بعد الولادة الثانية، تزوجتُ عمَّه الملياردير

لطالما اعتقدت نورا سنكلير أن زواجها كان سعيدًا.

فقد أمضت هي وريتشارد ويتفيلد عقودًا من الزمن يعامل كل منهما الآخر باحترام هادئ، ويربيان معًا ابنًا ذكيًا ومتزنًا. وبعد اندماج شركة سنكلير القابضة مع مؤسسة ويتفيلد، ازدهرت الشركة المشتركة بسرعة تفوق كل ما تجرآ على الأمل به.

ثم مات ريتشارد.

وقُرئت وصيته.

وفي ليلة واحدة، أصبحت نورا أضحوكة.

لأن ريتشارد أوصى بأن يُدفن بجوار حبه الأول، فيفيان كروس.

لم تكن زوجة سابقة. ولم تكن حتى أرملة زواج سابق.

كانت مجرد اسم من ماضي ريتشارد.

لكنها لم تكن مجرد لا شيء.

فأثناء تفقد نورا لمقتنيات زوجها، عثرت على صور بهتت أطرافها من كثرة لمسها، ورسائل اصفرّ ورقها بفعل الزمن.

كانت فيفيان تبتسم في كل صورة.

أما الرسائل، فكانت موقعة بكلمات لا تُقال إلا لمن يحبه القلب.

عندها فقط فهمت نورا.

الرجل الذي شاركته فراشه لمدة ثلاثين عامًا لم يتخلَّ يومًا عن امرأة أخرى بالكامل.

والابن الذي كان يناديها “أمي” كل يوم، والذي كان الجميع يمدحونه لذكائه وإخلاصه، كان هو نفسه من يضغط عليها لتنفيذ رغبة والده.

كان يريد وضع رماد ريتشارد بجوار قبر فيفيان.

وكان يريد أن يُسجل في سجل العائلة أن فيفيان كروس هي زوجة ريتشارد ويتفيلد.

أما نورا؟

فلم يبدُ أن أحدًا يهتم بما سيُكتب عنها.

بعد مئة عام، لن يتذكر أحد أنها هي التي بنت مؤسسة ويتفيلد من الصفر إلى جانب زوجها.

“أمي، أحضرت الجرة. كل شيء جاهز. كل ما عليك فعله هو التوقيع. لن تضطري حتى إلى تحريك إصبع، فلماذا تصرين على معارضتي؟”

عندما رأى إيثان أن نورا ما زالت جالسة في مكانها، تحدق في الفراغ، فقد صبره أخيرًا.

كان ذلك الصبي هو نفسه الذي حملته نورا تسعة أشهر، وربته، ودعمته حتى التحق بأفضل جامعة، ثم شاهدته يتولى مكانه بسلاسة في شركة والده.

أما الآن، فكان وجهه متوترًا من الانزعاج، وكأنها هي المخطئة.

أطلقت نورا ضحكة قصيرة مريرة، ثم نظرت إلى الجرة الخزفية الشاحبة الموضوعة على الطاولة.

بيضاء.

بنفس اللون الأبيض الذي كانت فيفيان تحب ارتداءه دائمًا.

“لقد خططتم لهذا منذ وقت طويل، أليس كذلك؟”

اشتد فك إيثان.

لكنه لم ينكر.

كانت عائلة فيفيان قد أرادت في البداية أن تُدفن في البحر، لكن ريتشارد عارضهم بشدة وأصر على حرق جثمانها ووضع رمادها في جرة.

في ذلك الوقت، لم تفهم نورا السبب.

أما الآن، فقد فهمته.

إذا كانت هذه الخطة موجودة منذ البداية، فلماذا تزوجها؟

لماذا أنجب منها إيثان؟

ولماذا أمضى معها ثلاثين عامًا في بناء الشركة، لينهي كل شيء بهذه الطريقة؟

“لن أوقع. رماد ريتشارد سيُدفن في مقبرة عائلة ويتفيلد. ومكاني سيكون بجانبه.”

كان بإمكانها تقبل حقيقة أنها لم تملك قلبه يومًا.

وكان بإمكانها تقبل أنها أدارت المنزل وربت ابنه بينما كانت شبح امرأة أخرى يحتل المكان الذي يفترض أن تكون فيه الزوجة.

لكنها لن تقبل أن تُمحى من الشركة التي نزفت عمرها في سبيل بنائها.

دفنه بجوار فيفيان سيخبر العالم أجمع أن ريتشارد وفيفيان كانا الثنائي الحقيقي.

فمن سيتذكر بعدها أن نورا هي التي جلست أمام المصرفيين في الثانية صباحًا؟

من سيتذكر أنها كانت تعيد صياغة المقترحات التي أنقذت الشركة مرتين؟

“لماذا تتصرفين هكذا؟ هل الأمر متعلق بكبريائك؟ لقد كنتِ السيدة ويتفيلد لمدة ثلاثين عامًا، ماذا تريدين أكثر من ذلك؟”

“أنا غير معقولة؟”

وضعت نورا يدها على صدرها، غير مصدقة.

الشركة التي كرست حياتها لها كانت على وشك أن تُنسب، من خلال الاسم والذكرى، إلى امرأة ميتة، وابنها نفسه يتهمها بالأنانية لأنها لم توافق على الأمر بصمت.

“لو كانت فيفيان لا تزال حية، لما اهتمت بكل هذا. هي كانت من ستبني الشركة مع أبي، وليس أنتِ. لقد أخذتِ الفضل في شيء لم يكن لكِ أصلًا!”

“هل هذا ما أخبرك به والدك؟”

كادت نورا تضحك.

فيفيان كروس لم تكن تمتلك أدنى حس تجاري في حياتها.

لم تكن هي التي دخلت المستشفى بعد إتمام صفقة وهي لم تنم سوى ثلاث ساعات.

ولم تكن هي التي سهرت حتى شروق الشمس تعيد صياغة العقود من أجل التفوق على منافس.

ولم تكن هي التي قدمت شيئًا لهذه الشركة.

“ألست مخطئة؟ لو لم تعلني خطوبتك من أبي، لما كانت فيفيان مشتتة لدرجة أنها تعرضت لحادث السيارة!”

“هل أخبرتك الشرطة يومًا لماذا كانت تركض؟”

توقفت نورا للحظة، ثم قالت ببرود:

“لقد ضُبطت وهي تخون، على يد زوجة رجل آخر. وتلك كانت المرأة التي كانت تهرب منها عندما اندفعت إلى الشارع واصطدمت بالسيارة. لم تكن تهرب مني.”

لبضع ثوانٍ، بدا إيثان وكأن الأرض انهارت من تحته.

لكن سرعان ما قست ملامحه مجددًا.

“هذا غير صحيح. أنتِ فقط تغارين منها. لطالما كنتِ تغارين منها، وكان أبي يقول إنك حاقدة، وكان محقًا.”

وهي تراقب ابنها يتمسك بموقفه، شعرت نورا وكأنها ترى ريتشارد من جديد.

نفس العناد.

نفس رفض الاستماع إلى الحقيقة حتى عندما تكون أمام عينيه مباشرة.

عندما صدر تقرير الشرطة آنذاك، كان ريتشارد قد تجاهله أيضًا.

توقفت نورا عن الجدال في ذلك الوقت.

واختارت الرحيل بصمت.

لم تكن تعرف أن ذلك الصمت سيتحول بمرور السنين إلى قصة راسخة سيرثها إيثان باعتبارها الحقيقة.

هل كان غبيًا إلى درجة ألا يعرف الحقيقة؟

لا.

بل لم يكن يريد معرفتها.

مثل الأب، مثل الابن.

فالموتى لا يُجبرون على الإجابة عن أي شيء.

وفي عيونهم، ستظل فيفيان دائمًا مثالية، لا تُمس، ومجمدة إلى الأبد في الزمن.

فماذا بقي لتجادل بشأنه؟

شعرت نورا بشيء بداخلها يخمد بصمت، وقد أنهكها كل شيء.

دفعت نفسها للنهوض من الكرسي، ثم استدارت نحو الدرج.

“انتظري! لم توقعي بعد!”

أمسك إيثان بالأوراق الموضوعة على الطاولة ولحق بها.

كانت تلك الوثائق تعني موافقتها على دفن ريتشارد بجوار فيفيان.

وموافقتها على محو اسمها من سجل العائلة.

وموافقتها على أن إرث الشركة يعود إلى ريتشارد وفيفيان، وليس إليها.

لن توقع على شيء.

“ابتعد عني.”

دفعت نورا الأوراق بعيدًا، وشدت فكها بعناد.

كانت في الرابعة والسبعين من عمرها.

لطالما اعتنت بصحتها، لكن سنوات العمل الشاق التي قضتها في بناء الشركة منذ العشرينيات والثلاثينيات من عمرها تركت آثارها على جسدها إلى الأبد.

لم تنم جيدًا منذ أيام، فقد كانت منشغلة بترتيبات جنازة ريتشارد.

وهذا ما حصلت عليه في المقابل.

كانت منهكة حتى العظم.

كل ما أرادته هو سريرها، لا هذا الجدال.

في البداية، تردد إيثان، متخوفًا من حالتها الصحية.

لكن في كل مرة كان يمد الأوراق نحوها، كانت تدفعها بعيدًا.

وأخيرًا، نفد صبره.

“وقعي!”

أمسك بكتفها محاولًا إجبارها على الالتفات إليه، لكنها فقدت توازنها.

“آه!”

ارتطمت بالدرجات.

مرة.

ثم ثانية.

بدأ العالم يدور من حولها.

كان إيثان واقفًا في أعلى الدرج، متجمدًا في مكانه، والأوراق والقلم لا يزالان في يده.

حدق إلى أسفل، نحو والدته، والدم يتجمع تحت جسدها، وأنفاسها ضعيفة ومضطربة.

فتح فمه.

لكن لم تخرج منه أي كلمة.

ثم مزقت صرخة مدبرة المنزل أرجاء المنزل.

“اتصلوا بالإسعاف! إنها لا تتنفس!”

استيقظت نورا على أصوات الصراخ.

الدرج.

الدم.

ذلك الشعور بالسقوط في الفراغ.

كان كل شيء قريبًا إلى درجة أنها كادت تفقد توازنها وهي واقفة.

تشبثت بطاولة حتى لا تسقط.

لقد دفعها ابنها من على درج منزلها.

من أجل امرأة ميتة.

ثم امتدت يدان لطيفتان وأمسكتا بكتفيها.

“حبيبتي، هل أنتِ بخير؟ قلت لكِ أن ترتاحي، لكنك لا تستمعين أبدًا. دعي والدك وأخاك يتوليان أمر الحفل. أنتِ العروس، بحق السماء، ولستِ منظمة الزفاف.”

ذلك الصوت…

لم تسمعه نورا منذ أكثر من عشرين عامًا.

لكنها كانت تعرفه مهما مر الزمن.

إنها أمها.

حية.

لم تفقدها بعد في حادث تحطم الطائرة.

“أمي… أين أبي؟ وأين أخي؟”

“أين تظنين؟ في الخارج، يستقبلون عائلة خطيبك ويتظاهرون بأنهم يعرفون كيف يكونون مفيدين.”

ضحكت أمها بخفة وهي تمسح الدموع المنحدرة على خدي نورا.

“لا تقلقي، أنا أراقبهم.”

ثم نظرت إليها بحنان.

“انظري إليكِ. كبرتِ وأصبحتِ امرأة، ومع ذلك ما زلتِ تبكين في حفل خطوبتك.”

أبي لم يستقل تلك الطائرة بعد.

وأخي لم يُقتل في حادث مدبر على الطريق على يد رجال دُفع لهم المال لجعل الأمر يبدو وكأنه حادث عادي.

نظرت نورا حولها.

الزهور.

الأضواء المتلألئة.

ضجيج الاحتفال.

وأخيرًا، أدركت الحقيقة.

لقد أُعيدت إليها حياتها.

وعادت إلى اليوم نفسه الذي أقيم فيه حفل خطوبتها من ريتشارد ويتفيلد.

“لقد وصل!”

هتف أحدهم من عند الباب.

رفعت نورا رأسها.

وكان ريتشارد يدخل من الباب.