت مريم بعد قليل: "بالمناسبة، هل تعرفون أن الكتاب تجاوز العدد الذي توقعه الناشر؟"

رفع آدم رأسه: "حقًا؟"

أومأت وهي تحرك الفأرة: "نعم، والطلبات على النسخة المترجمة بدأت قبل أن ننهي نصفها."

قال ياسين: "أرأيت؟ قلت لكم إننا يجب أن نسرع."

رد آدم: "نسرع، نعم، لكن لا نركض."

قالت مريم وهي تبتسم: "لماذا أشعر أنك تقول هذا لأنك لا تريد أن نترك لك وقتًا لتتأكد من كل كلمة ثلاث مرات؟"

نظر إليها آدم لحظة، ثم قال: "لأنك بدأتِ تعرفينني أكثر مما ينبغي."

ضحكا معًا، وعادت أعينهم إلى المخطوطة، بينما بقيت الملاحظة القديمة في الهامش مفتوحة أمامهم.

ولم يكن أيٌّ منهم يعرف بعد أن تلك الأسطر الصغيرة ستجعل هذا المشروع أكثر تعقيدًا مما تخيلوا.

كانت مريم تتابع حديث ياسين، لكنها سرعان ما وجدت عينيها تنزلقان نحو آدم دون قصد. لم يكن يفعل شيئًا لافتًا؛ كان فقط يقلب صفحات المخطوطة، وقد انعكس ضوء النافذة على جانب وجهه، فبدت ملامحه أكثر هدوءًا مما اعتادت رؤيته.

تأملت شعره المرتب بعناية، وقميصه البسيط ذي اللون الهادئ وساعته التي لم تكن فاخرة بطريقة تستعرض نفسها، ثم توقفت عند يديه وهما تتحركان فوق الأوراق بثقة وصبر. لم تعرف متى أصبحت تلاحظ مثل هذه التفاصيل، ولا لماذا شعرت فجأة أن النظر إليه أصبح أسهل من النظر إلى الصفحة.

رفع آدم عينيه فجأة، فالتقت عيناه بعينيها.

ارتبكت مريم وأخفضت نظرها بسرعة نحو المخطوطة، ثم أخذت تحرك القلم بين أصابعها وكأنها كانت منهمكة في قراءة شيء مهم. ابتسم آدم ابتسامة صغيرة ولم يقل شيئًا، وعاد إلى عمله، بينما بقي قلبها أسرع قليلًا مما ينبغي.

لكنها لم تلاحظ أن شخصًا آخر كان يراقبها.

كان ياسين جالسًا في الجهة المقابلة، وقد رأى نظرتها إلى آدم، ثم رأى ارتباكها حين التقت عيناهما. لم يتغير شيء في وجهه، لكنه أنزل عينيه إلى الأوراق وأخذ يقلبها ببطء.

كان يحب مريم منذ فترة، حبًا هادئًا لم يجرؤ على الاقتراب منه، ولذلك كان يعرف تفاصيل صغيرة عنها دون أن تخبره بها؛ طريقة ابتسامتها حين تجد خطأ في الترجمة، وكيف تعقد شعرها عندما تتوتر، وحتى الطريقة التي تخفي بها ارتباكها عندما يلاحظ أحد شيئًا في عينيها.

نظر إليها مرة أخرى، ثم ابتسم ابتسامة خفيفة لن يراها أحد.

أما مريم، فكانت قد عادت إلى المخطوطة، تحاول إقناع نفسها بأنها لم تكن تحدق في آدم قبل لحظات.

وكان آدم، الذي لم ينتبه إلى شيء من ذلك، منشغلًا تمامًا بالسطر الذي أمامه، بينما بدأت قصة أخرى بصمت شديد بين شخصين يجلسان حول الطاولة نفسها، دون أن يعرف أي منهما أن قلب الآخر قد سبق الكلمات.